„Deine Tochter hat gesagt, ihr Mann bekomme kein Gehalt – warum trägt er dann Einkaufstüten in die Wohnung seiner Mutter?“ Als Clara die Wahrheit entdeckte, nahm sie ihm alles zurück

Abends kam er nach Hause, beklagte sich über die Grausamkeit des Kapitalismus und aß ohne jede Scham das Abendessen, das Clara gekocht hatte.

Clara selbst wurde allmählich zu Stein.

Im Geschäft lächelte sie Kundinnen an, löste Probleme und füllte Tabellen aus.

Am Abend kehrte sie in das häusliche Theater der Lügen zurück.

Am Mittwoch hatte sie frei.

Sie saß zu Hause und zählte das Kleingeld aus ihrer Spardose.

Für Brot würde es reichen.

Für die Fahrt zur Arbeit auch.

Gegen ein Uhr mittags rief ihr Vater an.

„Kleine, hör gut zu. Bericht nach Vorschrift. Objekt ‚Sohnemann‘ ist um Punkt zehn Uhr am Standort ‚Mutter‘ eingetroffen. Um halb zwölf kam eine Lieferung aus einem Elektronikgeschäft. Sie haben einen riesigen Karton ausgeladen. Den Maßen nach zu urteilen, ein Fernseher mit mindestens fünfzig Zoll. Dein Daniel hat die Lieferung selbst angenommen. Den Männern hat er Trinkgeld zugesteckt. Ich habe es durch das Fernglas gesehen – einen Hunderter.“

„Einen Fernseher …“, flüsterte Clara.

„Und das ist noch nicht alles. Um zwölf kam eine zweite Lieferung. Aus dem Restaurant ‚Goldenes Vlies‘. Tüten mit Logo.“

Clara wurde heiß.

Das „Goldene Vlies“ war eines der teuersten Restaurants in ihrem Viertel.

Daniel hatte sie dort nur ein einziges Mal hingeführt.

Als er ihr vor sieben Jahren einen Antrag gemacht hatte.

„Papa, bist du noch da?“

„Natürlich, mein Kind. Ich sitze im kleinen Park gegenüber und lese Zeitung. Bruno schläft.“

Fast eine Minute lang sagte Clara nichts.

In ihrem Kopf formte sich ein Bild – klebrig und widerlich wie verschütteter Sirup.

Während sie bei den einfachsten Dingen sparte und zu Fuß zur Arbeit ging, um das Fahrgeld zurückzulegen, saß ihr Mann nicht einfach arbeitslos herum.

Er führte ein anderes Leben.

Und offenbar bezahlte er dieses Leben teilweise mit ihrem Geld.

„Ich komme, Papa. Warte auf mich.“

Die Fahrt dauerte ungefähr vierzig Minuten.

Clara stieg an der Haltestelle an der Baustellenstraße aus.

Ihr Vater saß auf einer Bank im Park. Neben ihm döste ein rotbrauner Terrier.

„Hallo, mein Mädchen. Sie sind oben. Das Licht brennt, Musik läuft. Hörst du es?“

Aus einem geöffneten Fenster im dritten Stock drang tatsächlich fröhliche Musik.

„Hat Brigitte heute Geburtstag?“

„Ihr Geburtstag ist erst im März.“

„Vielleicht feiern sie die Erstürmung der Bastille“, sagte Klaus trocken. „Komm, wir sehen nach. Den Haustürcode habe ich beim Briefträger beobachtet.“

Sie gingen zum Eingang.

Kaum waren sie im dritten Stock angekommen, veränderte sich der Geruch.

In der Luft lagen Festtagsstimmung, gebratenes Fleisch und schweres Parfüm.

Die Tür zur Wohnung Nummer zwölf stand einen Spalt offen.

Clara blieb vor der Schwelle stehen.

Ihr Vater legte ihr eine Hand auf die Schulter.

„Ganz ruhig, Kleine.“

Sie betraten die Wohnung.

Im Flur standen neue Herrenschuhe aus glänzendem Leder.

Daneben lagen elegante Damenschuhe mit hohen Absätzen.

An der Garderobe hing Daniels alte Jacke. Darunter lugte jedoch der Saum eines neuen Jacketts hervor, das Clara noch nie gesehen hatte.

Aus dem Wohnzimmer drang das satte Lachen ihrer Schwiegermutter.

„Daniel, mein Junge, du bist wirklich ein Schatz! Dieser Räucherfisch zergeht auf der Zunge. Und erst der Kaviar! Echter Kaviar – nicht dieses billige Eiweißzeug, das die Nachbarin kauft.“

Clara trat ins Zimmer.

Für einen Moment blieb die Zeit stehen.

Mitten im Raum glänzte ein großer, runder Tisch, dessen Lack noch frisch wirkte.

An den Wänden klebte genau jene Tapete „Palazzo“ – schwer, dunkel und mit goldener Prägung.

Von der Decke hing eine neue Lampe.

Der Tisch bog sich unter den Speisen: Schweinebraten, roter Kaviar in Rosenform, eine teure Cognacflasche mit goldener Etikettierung, Obst und eine kunstvoll verzierte Torte.

Drei Menschen saßen daran.

Brigitte trug ein neues Kleid mit Glitzereffekt und eine hochgesteckte Frisur.

Neben ihr saß ihre Schwester Ingrid, die Clara bisher nur einmal gesehen hatte – bei der Hochzeit.

Und Daniel.

Er hatte den Ehrenplatz am Kopfende eingenommen. Sein weißes Hemd stand am obersten Knopf offen, in der Hand hielt er eine Gabel, und sein Gesicht war rundum zufrieden.

Hinter Clara stieß Klaus leise einen Pfiff aus.

Daniel ließ die Gabel fallen.

Das helle Klirren zerstörte augenblicklich das Bild von Wohlstand und sorgloser Feierlichkeit.

„Clara!“, stieß er hervor.

Sein Gesicht überzog sich schlagartig mit roten Flecken.

„Wir … wir feiern nur den Namenstag meiner Mutter.“

„Den Namenstag?“, wiederholte Clara leise.

In der entstandenen Stille war jedes Wort deutlich zu hören.

„Brigitte hat im Sommer Namenstag.“

Langsam ging Clara näher an den Tisch heran.

Sie sah nicht ihre Schwiegermutter an.

Nur Daniel.

Sein weißes Hemd.

Die neue, schwere Uhr an seinem Handgelenk.

„Drei Monate lang hast du mir erzählt, dass ihr kein Gehalt bekommt. Danach hast du behauptet, man hätte dich entlassen und du würdest keine Arbeit finden. Du hast von meinem Geld gelebt. Du hast alles genommen, was ich hatte. Sogar das Geld, das ich für meine Zahnbehandlung zurückgelegt hatte.“