Eine schicksalhafte Frage: „Woher hast du meine Ohrringe?“, entfuhr es ihr entsetzt, als sie auf dem Foto der Freundin das vertraute Funkeln sah und zwanzig Jahre Ehe ins Wanken gerieten

Witali hob den Blick, begegnete ihren Augen und wich sofort wieder aus.

„Galja, jetzt reicht’s. Du machst aus einer Mücke einen Elefanten.“

„Das heißt, du hast es getan.“

„Nein, ich habe ihr gar nichts geschenkt!“, die Stimme ihres Mannes wurde schrill.

Galina setzte sich ihm gegenüber.

„Witali, wir sind zwanzig Jahre zusammen. Wenn da etwas zwischen euch ist – sag es ehrlich.“

„Da ist nichts zwischen uns!“, sprang er auf. „Du bildest dir nur Unsinn ein!“

„Warum bist du dann so wütend?“

„Weil du mich nervst! Ich arbeite wie ein Verdammter, komme nach Hause, und hier gibt es nur Verhöre!“

Witali knallte die Küchentür zu. Galina blieb sitzen und starrte ins Leere. Zwanzig Jahre. Tochter Mascha war bereits verheiratet, Sohn Sergej studierte an der Universität.

Sie erinnerte sich, wie ihr Mann vor einem Jahr begann, sich häufiger zu verspäten, sich öfter vor dem Spiegel zu drehen, ein neues Hemd kaufte. Damals hatte sie es auf eine Midlife-Crisis geschoben.

Er war auch kälter geworden, umarmte sie seltener, sprach weniger über die Zukunft. Sie hatte es auf Müdigkeit und Arbeit geschoben. Er war schließlich Chefingenieur auf einer Baustelle, da gab es genug Stress.

In der Küche klirrte Geschirr. Witali spülte eine Tasse, wobei er laut mit dem Löffel schepperte.

Galina öffnete erneut Swetlanas Fotos. Hier war sie am Strand, dort im Restaurant, hier am Meer. Und überall funkelten jene Ohrringe.

Sie vergrößerte ein Foto. Swetlana strahlte: gebräunt, perfekt frisiert, makellose Maniküre. Der Urlaub war wohl gelungen.

*„Und mit wem bist du gefahren? Allein?“,* schrieb Galina.

Lange kam keine Antwort. Dann:

*„Mit einer Freundin. Hör mal, ich bin beschäftigt, wir können später reden.“*

Galina wusste, Swetlana log. Langsam legte sie das Telefon weg, trat ans Fenster und öffnete den Rahmen. Ein kalter Abendwind fegte in die Küche, ließ die Vorhänge flattern. Galina blickte auf die Straße, wo Nachbarskinder Fahrräder fuhren, lachten und sich laut riefen.

Dann drehte sie sich um. Witali stand abgewandt am Spülbecken und rieb immer noch mit aller Kraft an der Tasse, als wollte er Spuren verwischen, die gar nicht existierten.

Galina sagte kein Wort. Sie ging in den Flur, nahm die Schlüssel und verließ das Haus. Die Tür schloss sich leise – fast geräuschlos.

Auf der Straße blieb sie stehen, atmete die feuchte, kühle Luft ein und ging, ohne zu wissen wohin, doch vorwärts, Schritt für Schritt, die zwanzig Jahre, das Schweigen und die fremden Stimmen aus dem Fernseher hinter sich lassend.