„Hör endlich auf, dich hinter der Elternzeit zu verstecken und such dir morgen Arbeit“, verlangte ihr Mann — Anna nickte ruhig, doch er ahnte nicht, welche Folgen ihr Einverständnis haben würde

— Die Wohnung gehört meinem Vater. Er hat sie schon vor unserer Hochzeit auf sich laufen lassen, damals, als wir noch zusammen waren und nicht verheiratet. Ich habe es dir nie gesagt, weil es keinen Anlass gab. Jetzt gibt es einen.

— Du… du hast das absichtlich verschwiegen? Du hast das geplant?

— Nein. Ich habe dir nur nie alle Karten auf den Tisch gelegt. Und du hast nie gefragt.

Markus stand mit der Tasche in der Hand da, und seine ganze Sicherheit bröckelte von ihm ab wie alter Putz von einer feuchten Wand. Er war überzeugt gewesen, als Sieger zu gehen. Er hatte geglaubt, Anna würde ihm hinterherlaufen, ihn anrufen, weinen, ihn bitten zurückzukommen. Doch sie stand vor ihm mit dem einjährigen Sohn auf dem Arm und sah ihn ruhig an. Ohne Hass. Ohne Zusammenbruch. Mit jener Ruhe, die er für Gleichgültigkeit gehalten hatte und die in Wahrheit Stärke war.

— Jonas wird dich vermissen, — sagte sie zu seinem Rücken, als er zur Tür ging. — Komm zu ihm, wann du möchtest. Er ist dein Sohn. Das nimmt dir niemand.

Die Tür schloss sich hinter Markus.

Er ging die Treppe hinunter, trat in den Hof und merkte erst dort, dass er seine Jacke verkehrt herum angezogen hatte. Er zog sie aus, drehte sie um, schloss sie und rief Jens an.

— Jens, kann ich zu dir?

— Klar. Und? Hat es gewirkt?

— Nein. Die Wohnung gehört ihrem Vater. Sie hat mir nicht einmal geholfen, den Koffer zu packen.

Jens schwieg lange. Dann sagte er:

— Na ja… komm erst mal. Wir kriegen das schon sortiert.

Aber es gab nichts mehr zu sortieren. Anna rief nicht an. Sie schrieb nicht. Sie bat ihn nicht zurückzukommen. Am nächsten Tag fand sie eine Babysitterin, eine ältere Frau aus dem Nachbarhaus, die für einen fairen Betrag bereit war, während Annas Schichten bei Jonas zu bleiben. Das Geld reichte. Die Trinkgelder wurden besser, im „Nordlicht“ schätzte man Anna für ihre Schnelligkeit, ihre Sorgfalt und für ihr Lächeln, das selbst um drei Uhr morgens nicht verschwand.

Markus kam Jonas zweimal pro Woche besuchen. Jedes Mal bemerkte er etwas Neues: ein Spielzeug, das nicht er gekauft hatte, ein Bilderbuch, das nicht er ausgesucht hatte. Anna empfing ihn ruhig, bot ihm Tee an und stellte keine unnötigen Fragen. Und jedes Mal fühlte er sich wie ein Gast in einem Leben, das früher einmal seines gewesen war — und das er mit eigenen Händen zerstört hatte.

Acht Monate vergingen.

Markus saß in Jens’ Küche. Katrin war zu einer Freundin gegangen, und Jens stand am Herd und briet Rührei.

— Hast du die Neuigkeit gehört? — fragte Jens, ohne sich vom Herd umzudrehen.

— Welche?

— Deine Anna wurde befördert. Sie ist jetzt stellvertretende Restaurantleiterin im „Nordlicht“. Katrin hat es von irgendwem erfahren, alle Freundinnen reden schon darüber.

Markus legte die Gabel auf den Tisch.

— Stellvertretende Restaurantleiterin?

— Ja. In genau dem Restaurant, wo sie hinter der Bar angefangen hat. In einem Jahr von der Barkeeperin zur Stellvertretung. Katrin sagt, sie hat sogar einen Dienstwagen bekommen.

Markus lehnte sich zurück und starrte an die Decke.

— Du hast gesagt, sie hält ohne Mann nicht durch, — sagte er. Nicht wütend. Eher mit einem bitteren, müden Lächeln.

— Tja… da habe ich mich wohl geirrt, — Jens zuckte mit den Schultern. — Kommt vor. Frauen sind verschieden.

— Kommt vor, — wiederholte Markus.

Er schaltete sein Handy aus und legte es mit dem Display nach unten auf den Tisch. Dann saß er noch lange so da, vor einem Teller Rührei, das er nicht hinunterbekam, in einer fremden Wohnung, in einem fremden Leben, das inzwischen sein einziges geworden war.

Anna kam an diesem Abend nach Hause — in die Wohnung ihres Vaters — und blieb lange am Bett des größer gewordenen Jonas stehen. Der Junge schlief mit ausgebreiteten Armen und lächelte im Traum. Sie beugte sich hinunter, küsste ihn an die Schläfe und flüsterte:

— Wir haben es geschafft, mein Kleiner. Du und ich, wir haben es geschafft.

Und zum ersten Mal seit anderthalb Jahren wollte Anna niemandem mehr irgendetwas beweisen. Sie musste sich nicht rechtfertigen, nicht erklären, nicht aushalten, nicht um Verständnis bitten. Sie hatte ihre Flügel ausgebreitet — und sie hatte nicht vor, sie je wieder zusammenzufalten. Nie wieder.

Und Markus? Markus blieb in Jens’ Küche sitzen. Ein Mann, der von seiner Frau Unmögliches verlangt hatte und am Ende genau das bekam, was er verdient hatte. Leere. Und kaltes Rührei auf dem Teller.