Gennas Heimkehr nach sieben langen Jahren im Gefängnis und der bittere Preis für verpasste Liebe

Im Haus von Maria war alles sauber, doch die Bretter morsch, die Fenster schief, die Veranda wackelig. Ein streunender Hund, Buran, lebte darunter, die Ofenfarbe bröckelte. Gennadiy begann Reparaturen, half mit Nachbarn, und innerhalb von zwei Monaten war das Haus kaum wiederzuerkennen.

Marias Kinder sollten aus der Stadt kommen. Gennadiy und Maria waren nervös, wussten nicht, wie sie die Neuigkeiten überbringen sollten. Morgens kochten sie, heizten die Sauna. Matvey, Marias Sohn, kam abends mit Frau und Kindern, ein großer, finster dreinblickender Mann. Er brachte die Taschen aus dem Auto, murmelte etwas zu seiner Frau, betrat den Hof ohne Gruß:

„Onkel Gen, du bist ja frech!“

Gennadiy erstarrte, wollte umarmen, doch die Worte blieben ihm im Hals stecken. Sein ganzes Leben hatte ihn wie eine streunende Katze behandelt – ohne Glück, ohne Familie.

Er suchte nie Vorteile, wollte nur bei Menschen sein, die ihn brauchten: ein Zuhause, eine große Familie, Enkel, Kinder – auch wenn nicht seine eigenen. Wärme, die er im Kinderheim nie erfahren hatte, wollte er geben.

„Onkel Gen, warum stehst du so? Frech geworden! Du heiratest, machst alles zu Hause, bist ein Einsiedler geworden!“, rief Matvey. Zhenya und Artyom kamen, suchten ihren Großvater. Sie hatten seine Adresse von der Mutter.

Gennadiy fühlte eine Last von der Seele fallen – sie betrachteten ihn als ihren!

„Mama, warum seid ihr still? Lass mich umarmen! Ist das ein neues Haus? Jetzt ziehst du im Winter nicht in die Stadt!“

Marias kleine Enkelin umarmte Gennadiy die Beine:

„Bist du jetzt unser Opa?“

Maria errötete, Matvey lachte laut:

„Ja, unser Opa, unser!“