Ich erwischte meinen Mann zufällig beim Fremdgehen mit unserer Nachbarin – am nächsten Abend lud ich sie und ihren ahnungslosen Ehemann zum Essen ein

Mein Name ist Katharina, ich bin vierzig Jahre alt. Und ich möchte erzählen, wie ich herausfand, dass mein Mann mich betrog – und dass die Nachbarin, die ich für meine engste Freundin gehalten hatte, nie die Frau gewesen war, für die ich sie hielt.

Thomas und ich waren kein vollkommenes Paar. Nach zwölf gemeinsamen Jahren, drei Kindern und einer endlosen Abfolge aus Arbeit, Terminen und Familienalltag wäre das vermutlich auch unmöglich gewesen. Unser Haus war fast immer laut, chaotisch und lebendig. Im Wohnzimmer lagen Spielsachen, abends stapelte sich das Geschirr in der Spüle, und die Wäsche schien sich jedes Mal zu verdoppeln, sobald ich ihr nur kurz den Rücken zudrehte.

Trotzdem war ich überzeugt, dass wir glücklich waren. Oder wenigstens, dass wir beide alles dafür taten.

Ich arbeitete Vollzeit in einer Steuerberatungsgesellschaft in der Innenstadt. Jeden Morgen stand ich um sechs Uhr auf, machte Frühstück, half den Kindern beim Anziehen und bereitete drei verschiedene Brotdosen vor, weil keines von ihnen dasselbe essen wollte. Danach brachte ich sie zur Schule und kämpfte mich vierzig Minuten durch den Berufsverkehr bis ins Büro. Nach der Arbeit holte ich sie wieder ab, fuhr sie zum Fußballtraining, zum Klavierunterricht oder zu irgendeinem anderen Termin, kochte zu Hause das Abendessen, half bei den Hausaufgaben, erledigte mit ihnen das tägliche Zähneputzen-und-ins-Bett-Ritual und fiel schließlich gegen Mitternacht selbst ins Bett, nachdem ich noch die letzte Maschine Wäsche zusammengelegt hatte.

Thomas hatte ebenfalls einen guten Job im Vertrieb, doch seine Hilfe im Haushalt kam in unberechenbaren Schüben. Er räumte den Geschirrspüler aus, wenn ich ihn drei- oder viermal darum bat. Er spielte mit den Kindern, wenn ihm gerade danach war. Und jedes Mal, wenn ich versuchte, ihm zu erklären, wie erschöpft ich war, zuckte er nur mit den Schultern.

„Wir sind beide müde, Kathi“, sagte er dann. „So ist das Leben eben.“

Irgendwann hörte ich auf, mich zu beklagen. Ich redete mir ein, es sei normal. So sehe eine Ehe nun einmal aus. So fühlten sich Mutterschaft und Familie eben an.

Wenigstens hatte ich Sabine, meine beste Freundin, die nur ein paar Häuser weiter wohnte.

Sie und ihr Mann Martin hatten keine Kinder. Sabine war achtunddreißig und seit fünf Jahren meine engste Vertraute. Samstagmorgens saßen wir oft auf unserer Terrasse, tranken Kaffee, tauschten Rezepte aus und redeten gleichzeitig über alles und über nichts. Manchmal brachte sie noch warme Zimtschnecken aus dem Ofen mit. Wenn ich beruflich wegmusste, bot sie ganz selbstverständlich an, auf unser jüngstes Kind aufzupassen.

„Du machst das großartig mit den Kindern“, sagte sie einmal und legte ihre Hand über meine, als würde sie jedes einzelne Wort ehrlich meinen.

Ich erzählte ihr alles. Meine Ängste. Meine Enttäuschungen. Die kleinen Träume, die ich trotz allem noch nicht aufgegeben hatte. Ich vertraute ihr ohne jeden Vorbehalt.

Wenn ich heute daran zurückdenke, begreife ich kaum, wie blind ich gewesen sein muss.

Der Tag, an dem alles zerbrach, begann wie ein gewöhnlicher Dienstag.

Für zwei Uhr nachmittags war eine Besprechung zur Budgetprüfung angesetzt, auf die ich mich die ganze Woche vorbereitet hatte. Um halb zwei rief mein Chef an und sagte den Termin wegen eines unerwarteten familiären Notfalls ab. Ich hatte Mitgefühl mit ihm, aber zugleich spürte ich eine heimliche Erleichterung. Ein freier Nachmittag kam in meinem Leben fast nie vor.

Ich packte meine Sachen und fuhr nach Hause. Die Kinder würden noch fast zwei Stunden in der Schule sein. Vielleicht, dachte ich, könnte ich einmal in Ruhe baden, ohne dass alle fünf Minuten jemand gegen die Tür klopfte.

Kurz nach Viertel nach zwei bog ich in unsere Einfahrt ein. Das Haus wirkte still. Thomas’ Wagen stand davor, was mich wunderte, denn normalerweise kam er nie vor fünf nach Hause. Wahrscheinlich hatte er einen ruhigen Tag gehabt, dachte ich.

Dann hörte ich Gelächter von der hinteren Terrasse.

Sie lag hinter einer dichten Rhododendronhecke und einer alten Kastanie, von der Straße aus kaum einsehbar. Von der Einfahrt konnte man nichts erkennen. Doch an einem stillen Nachmittag trug jedes Wort bis zur Hauswand.

Ich erkannte Thomas’ Lachen.

Und Sabines.

Mein erster Impuls war, laut nach ihnen zu rufen. Ich hätte so tun können, als käme ich gerade nichts ahnend nach Hause. Ich hätte mir ein Lächeln aufzwingen können. Stattdessen zog sich etwas in mir zusammen. Eine innere Stimme sagte mir, ich solle still bleiben.

Also hörte ich zu.

Ich schlich an der Hauswand entlang und blieb hinter den Büschen stehen. Mein Herz schlug bereits so heftig, dass ich glaubte, man müsse es auf der Terrasse hören können.

Dann sagte Sabine: „Meine Güte, Katharina hat sich wirklich völlig gehen lassen. Wie kannst du mit ihr überhaupt noch unter Leute gehen? Ehrlich, das wäre mir peinlich.“

Mir blieb die Luft weg.

Thomas lachte tatsächlich.

„Sie ist in den Kindern verschwunden“, antwortete er. „Manchmal vergesse ich fast, dass sie überhaupt da ist. Wenigstens ahnt sie nichts von uns.“