Als ich nach Hause kam und meinen Mann mit seiner Geliebten in meinem Bademantel vorfand, erklärte er mir, er brauche „Freiheit“ – doch meine Antwort ließ allen das Lachen vergehen
„Das werde ich dir niemals verzeihen!“, zischte meine Schwiegermutter und riss ihren Mantel vom Haken. „Du wirst allein bleiben! Mit deiner Katze! Wer soll dich mit vierunddreißig Jahren und diesem schrecklichen Charakter noch wollen?“
Ich zuckte mit den Schultern.
„Allein zu sein ist angenehmer, als mit Parasiten zusammenzuleben.“
Dann sah ich Nadine an.
„Und ziehen Sie den Bademantel aus.“
Sie blieb wie angewurzelt stehen.
„Was?“
„Meinen Bademantel. Türkische Baumwolle. Ich habe ihn für mich gekauft und nicht für Ihre Familienproben.“
Nadine schluchzte auf.
Sie streifte den Bademantel ab. Darunter trug sie gewöhnliche Jeans und ein T-Shirt.
Den Bademantel warf sie über einen Stuhl und rannte beinahe aus der Wohnung.
Brigitte folgte ihr.
Sie hielt den Kopf hoch, als würde sie nicht nach einem Streit aus einer fremden Wohnung fliehen, sondern einen kaiserlichen Ball verlassen.
Die orthopädischen Sandalen verdarben den Eindruck allerdings ein wenig.
Markus blieb im Türrahmen stehen.
Er sah mich lange und leidvoll an.
„Du bist grausam, Klara. Ich dachte wirklich, du hättest ein Herz.“
„Ein Herz habe ich.“
Ich deutete auf die Kommode.
„Und stell dir vor: Ich habe auch ein Gehirn. Nach diesem Abend ist das offenbar eine ziemlich seltene Kombination. Lass die Schlüssel hier.“
Markus nahm den Schlüsselbund langsam ab und legte ihn auf das Holz.
Die Schlüssel klirrten.
Aus irgendeinem Grund klang dieses Geräusch endgültig.
Als hätte jemand den Schlusspunkt unter eine Geschichte gesetzt, die ich viel zu lange hatte fortführen wollen.
Ich schloss die Tür, drehte den Schlüssel einmal herum und dann ein zweites Mal.
Zum ersten Mal seit drei Jahren klang dieses Geräusch für mich schöner als jede Musik.
Danach ging ich zurück in die Küche und kniete mich neben die Heizung.
„Momo…“
Der Kater saß mit angelegten Ohren dort.
Vorsichtig holte ich ihn hervor und drückte ihn an meine Brust.
Er zitterte.
„Es ist vorbei, mein Kleiner. Alles ist vorbei.“
Ich vergrub mein Gesicht in seinem warmen Fell.
„Niemand wird dich mehr anfassen. Morgen kaufen wir dir den besten Fisch. Und neue Schlösser bekommen wir auch.“
Momo begann leise zu schnurren.
Ich setzte den Wasserkocher auf.
Ein paar Minuten später saß ich mit einem großen Becher heißen Tee am Küchentisch.
Auf dem Tisch standen noch immer die fremden Teller.
Über einem Stuhl lag mein zurückgelassener Bademantel.
Die Küche roch nach Hering, Kartoffeln und Nadines Parfüm.
Doch zum ersten Mal störte mich nichts davon.
Ich fühlte mich leicht. Ungewöhnlich leicht.
Als hätte ich drei Jahre lang einen schweren Rucksack voller Steine auf dem Rücken getragen und erst jetzt bemerkt, dass ich ihn absetzen konnte.
Natürlich würde es morgen wehtun.
Daran bestand kein Zweifel.
Ich würde um die verlorenen Jahre trauern. Es würde mich verletzen, wie oft ich das Offensichtliche ignoriert hatte. Wie häufig ich meinen Mann entschuldigt und mir eingeredet hatte, eine Familie müsse eben geduldig sein.
Ich würde daran denken, wie viel Geld, Zeit und Kraft ich in einen Menschen gesteckt hatte, der meine Fürsorge für eine Selbstverständlichkeit hielt.
Aber das war morgen.
Heute war etwas anderes geschehen.
Heute war ich endlich nach Hause zurückgekehrt.
Nicht bloß von der Arbeit.
Zu mir selbst.
Mein Telefon vibrierte.
Die Nachricht stammte von Nadine.
„Du hast ihn doch sowieso nie geliebt!!!“
Einige Sekunden betrachtete ich den Bildschirm.
Dann musste ich lächeln.
Ich tippte auf „Blockieren“.
Als Nächstes öffnete ich meine Banking-App.
Markus hatte noch immer Zugriff auf eine meiner Karten.
Auf genau jene Karte, mit der er in den vergangenen sechs Monaten bereitwillig Benzin, Lebensmittel, Kleinigkeiten und seine zahllosen „unerwarteten Ausgaben“ bezahlt hatte.
Ich überwies den gesamten verbliebenen Betrag auf ein separates Sparkonto.
Eine Weile überlegte ich, welchen Namen ich dem Konto geben sollte.
Dann schrieb ich:
„Ans Meer“.
Ich betrachtete die Summe.
Sie war durchaus ansehnlich.
Für eine Person würde sie reichen.
Na gut, höchstens für eine Person und einen äußerst verdienten Kater.
„Momo“, rief ich.
Der Kater hatte sich von seinem Schrecken erholt und saß auf der Fensterbank, während er gründlich seine Pfote putzte.
Er hob den Kopf.
„Sieht so aus, als würde für uns ein neues Leben beginnen.“
Momo blinzelte langsam.
Ich nahm einen Schluck Tee und lächelte.
„Und weißt du was?“
Draußen leuchteten die Fenster der Nachbarhäuser. Unten im Treppenhaus fiel eine Tür ins Schloss. Vielleicht erklärte Markus seiner Mutter gerade noch immer, weshalb das große Familienschauspiel früher als geplant geendet hatte.
Es war mir egal.
Ich blickte auf meine stille Küche.
Auf meinen Kater.
Auf die verschlossene Tür.
Auf das Sparkonto mit dem Namen „Ans Meer“.
„Dieses neue Leben gefällt mir jetzt schon.“