„Du kommst wirklich nicht nach Hause? Und wer soll sich dann um mich kümmern?“ – erst viel zu spät begriff ihr Mann, dass seine Frau längst eine Entscheidung getroffen hatte

Nur ein Wort:

„Verstehe.“

Katharina las es bestimmt zwanzigmal.

Dann weinte sie.

Doch diesmal waren es andere Tränen. Nicht bitter. Nicht schwer. Sie waren warm und lösten etwas, das jahrelang fest in ihr gesessen hatte.

Im September meldete Katharina sich zu einem Floristikkurs an.

Ihre Hände, die so lange vor allem Töpfe, Putzlappen und Einkaufstaschen gekannt hatten, erinnerten sich plötzlich daran, dass man mit ihnen auch Schönheit schaffen konnte.

Zu ihrer eigenen Verwunderung begann Katharina, mit Blumen zu sprechen.

Und Blumen antworteten ihr, anders als Stefan, nie mit einer Gemeinheit.

Im Kurs lernte sie Ingrid Weber kennen, eine Frau mit silbergrauem Haar und einem scharfen, aufmerksamen Blick. Ingrid betreute eine kleine Galerie in einer Nebenstraße.

Eines Tages blieb sie neben Katharinas Arbeit stehen.

— Sie haben ein erstaunlich gutes Gefühl für Proportionen. So etwas kann man nur begrenzt beibringen. Entweder man spürt es oder eben nicht. Haben Sie schon einmal Räume gestaltet?

Katharina musste lächeln.

— Nur unsere Küche. Und wenn man meinem Noch-Ehemann glaubt, nicht besonders erfolgreich.

— Ehemänner kurz vor der Scheidung sind die unzuverlässigsten Kunstkritiker, die es gibt. Kommen Sie in meine Galerie. In drei Wochen eröffne ich eine Aquarellausstellung, und ich brauche jemanden, der die Räume lebendig macht.

Katharina ging hin.

Sie verbrachte einen ganzen Tag in der Galerie. Zwischen den Bildern stellte sie frische Arrangements auf, suchte passende Farbtöne, verschob Vasen um wenige Zentimeter, trat zurück, betrachtete alles neu und korrigierte einzelne Zweige.

Als sie fertig war, ging Ingrid schweigend durch die Räume. Sie blieb bei jedem Bild kurz stehen.

Dann sagte sie:

— Jetzt können die Bilder atmen. Wissen Sie, Katharina, Sie sind nicht einfach nur Dekorateurin. Sie sind eine Übersetzerin. Sie übersetzen Farbe in etwas Lebendiges.

Die Ausstellungseröffnung wurde ein voller Erfolg.

Danach meldeten sich fünfzehn Menschen für einen Workshop über florale Arrangements an, den Katharina eine Woche später leitete.

Sie stand vor ihnen und sprach über Blumen.

Matthias kam ebenfalls. Pflaume war natürlich dabei. Der Mops schlief nach wenigen Minuten unter einem Tisch ein, während Matthias mit großer Ernsthaftigkeit einen Strauß zusammenstellte, der am Ende aussah, als hätte ein Blumenbeet eine Explosion erlebt.

Katharina betrachtete das Werk.

— Matthias … ist das Expressionismus?

— Das ist der Schrei meiner Seele. Oder der Schrei meiner völligen Talentlosigkeit. Sie dürfen entscheiden.

— Lassen Sie mich ein bisschen helfen. Dieser Zweig kommt hierhin. Und dieses Blatt nehmen wir weg. Sehen Sie? Jetzt ist plötzlich Luft da.

Matthias sah nicht auf den Strauß, sondern auf sie.

— Sie reden über Blumen, und trotzdem klingt es, als würden Sie über Menschen sprechen. In Ihrer Nähe möchte man automatisch die Schultern gerade machen.

Katharina antwortete nicht.

Aber sie vergaß den Satz nicht.

Dann rief Stefan an.

Nicht bei ihr.

Bei Claudia.

— Claudia, sei so gut und richte meiner Frau aus, dass ich die Wohnung nicht allein weiterstemmen werde. Entweder kommt sie endlich zurück oder sie holt ihre Sachen. Meine Geduld ist auch irgendwann vorbei.

Claudia schaltete den Lautsprecher ein, damit Katharina alles hören konnte.

Katharina saß still daneben. Und mit jedem Satz wurde ihr Gesicht ruhiger.

— Stefan, sie sitzt direkt neben mir. Rede selbst mit ihr.

Es entstand eine Pause.

Dann kam seine Stimme.

— Katharina? Jetzt reicht es aber mit diesem Theater. Es geht schon in den vierten Monat. Hast du überhaupt eine Ahnung, wie es hier läuft? Lea wäscht ihre Sachen selbst. Ich koche – schlecht, ja, aber ich koche. Du hast deine Familie verlassen.

Katharina atmete einmal tief ein.

— Nein, Stefan. Ich habe meine Familie nicht verlassen. Ich bin von einem Mann weggegangen, der mir zwölf Jahre lang eingeredet hat, ich wäre nichts wert.

— Jetzt fängst du schon wieder damit an! Ich habe dir nur die Wahrheit gesagt. Zu deinem Besten.

— Zu meinem Besten hast du mich eine Funktion genannt. Zu meinem Besten hast du mich vor Freunden gedemütigt. Zu meinem Besten hast du vor unserer Tochter gesagt, ihre Mutter sei nur noch ein Schatten.

— Das habe ich nie gesagt!

— Doch. Am vierzehnten Februar, beim Abendessen. Lea saß uns gegenüber. Ich erinnere mich an jedes Wort, Stefan. Ich habe es aufgeschrieben. Jeden Tag. In mein Heft. All deine Demütigungen.

Stille.

Damit hatte er nicht gerechnet.

Stefan kannte eine Katharina, die schwieg, schluckte und später so tat, als sei nichts passiert. Die Frau, die jetzt mit ruhiger Stimme sprach und sich an genaue Daten erinnerte, war ihm fremd.

— Schön. Nehmen wir an, es war so. Was willst du jetzt eigentlich?

— Ich habe längst bekommen, was ich wollte. Ich bin gegangen. Ich wohne getrennt. Ich verdiene mein eigenes Geld. Lea kommt in den Ferien zu mir. Wir haben das schon besprochen.

— Du hast also einfach alles über meinen Kopf hinweg entschieden?