Er wollte um jeden Preis ein Kind, doch ich wurde nur zu einem gescheiterten Experiment

Lukas kehrte nicht zurück. Seine Sachen waren verschwunden. Im Schrank hingen nur noch leere Kleiderbügel. Auf dem Nachttisch lag ein Zettel, auf einem Stück zerknitterten Papiers gekritzelt: Ich konnte nicht mehr. Verzeih mir.

Als Anna krank wurde, brach nicht die Welt zusammen – sie hörte einfach auf zu atmen.

Zuerst war es die Schwäche, das Ziehen in Muskeln und Gliedern, dann das Fieber, das weder Tabletten noch Spritzen senken konnten. Schließlich kam der stechende Schmerz in der Brust, als würde jemand einen glühenden Stab hineinbohren und langsam drehen. Sie lag auf dem Sofa, in eine Decke gehüllt, starrte an die Decke und fragte sich: Ist das nur eine Erkältung? Oder etwas viel Schlimmeres?

An diesem Abend kam Lukas spät nach Hause. Er warf seine Jacke auf den Stuhl, die Schlüssel auf die Kommode und sagte, ohne sie anzusehen:
„Schon wieder faul herumliegen? Das Geschirr ist nicht gespült. Im Haus herrscht Chaos.“

„Ja“, flüsterte sie. „Ich kann nicht aufstehen.“

Er seufzte, als wäre es ihre Schuld, krank zu sein, im Weg zu liegen, seinen Abend zu stören.
„Dann bleib liegen. Ich gehe duschen.“

Er kam nicht näher. Keine Umarmung. Keine Sorge.

Anna schwieg. Selbst für Groll fehlte ihr die Kraft.

Am nächsten Tag wurde sie ins Krankenhaus gebracht. Die Diagnose klang wie ein Urteil: beidseitige Lungenentzündung, kompliziert durch eine Virusinfektion, möglicherweise mit autoimmuner Komponente. Die Ärzte sprachen schnell, sachlich, ohne Emotionen – doch in ihren Augen las Anna: Das könnte schlecht enden.

Sie bat eine Krankenschwester um ihr Telefon, um Lukas anzurufen.
Die Krankenschwester brachte es. Anna wählte die Nummer. Er nahm nicht ab.

Nach einer Stunde rief sie erneut. Dann noch einmal. Und noch einmal.

Beim vierten Mal ging er ans Telefon. Seine Stimme klang gleichgültig, als hätte sie ihn mitten aus einem wichtigen Schlaf gerissen.
„Was?“
„Anna, sie haben mich ins Krankenhaus gebracht. Es ist ernst. Ich muss…“
Sie konnte den Satz nicht beenden – er unterbrach sie.
„Ich bin bei der Arbeit, Anna. Keine Zeit dafür. Ärzte sind da, was erwartest du? Dass ich alles stehen und liegen lasse?“

Anna schwieg. Ein Kloß steckte in ihrem Hals.
„Okay“, flüsterte sie. „Entschuldige, dass ich dich belästigt habe.“

Keine Antwort. Er legte einfach auf.

Dritter Tag im Krankenhaus.

Anna lag mit Infusion in der Vene und starrte aus dem Fenster. Draußen grauer Himmel, nasser Asphalt, vereinzelt Menschen in Regenmänteln. Die Stille der Station wurde nur vom Ticken der Uhr und dem Rauschen der Lüftung durchbrochen.

Sie rief Lukas wieder an. Nur das Freizeichen. Wieder Freizeichen.

Dann kam ihre Zimmernachbarin und sagte:
„Ruf ihn nicht an. Er ist weg. Hat die Schlüssel bei mir gelassen.“
„Weg? Wohin?“
„Hat nicht gesagt. Hat einfach gepackt und ist gegangen.“

Anna schloss die Augen. Etwas in ihr zerbrach. Nicht das Herz, etwas Unsichtbares, Zerbrechliches, das sie jahrelang mit ihm verbunden hatte.

Sie weinte nicht. Nicht einmal dafür war Kraft da.

Am siebten Tag kam ihre Mutter.

Sie stürmte ins Zimmer, Taschen in der Hand, mit einem Blick, als könnte sie das Krankenhaus auseinandernehmen, wenn jemand ihre Tochter verletzte.
„Dieser Idiot!“, rief sie, als sie Anna sah. „Wie konnte er nur?!“

Anna versuchte zu lächeln, es gelang schwach.
„Leise, leise. Ich bin hier. Jetzt bin ich bei dir.“

Die Mutter blieb. Schlafte auf einem Klappbett, kochte Brühe, brachte sie in Thermoskannen, flehte Ärzte an, die besten Medikamente zu verschreiben, stritt mit den Krankenschwestern, wenn etwas nicht richtig schien.
„Du bist nicht allein“, wiederholte sie jeden Morgen. „Du bist nicht allein, Anna.“

Und zum ersten Mal seit langer Zeit glaubte Anna, dass es stimmte.

Entlassung.

Nach drei Wochen durfte sie nach Hause. Schwach, abgemagert, mit dunklen Ringen unter den Augen – aber lebendig.

Zuhause war alles, wie sie es zurückgelassen hatte. Staub auf den Regalen, muffiger Geruch. Das Geschirr schmutzig. Lukas war nicht zurückgekehrt. Seine Sachen verschwunden, im Schrank nur leere Kleiderbügel. Auf dem Nachttisch lag der Zettel:
Ich konnte nicht mehr. Verzeih mir.

Anna starrte lange auf diese Worte, dann zerknüllte sie den Zettel und warf ihn weg.

Ihre Mutter half, die Wohnung aufzuräumen, Fenster zu putzen, die Räume zu lüften.
„Wir fangen mit einem sauberen Blatt an“, sagte sie.
Anna nickte.

Erster Monat nach der Krankheit.

Sie konnte kaum laufen, jeder Atemzug fiel schwer. Doch jeden Tag machte sie zehn Schritte mehr als am Vortag, dann zwanzig, dann hinaus auf den Balkon, schließlich in den Hof.

Von der Arbeit riefen sie. Wann sie zurückkäme.
„Bald“, antwortete sie.
Ob sie selbst wusste, ob sie je zurückkehrte – sie wusste es nicht.

Rückkehr.

Sechs Wochen später erschien sie im Büro. Die Kollegen sahen sie vorsichtig an, wie eine zerbrechliche Porzellanfigur, die man leicht zerbrechen könnte.
„Wir sind so froh, dich zu sehen!“, sagte die Chefin und umarmte sie.

Anna lächelte. Zum ersten Mal seit langer Zeit wirklich.