— Du hast mich, die „alte Frau“, für eine Jüngere verlassen. Und warum stehst du jetzt wieder vor mir? Hast du etwa von meinem Erbe erfahren? — Seine Frau lachte ihm direkt ins Gesicht

Klaus wandte den Blick zur Seite.

— Weißt du, Ingrid… Wenn ich mit Katharina zusammen bin, fühle ich mich wieder jung. Sie schaut mich an, als wäre ich erfolgreich, interessant, jemand Besonderes. Neben dir habe ich ständig das Gefühl, alt zu werden. Wir sind wie zwei müde Menschen, die seit Jahren denselben schweren Wagen ziehen.

— Wir sind seit zwanzig Jahren verheiratet.

— Das weiß ich. Aber ich will nicht so leben, als wäre schon alles vorbei. Ich will mich wieder lebendig fühlen.

Ingrid schluckte.

— Und was bedeutet das jetzt?

— Ich gehe. Katharina hat eine Wohnung gemietet. Ich ziehe zu ihr.

Noch am selben Tag packte Klaus seine Sachen.

Ingrid schrie nicht.

Sie flehte ihn nicht an zu bleiben.

Sie verlangte keine Erklärungen mehr und machte keine Szene.

Stattdessen saß sie in der Küche und blickte aus dem Fenster, während sie hörte, wie Klaus durch die Räume ging, Schubladen öffnete, Schranktüren zuschob und Hemden in seinen Koffer legte.

An der Wohnungstür blieb er schließlich stehen.

— Es tut mir leid, Ingrid. Es ist einfach so gekommen.

Sie sah ihn an.

— Ja. Genau so ist es gekommen.

Dann ging er.

Die ersten Tage danach schienen kein Ende zu nehmen.

Plötzlich wirkte die Wohnung viel größer. Leer. Kalt.

Ingrid wusste nicht, wohin mit sich.

Freundinnen riefen an. Sie wollten sie besuchen, mit ihr spazieren gehen oder sie für einige Tage zu sich holen.

Doch Ingrid wollte niemanden sehen.

Eine Woche später klingelte das Telefon.

Ihre Mutter war am Apparat.

— Ingrid, ich muss dir etwas Trauriges sagen. Tante Elisabeth ist gestorben.

— Welche Tante Elisabeth? — Ingrid brauchte einen Moment.

— Die Schwester meiner Mutter aus Berlin. Erinnerst du dich? Sie war vor ungefähr zehn Jahren einmal bei uns.

Langsam tauchte ein Bild in Ingrids Erinnerung auf.

Eine eher reservierte Frau in einem eleganten Kostüm, die nur wenige Tage geblieben war und fast ständig telefoniert hatte.

— Und jetzt kommt etwas, womit niemand gerechnet hat, — fuhr ihre Mutter fort. — Sie hat dir alles hinterlassen.

— Was heißt alles?

— Ihr Haus außerhalb von Berlin, ein kleines Feriengrundstück und ihre Bankguthaben. Und da soll sehr viel Geld liegen. Elisabeth war jahrzehntelang leitende Buchhalterin bei einem großen Unternehmen. Eigene Kinder hatte sie nie. Offenbar wollte sie, dass ihre einzige Nichte alles bekommt.

Ingrid hörte schweigend zu.

Es fühlte sich unwirklich an.

Als spräche ihre Mutter über das Leben eines anderen Menschen.

— Mama… wie viel Geld ist es?

— Genau weiß ich es nicht. Aber nach dem, was man mir gesagt hat, könntest du viele Jahre davon leben, selbst wenn du überhaupt nicht mehr arbeiten würdest.

Nach dem Gespräch blieb Ingrid lange reglos sitzen.

Dann ging sie ans Fenster.

Der Regen hatte aufgehört.

In den großen Pfützen auf dem Hof spiegelte sich der blasse Herbsthimmel.

Zwei Tage später fuhr Ingrid hinaus, um das geerbte Haus zu sehen.

Schon beim ersten Anblick blieb sie überrascht am Gartentor stehen.

Es war viel größer, als sie erwartet hatte.

Ein solides zweistöckiges Haus stand auf einem weitläufigen Grundstück. Dahinter erstreckte sich ein alter Garten.

Mehrere Apfelbäume standen dort, breit und knorrig, manche Äste hingen unter ihrem Gewicht so tief, dass sie beinahe den Boden berührten.

Im Haus musste einiges renoviert werden. Die Tapeten waren alt, an manchen Stellen brauchte das Holz neue Farbe, und einige Räume wirkten, als seien sie lange nicht benutzt worden.

Trotzdem waren die Zimmer hell.

Und etwas an diesem Haus fühlte sich warm an.

Einladend.

Ingrid ging hinaus in den Garten.

Das Gras war noch feucht vom Regen.

Sie blieb zwischen den alten Apfelbäumen stehen und sah sich um.

Da spürte sie zum ersten Mal seit sehr langer Zeit etwas, das beinahe wie echtes Glück war.

Hier konnte sie all das tun, was sie früher immer gewollt hatte.

Blumen pflanzen.

Ein Gemüsebeet anlegen.

Johannisbeeren und Himbeeren ziehen.

Eine kleine Gartenlaube aufstellen.

Und vielleicht vor allem:

neu anfangen.

Am selben Abend rief Klaus an.

— Ingrid, kann ich vorbeikommen? Wir müssen reden.

Sie schwieg kurz.

— Komm.

Etwa eine Stunde später stand er vor ihrer Tür.

Er sah schlecht aus.

Sein Gesicht war schmaler geworden, das Hemd zerknittert, unter den Augen lagen dunkle Schatten.

— Ingrid, ich habe einen Fehler gemacht. Bitte verzeih mir.

Sie trat zur Seite.

— Komm rein. Möchtest du Tee?

— Ja.

Klaus setzte sich an den Küchentisch.

Schon nach wenigen Minuten richtete er sich auf jene vertraute Art auf, als gehöre er noch immer selbstverständlich hierher.

— Weißt du, mit Katharina ist alles viel komplizierter geworden, als ich gedacht hatte, — begann er. — Sie ist jung. Sie will ständig ausgehen, verreisen, in gute Restaurants, Geschenke bekommen. Und offenbar hat sie gedacht, ich hätte viel mehr Geld, als ich tatsächlich habe.

— Verstehe, — sagte Ingrid und goss Tee ein.

— Und nachdem ich eine Weile mit ihr zusammengelebt habe, habe ich gemerkt, wie wichtig du mir bist. Zwanzig Jahre kann man doch nicht einfach ausradieren.