Sie wollten am selben Tag heiraten und glaubten an ihr Glück – doch innerhalb weniger Jahre verlor die Familie alles, was ihr Halt gegeben hatte, und fand gerade dadurch wieder zueinander
Klara trat in den Hof und verschränkte die Arme.
„Hallo, Paul. Warum bist du gekommen?“
„Ich möchte meine Tochter sehen.“
Er schwieg kurz.
„Und mit dir reden.“
„Dann rede.“
Paul erzählte, dass er im Gefängnis viel verstanden habe.
Er habe eine Arbeit als Lagerhelfer gefunden und ein Zimmer gemietet.
Er wolle ein neues Leben beginnen.
Klara hörte schweigend zu.
Als er fertig war, sagte sie:
„Du darfst Resi sehen. Wenn sie das möchte, werde ich dich nicht daran hindern. Aber zwischen uns wird es nichts mehr geben.“
Paul senkte den Kopf.
„Klara …“
„Du hast mich in dem Moment verraten, in dem ich am hilflosesten war. Ich habe das nicht vergessen. Und ich werde nicht dorthin zurückgehen.“
Sie hielt ihr Wort.
Paul traf seine Tochter gelegentlich.
Er brachte ihr Geschenke und versuchte, die verlorenen Jahre nachzuholen.
Eine wirkliche Nähe entstand zwischen ihnen jedoch nicht.
Als Jugendliche sagte Resi bereits „Papa Paul“ mit jener besonderen Betonung, mit der man gewöhnlich einen entfernten Verwandten bezeichnete.
Ein neues Jahrhundert begann.
Lindenau erholte sich langsam von den schweren Jahren.
Am Ufer der Wiesach entstand eine Promenade.
Die beiden Eichen am Gartenweg waren noch größer geworden.
Auch das alte Haus veränderte sich.
Klara ließ Gas legen, baute einen Anbau und richtete im Erdgeschoss eine kleine Werkstatt für ihre Mutter ein.
Im Alter entdeckte Elisabeth ihre Liebe zum Patchwork.
Aus bunten Stoffresten nähte sie erstaunliche Decken.
Klara stellte sie in ihren Geschäften aus, und die Kunden kauften sie oft innerhalb weniger Tage.
Dani erfüllte seinen Kindheitstraum.
Er bestand die Aufnahmeprüfung für die medizinische Hochschule in der Provinzhauptstadt beinahe ohne Fehler.
Als er zum Studium fortging, war Annemarie gleichzeitig stolz und von einer schmerzhaften Leere erfüllt.
Resi entschied sich für ein Jurastudium.
Bereits im dritten Jahr machte sie ein Praktikum in der Stadtverwaltung.
Die Enkel waren erwachsen geworden.
Im Haus war es wieder still.
„Viel zu still“, brummte Elisabeth.
Annemarie war inzwischen achtunddreißig.
Sie dachte noch immer oft an Martin.
Doch die Zeit hatte den Schmerz leiser gemacht.
Eines Tages wurde ein Mann mit einem durchgebrochenen Magengeschwür ins Krankenhaus eingeliefert.
Die Operation war schwierig.
Annemarie assistierte dem Chirurgen.
Der Patient überlebte.
Einige Wochen später kam er mit Blumen zurück.
Er suchte nicht den Arzt auf.
Er wollte ausdrücklich sie sehen.
„Ich erinnere mich an Sie“, sagte er. „Vor der Operation haben Sie meine Hand gehalten und immer wieder gesagt: ‚Atmen Sie tief durch, Herr Berger. Es wird alles gut.‘“
Der Mann hieß Thomas Berger und war Architekt.
Er war nach Lindenau geschickt worden, um einen neuen Wohnbezirk zu planen.
Auch er war Witwer. Seine Frau war drei Jahre zuvor nach langer Krankheit gestorben.
In ihm lebte dieselbe stille Trauer, die Annemarie nur zu gut kannte.
Zuerst begegneten sie sich scheinbar zufällig vor dem Krankenhaus.
Dann begann Thomas, sie zu Spaziergängen einzuladen.
Sie gingen zu Veranstaltungen im Kulturhaus, tranken Kaffee und liefen lange an der neuen Uferpromenade entlang.
Eines Tages sah Elisabeth ihre Tochter an und entdeckte in ihren Augen wieder jenen jungen, warmen Glanz, den sie seit der ersten Hochzeit nicht mehr gesehen hatte.
2004 heiratete Annemarie ein zweites Mal.
Es gab kein großes Fest.
Nur die standesamtliche Trauung und ein kleines Abendessen mit der Familie.
Für Elisabeth war dieser Tag dennoch einer der glücklichsten seit mehr als zwanzig Jahren.
Klara wollte nicht noch einmal heiraten.
„Ich bin mein eigener Mann, meine eigene Frau und meine eigene Direktorin“, scherzte sie.
Mit fünfundvierzig besaß sie statt der Marktstände bereits ein kleines Einkaufszentrum namens „Frühling“ am zentralen Platz.
Das Leben hatte sie gelehrt, sich auf niemanden außer sich selbst zu verlassen.
Sie war scharfzüngig.
Geschäftlich.
Entschlossen.
Doch in der Nähe ihrer Enkel wurde sie plötzlich zu einem ganz anderen Menschen.
Resi heiratete mit zweiundzwanzig.
Ihr Mann arbeitete bei der Staatsanwaltschaft.
Bald bekamen sie Zwillinge, einen Jungen und ein Mädchen.
Im Jahr 2009 saß Elisabeth in ihrer Werkstatt und arbeitete an einer neuen Patchworkdecke.
Sie hatte sie „Frostiger Morgen“ genannt.
Silberne und hellblaue Stoffstücke fügten sich zu einem komplizierten Muster.
Plötzlich glitt die Nadel aus ihren Fingern.
Sie wollte sie aufheben, doch ihre Hand gehorchte ihr nicht mehr.
Die linke Seite ihres Körpers wurde schlaff.
Ein Schlaganfall.
Annemarie begriff sofort, was geschah.
Der Notarzt wurde gerufen.
Doch niemand konnte Elisabeth retten.
Sie lebte noch zwei Tage und starb schließlich ruhig im Schlaf, ohne das Bewusstsein wiederzuerlangen.
Man begrub sie neben Friedrich.
Der Tag war klar und still.
Die alten Eichen am Gartenweg ließen Eicheln auf die Erde fallen, als würden sie sich von der Frau verabschieden, die so viele Jahre unter ihnen gelebt hatte.
Nach Elisabeths Tod schien das Haus seine Seele verloren zu haben.