Der Freund meines Mannes brüllte vor allen Gästen: „Du fette Idiotin!“ — und jahrelang hatte ich geschwiegen, bis er ausgerechnet an meinem eigenen Tisch begriff, wen er die ganze Zeit gedemütigt hatte

— Martina, an deiner Stelle würde ich von dem Teller lieber die Finger lassen. Da ist Kartoffelsalat mit Mayonnaise drauf. So was solltest du doch nicht essen, — sagte Stefan, ohne den Blick von den Steaks auf dem Grill zu heben. Und lachte sofort los.

Zwölf Menschen saßen am Tisch. Auf der Sommerterrasse unseres Hauses. Grillfleisch, das ich seit dem Morgen eingelegt und selbst zubereitet hatte. Die Marinade war nach einem Rezept gemacht, an dem ich beinahe drei Jahre gefeilt hatte. Und der Salat, nebenbei bemerkt, kam auch von mir.

Seit sieben Jahren lief es immer gleich. Schon bei unserer ersten Begegnung, als Klaus ihn mitbrachte, damit wir uns kennenlernten, hatte Stefan mich von oben bis unten gemustert, gepfiffen und gesagt: „Na, Klaus, du stehst also auf Frauen mit ordentlich was dran.“ Damals hatte ich gelächelt. Ich dachte, es sei ein Witz. Grob, ja, aber eben ein Witz.

Wie sehr ich mich geirrt hatte.

Klaus und ich hatten vor acht Jahren geheiratet. Ich war vierzig, er achtunddreißig. Für uns beide war es die zweite Ehe. Klaus arbeitete als Ingenieur in einem Planungsbüro, und ich hatte zu diesem Zeitpunkt bereits meine zweite Filiale von „Süße Sache“ eröffnet. Eine kleine Konditoreikette. Meine. Von null aufgebaut, ohne Kredite und ohne fremde Hilfe. Drei Jahre lang steckte ich jeden verdienten Euro wieder in den Betrieb. Als wir standesamtlich heirateten, hatte ich zwei Läden. Heute sind es fünf.

Stefan war Klaus’ Freund seit der Schulzeit. Sie waren zusammen aufgewachsen, zusammen bei der Bundeswehr gewesen und fuhren jeden Herbst gemeinsam zum Angeln an die Müritz. Für Klaus war Stefan fast wie ein Bruder. Das verstand ich. Vielleicht war genau das der Grund, warum ich so lange schwieg.

Klaus wusste Bescheid. Ich selbst hatte ihn gebeten, Stefan nichts zu sagen. Ich wollte Freundschaft und Geschäft nicht miteinander vermischen. Also schwieg Klaus.

Und Stefan machte weiter mit seinen Sprüchen.

An jenem Abend auf der Terrasse stellte ich die letzte Schüssel auf den Tisch — Ofengemüse mit Kräutern — und setzte mich neben Klaus. Stefan schenkte schon Wein in die Gläser. Seine Frau Helene saß mir gegenüber und starrte auf ihren Teller. Sie sah immer auf ihren Teller, wenn ihr Mann wieder zu seiner kleinen Vorstellung ansetzte.

— Martina, bis zum Sommer könntest du ruhig ein bisschen abnehmen, — sagte Stefan und reichte jemandem ein Glas. — Ziehst du überhaupt noch einen Badeanzug an? Oder versteckst du dich wieder hinter so einem Strandtuch?

Am Tisch wurde es still. Jemand räusperte sich verlegen. Klaus legte seine Hand auf mein Knie. Diese vertraute Geste. „Halte durch. Er meint es doch nicht böse.“

Ich nahm mein Glas. Sah Stefan an.

— Stefan, weißt du eigentlich, dass deine Agentur den Kredit für euer Büro immer noch nicht abbezahlt hat? — fragte ich ruhig. Ohne Schärfe. Einfach wie eine Tatsache. Ich wusste es, weil Nina einmal nebenbei erwähnt hatte, dass sie die Verzögerung bei den Entwürfen mit Problemen bei der Büromiete erklärt hatten.

Sein Grinsen zuckte. Nur für einen winzigen Moment. Dann lachte er wieder.

— Woher weißt du denn was über mein Büro? — Er drehte das Glas in seiner Hand. — Hat Klaus geplaudert? Na, stark, Bruder.

Klaus sagte nichts.

Ich trank meinen Wein aus. Stefan sprang sofort zu einem anderen Thema: Fußball, Urlaub, Auto. Alles wie immer. Und ich dachte: Gut. Nicht das erste Mal. Auch das werde ich überstehen.

Spät am Abend, als alle gegangen waren, stand ich am Spülbecken und wusch Geschirr. Klaus trat von hinten an mich heran und legte die Arme um mich.

— Verzeih ihm. Er ist einfach so.

— Ich weiß sehr genau, wie er ist, — antwortete ich. — Aber „er ist eben so“ ist keine Entschuldigung.

Klaus küsste mich auf den Hinterkopf und ging schlafen. Ich blieb an der Spüle stehen, während heißes Wasser über meine Finger lief und ich weder Wärme noch Geborgenheit spürte. Nur Müdigkeit. Sieben Jahre dieselben Seitenhiebe. Sieben Jahre dieselben Rechtfertigungen von Klaus. Sieben Jahre dasselbe schwere Schweigen am Tisch.

Einen Monat später rief Stefan an. Er lud uns zu seinem Geburtstag ein. Zweiundvierzig.

Ich backte eine Torte. Vielleicht war das dumm. Aber ich bin nun einmal Konditorin. Dreistöckig, mit Schokoladenglasur, Karamelldekor und feiner Füllung. Sechs Stunden Arbeit. Baiser separat, Creme separat, Dekoration separat. Fast vier Kilo wog sie.

Klaus trug die Schachtel so vorsichtig zum Auto, als läge ein Baby darin.

— Wunderschön, — sagte er. — Stefan wird ausflippen.

Stefan flippte tatsächlich aus. Nur nicht so, wie wir es erwartet hatten.

Etwa zwanzig Gäste waren da. Ein Restaurant, das Stefan für den ganzen Abend gemietet hatte. Ein langer Tisch, strahlend weiße Tischdecken, Livemusik. Helene in einem neuen Kleid, leise wie immer. Stefan im Mittelpunkt. Gebräunt, weißes Lächeln, Hemd für bestimmt dreihundert Euro. Er umarmte jeden, der hereinkam, klopfte den Männern auf die Schulter und küsste den Frauen die Hand. Ein unglaublich charmanter Mensch. Solange man ihn nicht näher kannte.