Nach ihrem vierzigsten Date-Gast hatte Anna endgültig genug: Als Matthias ihren selbst gekochten Borschtsch mit dem Essen seiner Mutter verglich, zeigte sie ihm ohne jede Diskussion die Tür

Dating jenseits der fünfunddreißig ist eine eigene Disziplin – und manchmal fühlt sie sich beinahe wie Extremsport an. Man verliert nicht mehr beim ersten Blick den Verstand, Hormone übertönen nicht länger jede vernünftige Überlegung, und jeder mögliche „Prinz“ wird automatisch durch die Brille der eigenen Lebenserfahrung betrachtet. Trotzdem bleiben wir Frauen. Irgendwo tief in uns lebt weiterhin die Hoffnung auf ein kleines Wunder. Auch ich glaubte daran, als ich Matthias kennenlernte, der gerade vierzig geworden war.

Suppen und Schmorgerichte

Matthias arbeitete als Projektingenieur. Bei unseren ersten drei Treffen im Café machte er einen durchaus ordentlichen Eindruck. Er erzählte von seinen Dienstreisen, äußerte sich ausführlich zur Politik, lobte meinen Kleidungsstil und bezahlte sogar einmal meinen Kaffee – heutzutage beinahe schon eine bemerkenswerte Geste. Er war gepflegt, trug gebügelte Hemden und saubere Schuhe und achtete offensichtlich auf sein Äußeres. Insgesamt wirkte er wie ein sympathischer, vernünftiger Mann, dem das Familienleben aus irgendeinem Grund bisher einfach noch nicht begegnet war.

„Wahrscheinlich ist er nur besonders anspruchsvoll“, dachte ich naiv. Voller Hoffnung lud ich ihn deshalb zu einem Sonntagsessen zu mir nach Hause ein.

Psychologische Selbsthilfe und positive Selbstsuggestion

Ich bereitete seinen Besuch vor, als würde ich eine komplizierte Mission planen. Wenn ich ihn schon überzeugen wollte, dann am besten über den Magen. Was konnte einen Mann schließlich stärker beeindrucken als ein perfekt gelungener Borschtsch mit kräftiger rubinroter Farbe und vollem Geschmack?

Um acht Uhr morgens ging ich auf den Markt und suchte ein gutes Stück Rinderbrust mit Knochen aus. Dazu kaufte ich dicke saure Sahne, so fest, dass der Löffel darin beinahe stehen blieb. Zum Borschtsch backte ich kleine Knoblauchbrötchen: weich, luftig und so zart, dass sie förmlich auf der Zunge zergingen. Der Duft zog durch die ganze Wohnung. Es roch so verführerisch, dass ich mir gut vorstellen konnte, wie die Nachbarn draußen im Treppenhaus heimlich schluckten.

Im Wohnzimmer deckte ich den Tisch mit einer Leinentischdecke, stellte schöne tiefe Teller bereit und achtete auf jedes Detail. Ich zog ein elegantes Hauskleid an und wartete.

Punkt sechs Uhr abends klingelte es.

Ich öffnete die Tür mit einem freundlichen Lächeln und in der Haltung einer aufmerksamen Gastgeberin. Draußen stand Matthias. Seine Hände waren völlig leer. Keine Blumen, nicht einmal eine kleine Schachtel Pralinen. Kein Brot, kein Obst – überhaupt nichts, das auch nur ansatzweise gezeigt hätte, dass er sich an diesem gemeinsamen Abend beteiligen wollte. Ein vierzigjähriger Mann war zum Essen zu einer Frau gekommen, ohne irgendetwas mitzubringen.

„Hallo!“, sagte er gut gelaunt, während er seine Jacke auszog. Dann atmete er tief ein und grinste. „Mmm, das riecht ja genau wie in der Kantine an meinem Forschungsinstitut. Na los, gib mir etwas zu essen. Seit heute Morgen hatte ich nur ein paar belegte Brote.“

In meinem Kopf ertönte das erste Warnsignal nicht leise, sondern mit voller Lautstärke – wie eine Kirchenglocke. Genau wie in der Kantine, dachte ich. Nun gut. Vielleicht konnte dieser Mann sich einfach nicht besonders elegant ausdrücken. Schließlich war er Ingenieur und kein Dichter.

Backwaren

Wir nahmen am Tisch Platz. Feierlich stellte ich ihm einen Teller mit dampfendem, aromatischem Borschtsch hin. Daneben standen ein Körbchen mit frischen Knoblauchbrötchen und eine Schale mit dicker hausgemachter saurer Sahne.

Matthias griff nach dem Löffel. Ich hielt unwillkürlich den Atem an und wartete auf jenen Moment, in dem ein Mann den ersten Bissen probiert und begeistert sagt: „Das ist unglaublich lecker!“

Er schöpfte etwas Suppe auf, blies vorsichtig darüber und führte den Löffel zum Mund. Dann kaute er langsam. Dabei zog er die Stirn kraus und setzte eine Miene auf, als müsste er bei einem Kochwettbewerb das Finale eines besonders schwierigen Gerichts beurteilen.

Anschließend nahm er erneut den Löffel und begann, den Inhalt seines Tellers gründlich zu untersuchen. Er schob die Zutaten hin und her, als führe er eine fachmännische Prüfung oder gar eine Obduktion durch.

„Also“, sagte er schließlich und rückte den Korb mit den Knoblauchbrötchen zur Seite, damit er einen besseren Blick auf den Teller hatte. „Im Großen und Ganzen kann man es essen. Verhungern werde ich jedenfalls nicht.“

Ich blinzelte mehrmals. War das etwa sein Versuch, mir ein Kompliment zu machen?

„Allerdings gibt es ein paar Kleinigkeiten, Anna“, fuhr er fort. Mit dem Löffel fischte er ein Stück Kohl heraus und hielt es prüfend vor sich. „Nimm nur den Kohl. Der ist viel zu grob geschnitten. Meine Mutter macht ihn viel feiner. Fast durchsichtig, in hauchdünnen Streifen, damit er sich in der Brühe praktisch auflöst. Bei dir schwimmen hier richtige Kohlflatschen herum.“