„Dann geh sofort in die Küche!“ – Als ihr Mann vor seiner Mutter sogar ihr geliebtes Buch zerstörte, griff Clara zu einer Entscheidung, mit der niemand gerechnet hatte

„Steckst du schon wieder in deiner Altpapiersammlung? Statt deinen Mann nach der Arbeit ordentlich zu begrüßen und ihm ein heißes Abendessen hinzustellen?“ Markus’ gereizte Stimme dröhnte aus dem Flur und erfüllte augenblicklich die ganze Wohnung.

Schwere Winterstiefel, an deren groben Sohlen schmutziger, halb geschmolzener Schnee klebte, landeten mit dumpfem Geräusch auf dem hellen Laminat – weit entfernt von der Gummimatte, die direkt neben der Tür lag. Fast unmittelbar hinter Markus betrat seine Mutter Gisela die Wohnung. Die kräftige Frau war in eine voluminöse dunkelrote Daunenjacke gehüllt. Missmutig ließ sie den Blick über den leeren Flur wandern und zog geräuschvoll die Luft durch die Nase ein.

„Markus, worüber wunderst du dich denn noch? Diese Schmierereien waren ihr doch schon immer wichtiger als alles andere“, brummte sie und dachte nicht einmal daran, den Schnee von ihren Stiefeln zu treten. „Wie oft soll ich dir noch sagen, dass aus ihrer Schreiberei nichts Gutes entstehen wird? Eine anständige Ehefrau empfängt ihren Mann mit heißer Suppe, bringt ihm die Hausschuhe und sorgt dafür, dass er sich wohlfühlt. Aber hier ist man offenbar nicht einmal wichtig genug, dass im Flur das Licht eingeschaltet wird.“

Clara blätterte langsam die schwere Seite ihres historischen Romans um. Noch haftete ihr der typische Geruch frischer Druckerschwärze an. Die junge Frau saß auf dem großen Ecksofa, die Beine in grauen Wollsocken untergeschlagen, und verspürte nicht das geringste Bedürfnis, beim Anblick ihres geliebten Mannes Begeisterung zu heucheln – schon gar nicht, wenn er seine stets nörgelnde Mutter mitgebracht hatte. Aus dem Flur zog sich inzwischen eine deutlich sichtbare Spur aus nassem Schmutz, Sand und aggressivem Streusalz bis ins Wohnzimmer.

„Ich habe den Flur vor vierzig Minuten gewischt, Markus“, sagte Clara ruhig, ohne den Blick vom Buch zu lösen. „Schuhe zieht man auf der Matte aus. Das Abendessen steht auf dem Herd. Wenn deine Hände noch funktionieren, kannst du dir selbst etwas auf den Teller geben.“

Markus schleuderte seine schwere Arbeitstasche wütend auf den gepolsterten Hocker, riss die Jacke herunter und warf sie achtlos darüber. Die Worte seiner Frau überging er demonstrativ. Ohne die Stiefel auszuziehen, ging er direkt ins Wohnzimmer. Unter seinen Sohlen schmatzte schwarzer Schneematsch, während sich breite dunkle Streifen auf dem sauberen hellen Boden ausbreiteten. Neben dem Sofa blieb er stehen und verschränkte herausfordernd die Arme vor der Brust.

„Ich arbeite also den ganzen Tag, komme hungrig und völlig erledigt nach Hause und soll mir dann auch noch selbst das Essen nehmen?“ Seine Stimme wurde schärfer, während sein Gesicht vor Zorn langsam rot anlief. „Und was hast du den ganzen Tag gemacht? Wie immer hier auf dem Sofa gelegen und in deine bescheuerten Bücher gestarrt? Begreifst du eigentlich, dass eine Frau im Haushalt Pflichten hat? Oder glaubst du, du hättest geheiratet, um dich in einem Ferienhotel bedienen zu lassen?“

Inzwischen hatte Gisela endlich ihre Stiefel aufgeschnürt und war mit schweren Schritten ins Zimmer gekommen. Sie musterte das Wohnzimmer, als würde sie eine behördliche Kontrolle durchführen. Dann trat sie zum Schrank unter dem Fernseher, fuhr mit einem trockenen, knotigen Finger über die Glasfläche und schüttelte bedeutungsvoll den Kopf.

„Überall Staub, Markus. Man kann hier kaum atmen. Ich weiß wirklich nicht, wie man in so einem Schweinestall leben kann.“ Sie wischte den Finger demonstrativ an der Kante ihrer Wolljacke ab. „In ihrem Kopf gibt es nur diese Romane. Sie hat den Bezug zum richtigen Leben völlig verloren. Eine Ehefrau muss ihrem Mann ein gemütliches Zuhause schaffen. Alles soll glänzen, kein einziges Staubkorn darf herumliegen. Aber sie sitzt da, träumt vor sich hin und verschwendet ihre Zeit mit nutzlosen Hobbys.“

„Genau das sage ich ihr doch die ganze Zeit!“ Markus fuhr zu seiner Mutter herum, als hätte sie ihm gerade die dringend benötigte Unterstützung geliefert, und richtete anschließend wieder seinen schweren Blick auf Clara. „Sieh sie dir an! Da liegt sie auf dem Sofa wie eine Königin auf ihrem Thron! Ich bringe Geld nach Hause und sorge für die Wohnung, aber für ihren eigenen Mann rührt sie keinen Finger! Ist dir das vor meiner Mutter nicht peinlich? Von deinen Büchern bist du völlig verblödet geworden! Normale Frauen kümmern sich nach der Arbeit um den Haushalt, räumen auf und sorgen für ihren Mann. Du blätterst nur Seiten um und hältst dich für klug!“

Clara hob nun doch den Kopf. Bedächtig schob sie ein festes Stück Pappe zwischen die Seiten und legte den schweren Band auf ihren Schoß. Erst betrachtete sie die schmutzigen Streifen, die sich über das gesamte Laminat zogen. Dann sah sie auf Markus’ Jacke im Flur, anschließend in Giselas missbilligendes Gesicht und erst danach zu ihrem Ehemann.

„Du verdienst genau so viel wie ich. Lebensmittel, Nebenkosten und Benzin bezahlen wir zu gleichen Teilen“, erwiderte Clara ohne jedes Lächeln. „Heute war ich zwei Stunden früher zu Hause, habe die ganze Wohnung sauber gemacht und das Abendessen gekocht. Es steht auf dem Herd. Alles, was ich jetzt möchte, ist eine Stunde in Ruhe zu lesen. Stattdessen stürmst du gemeinsam mit deiner Mutter herein, läufst mit schmutzigen Stiefeln über den frisch gewischten Boden und verlangst, dass ich mit Tellern um dich herumrenne.“

„Pass auf, wie du mit mir redest!“ Markus brüllte und machte einen scharfen Schritt auf sie zu. „Deine Arbeit ist doch überhaupt nichts Ernstes! Du sitzt in einem Büro und schiebst den ganzen Tag irgendwelche Papiere hin und her! Ich dagegen arbeite wirklich! Wenn ich sage, dass du aufstehen und den Tisch decken sollst, dann stehst du auf und tust es! Und meiner Mutter machst du Tee! Sie ist schließlich extra hergekommen, um zu sehen, wie du den Haushalt führst. Und nach dem, was ich hier sehe, machst du das miserabel!“

„Markus hat vollkommen recht, Clara. Du lässt dir in letzter Zeit wirklich alles durchgehen“, mischte Gisela sich sofort ein und nahm mit der Selbstverständlichkeit einer Hausherrin im Sessel gegenüber dem Sofa Platz. „Diese Bücher sind eine kindische Marotte und reine Zeitverschwendung. Eine Frau muss den ganzen Tag etwas tun, damit zu Hause perfekte Ordnung herrscht. Vom Lesen wird dir nur der Kopf mit Unsinn gefüllt. Jetzt fängst du schon an, deinen eigenen Mann frech anzureden. Statt die Kritik ruhig anzunehmen und deine Fehler zu korrigieren, sitzt du hier und diskutierst.“

„Ich bin nicht bei Ihnen als Dienstmädchen angestellt, Frau Gisela! Und in meiner eigenen Wohnung lasse ich mich von Ihnen nicht beleidigen. Wenn Ihre Familie unbedingt Bedienung braucht, dann stellen Sie sich eine Haushälterin ein!“

Markus ballte die Hände so fest, dass seine Knöchel weiß hervortraten. Seine Nasenflügel bebten, die Augen verengten sich. Er konnte es nicht ertragen, wenn Clara Rückgrat zeigte – erst recht nicht, wenn sie es wagte, ihm vor seiner Mutter zu widersprechen. In seiner Vorstellung hatte eine gute Ehefrau bequem, still und bereit zu sein, jeden Befehl ihres Mannes ohne Widerrede auszuführen. Dass Clara sich ein kleines Stück Privatsphäre bewahrte, eigene Interessen hatte und über ihre freie Zeit selbst entscheiden wollte, brachte ihn außer sich.

„Dann hör mir jetzt genau zu, du Besserwisserin“, sagte Markus zwischen zusammengepressten Zähnen. Er trat dicht an das Sofa heran und beugte sich über seine Frau. „Entweder du stehst sofort auf, gehst in die Küche, machst uns das Essen warm und setzt meiner Mutter Tee auf – oder ich befördere deine kostbare Altpapiersammlung eigenhändig in den Müllschacht. Ich dulde nicht, dass eine Frau in meiner Wohnung die Regeln bestimmt und sich hinter irgendwelchen dämlichen Büchern versteckt, nur um ihre Pflichten nicht zu erfüllen.“

„Hörst du mich überhaupt?!“ Wenige Sekunden später schrie er los. Dass Clara auf seinen Befehl noch immer nicht reagierte, trieb ihn endgültig über die Grenze.

Sie bewegte sich tatsächlich nicht. Nicht einmal als sich das vor Wut verzerrte Gesicht ihres Mannes ihrem eigenen bis auf wenige Zentimeter näherte, zuckte sie mit den Lidern. In ihre Nase drang der Geruch von billigem Kaffee, Tabak und Arbeitsschweiß. Doch Angst empfand sie nicht. Auch der vertraute Impuls war verschwunden, sich zu erklären, zu rechtfertigen, den Streit zu beschwichtigen oder besonders sanfte Worte zu finden.

Clara senkte den Blick wieder auf das Buch, las in aller Ruhe einige Zeilen und blätterte langsam um. Das trockene Rascheln des Papiers durchschnitt die angespannte Stille wie eine absichtliche Ohrfeige.

Markus verlor sofort die Beherrschung. Er beugte sich ruckartig vor, packte das Buch mit beiden Händen am festen Einband und riss daran. Clara versuchte instinktiv, den Band festzuhalten, doch körperlich war sie ihm unterlegen. Papier zerriss mit einem hässlichen Geräusch. Mehrere Seiten lösten sich aus der Bindung, flatterten wie weiße Vögel durch den Raum und segelten schließlich auf das verschmutzte Laminat. Markus schleuderte das Buch auf den Boden. Der schwere Band prallte gegen die Ecke des Couchtisches, der Einband knickte ein und der Buchrücken sprang mit einem scharfen Knacken auseinander.

„Ich habe gesagt: Ab in die Küche!“ Markus brüllte und deutete mit dem Finger zur Tür. „Du liest diesen Unsinn erst weiter, wenn ich es dir erlaube! Und jetzt stehst du auf, machst das Essen warm und bringst meiner Mutter Tee!“

Gisela stieß zufrieden ein leises Schnauben aus, rutschte tiefer in den Sessel und strich ihre Jacke glatt. Offensichtlich genoss sie jede Sekunde. Für sie war es ein Triumph, dass ihr Sohn seine widerspenstige Ehefrau endlich auf den Platz verwies, der ihr ihrer Meinung nach zustand. Zufrieden nickte sie und verschränkte die Arme vor der Brust. Sie zweifelte nicht daran, dass Clara nun den Kopf senken und den Befehl ausführen würde.

Doch Clara dachte nicht daran, in die Küche zu gehen.

In ihrem Inneren riss plötzlich etwas, das jahrelang bis zum Zerreißen gespannt gewesen war. All die kleinen Demütigungen, die endlosen Vorwürfe, die Verachtung für ihre Interessen, die Forderungen nach makelloser Ordnung und ständiger Versorgung verschmolzen in diesem Augenblick zu einem einzigen, vollkommen kalten Klumpen Wut.

Langsam erhob sie sich vom Sofa. Jede Bewegung war kontrolliert und überlegt. Zuerst blickte sie auf den zerstörten Roman am Boden, dann hob sie den Kopf und sah ihren Mann an. Markus stand ihr gegenüber, die Schultern breit zurückgenommen, und hielt sich offensichtlich für den Sieger. Um seine Lippen lag sogar ein selbstzufriedenes Lächeln. Er glaubte, ihren Widerstand endgültig gebrochen zu haben.

Clara erklärte nichts. Ihre Hand glitt mit einer schnellen Bewegung zum Couchtisch, und ihre Finger schlossen sich fest um die schwere Plastikfernbedienung. Sie kündigte nichts an und holte auch nicht mehrmals aus. Mit einer einzigen kurzen, gezielten Bewegung warf sie sie direkt auf Markus.

Die Fernbedienung traf ihn mit einem dumpfen Schlag an der Stirn, knapp über dem Nasenansatz. Durch den Aufprall sprang das Gehäuse auseinander. Batterien und kleine schwarze Tasten prasselten über das Laminat.

„Aua! Bist du völlig verrückt geworden?!“ brüllte Markus und wich zurück, während er beide Hände an seine Stirn presste.