Ich bekam hundert gelbe Rosen, während mein Mann angeblich auf Geschäftsreise war – und die Anzahl der Blumen ließ mich die Polizei rufen

Anschließend stand ich mitten im Esszimmer und blickte auf die Blumen, die während der Abwesenheit meines Mannes geliefert worden waren. Ich wartete auf die Polizei und auf Thomas’ Rückruf.

Doch er rief nie an.

Das Schlimmste begann etwa eine Stunde später.

Inzwischen waren zwei uniformierte Polizisten im Haus. Sie standen im Esszimmer und betrachteten den Strauß mit jener vorsichtigen Höflichkeit, die Menschen zeigen, wenn sie befürchten, jemand könnte sich vielleicht wegen einer Kleinigkeit erschreckt haben.

Einer von ihnen, Polizeibeamter Voss, fragte:

„Sie sagten, Ihr Mann schickt Ihnen normalerweise weiße Rosen?“

„Ja“, antwortete ich. „Immer weiße. Niemals gelbe.“

„Und er ist derzeit auf Geschäftsreise?“

„Zumindest hat er mir das gesagt.“

Der jüngere Beamte sah zu den Blumen hinüber.

„Frau Anna, ich verstehe, dass Sie das beunruhigt. Aber manchmal machen Blumenläden Fehler.“

Ich wollte ihm glauben. Wirklich.

Dann hielt vor unserem Haus eine dunkle Limousine.

Einige Minuten später betrat ein Mann im späten siebten Lebensjahrzehnt den Flur. Sein Haar war silbern, seine Augen wirkten müde, und sein Gesicht gehörte zu einem Menschen, der zu lange die Geheimnisse anderer getragen hatte.

„Detektiv Keller“, stellte er sich vor.

Der Name löste etwas in mir aus.

„Mein Vater kannte nur einen Keller“, sagte ich leise.

Der Mann sah mir direkt in die Augen.

„Ihr Vater war der Ermittler Rudolf Hartmann.“

Ich nickte. Es überraschte mich, wie schmerzhaft es noch immer war, den Namen meines Vaters zu hören. Fast sein ganzes Berufsleben hatte er als Mordermittler gearbeitet. Vor seinem Tod hatte er mir manchmal von alten Fällen erzählt – niemals von den schlimmsten Einzelheiten, aber genug, damit ich verstand, dass manche Ermittlungen einen Menschen für immer begleiteten.

Detektiv Keller trat näher an die Rosen heran.

Zuerst blieb sein Gesicht unbewegt.

Dann entdeckte er die drei markierten Blumen.

Die Farbe wich aus seinem Gesicht.

„Woher haben Sie das?“, fragte er leise.

„Ich habe es doch schon erklärt. Ein Kurier aus einem Blumenladen. Keine Karte. Kein Absender. Nur mein Name.“

Er wandte sich an die beiden Polizisten.

„Sperren Sie das Haus ab. Melden Sie sich auf der Wache.“

Polizeibeamter Voss richtete sich auf.

„Sir?“

„Sofort.“

Meine Knie wurden weich.

„Was haben Sie erkannt?“

Detektiv Keller sah mich an, und zum ersten Mal seit der Lieferung spürte ich, dass sie mir glaubten.

„Vor zweiundzwanzig Jahren“, begann er, „verschwanden drei Frauen. Vor ihrem Verschwinden erhielt jede von ihnen hundert gelbe Rosen.“

Mein Hals zog sich zusammen.

„Hundert“, flüsterte ich.

Er nickte.

„Nicht neunundneunzig. Nicht hundertundeins. Genau hundert. Ihr Vater glaubte, dass diese Zahl das Ende bedeutete. Einen geschlossenen Kreis. Ein letztes Lebewohl.“

Ich umklammerte die Lehne eines Stuhls.

„Und die roten Punkte?“

„Drei markierte Blüten“, bestätigte er. „Jedes Mal.“

Der Raum begann sich um mich zu drehen.

Plötzlich erinnerte ich mich daran, wie ich vor vielen Jahren mit meinem Vater auf der alten Veranda gesessen hatte. Er hatte in die Dunkelheit geblickt und eine kalte Tasse Kaffee zwischen seinen Händen gedreht.

„Manche Monster hinterlassen keine Spuren“, hatte er damals gesagt. „Sie hinterlassen Zeichen.“

Ich hatte angenommen, er sei einfach erschöpft gewesen.

Ich hatte nicht verstanden, dass er mich warnte.

Die Polizei versuchte erneut, Thomas zu erreichen. Auch ich rief ihn an. Jedes Mal antwortete nur die Stille.

Dann nahm Detektiv Keller Kontakt zu Thomas’ Arbeitgeber auf.

Ich beobachtete sein Gesicht, während er zuhörte.

„Was?“, fragte ich, als er aufgelegt hatte.

Er antwortete nicht sofort.

„Bitte sagen Sie es mir.“

„Thomas war nicht auf Geschäftsreise.“

Mein Mund wurde trocken.

„Das kann nicht sein.“

„Die Hotelbuchung war erfunden. Er ist in kein Flugzeug gestiegen. Niemand aus der Firma hat ihn seit vier Tagen gesehen.“

Vier Tage.

Am Montagmorgen hatte mein Mann mich auf die Stirn geküsst, gesagt, er werde sich aus einer anderen Stadt melden, und war mit seinem Koffer aus dem Haus gegangen.

Und nun wusste ich nicht, wo er war.

Oder wer er wirklich war.

Noch am selben Abend durchsuchte die Polizei unser Haus. Ich saß im Wohnzimmer, in eine Decke gehüllt, und hörte, wie oben Schubladen geöffnet und wieder geschlossen wurden.

Dann kam Detektiv Keller mit einem kleinen Metallsafe aus Thomas’ Arbeitszimmer zurück.

„Anna“, sagte er vorsichtig, „wissen Sie, was das ist?“

Ich schüttelte den Kopf.

Im Safe lagen Zeitungsausschnitte.

Dutzende.

Einige waren alt und vergilbt. Andere wirkten erst vor kurzer Zeit ausgeschnitten. Alle berichteten von den Vermisstenfällen aus jener Zeit vor zweiundzwanzig Jahren.

Ich presste eine Hand vor den Mund.

„Nein“, hauchte ich.

Dort waren Fotos der Opfer. Artikel über die Rosen. Randnotizen in Thomas’ Handschrift.

Polizeibeamter Voss wurde ernst.

„Wir werden dafür einen Durchsuchungsbeschluss brauchen.“

Ich starrte auf die Ausschnitte, bis die Buchstaben vor meinen Augen verschwammen.

Mein Thomas.