Sie entdeckte die geheimen Nachrichten ihres Mannes auf dem alten Tablet ihrer Tochter – doch statt einen Skandal zu machen, lud sie seine Geliebte zum Geburtstag der Schwiegermutter ein

In der Luft lagen der Geruch von geschmortem Kohl und Lorbeer. Brigitte schien den Speiseplan ihrer Familie irgendwann in den achtziger Jahren festgelegt zu haben und seitdem keinen Grund zu sehen, ihn zu verändern.

Sie öffnete die Tür.

„Wieder zu spät“, sagte sie anstelle einer Begrüßung.

„Mama, es war Stau“, verteidigte sich Stefan und küsste sie auf die Wange.

„Bei dir ist immer Stau. Früher kamen die Menschen auch pünktlich an.“

„Guten Tag, Frau Brigitte“, sagte Gabriele.

„Hallo, Liebes. Kommt herein. Aber zieht unbedingt die Schuhe aus. Ich habe gestern gewischt.“

Gabriele gehorchte. Alina zog ebenfalls ihre Schuhe aus und verdrehte dabei demonstrativ die Augen. Ihre Mutter stieß sie unauffällig mit dem Ellenbogen an.

Der Tisch war bereits gedeckt. Darauf standen Aspik, Kartoffelsalat, Pellkartoffeln und eingelegter Hering. In der Mitte lag ein großer Kohlkuchen.

Stefan griff sofort danach.

„Hast du dir die Hände gewaschen?“, fragte Brigitte streng.

„Natürlich.“

„Lüg mich nicht an. Im Bad habe ich kein Wasser gehört.“

Stefan seufzte und verschwand im Badezimmer.

Gabriele setzte sich auf ihren üblichen Platz am Rand des Sofas. Eine alte Feder drückte dort unangenehm gegen ihren Oberschenkel. Jedes Mal, wenn sie hier saß, bemerkte Brigitte, dass ihre Schwiegertochter das Sofa endgültig ruiniert habe.

„Warum bist du so blass?“, fragte Brigitte, während sie Suppe verteilte. „Bist du krank?“

„Nein. Alles ist gut.“

„Du siehst aus wie ein welkes Blatt. Stefan, deine Frau wird vor deinen Augen immer dünner und dir fällt nichts auf.“

„Mama, hör auf.“

„Was heißt hier hör auf? Ich sage nur die Wahrheit. In deinem Alter habe ich gearbeitet, den Haushalt geführt und meinen Mann ordentlich empfangen. Die jungen Frauen von heute lassen sich bedienen.“

Gabriele aß schweigend.

Die Suppe war dick und kräftig gewürzt. Ihr Geschmack erinnerte sie an alles, was sie hinter sich lassen wollte.

„Übrigens habe ich eine Neuigkeit“, fuhr Brigitte fort. „Meine alte Freundin Monika hat angerufen. Du erinnerst dich an sie? Ihre Tochter lebt jetzt hier in der Stadt. Franziska heißt sie. Sie arbeitet in deinem Unternehmen, Stefan. Hast du sie schon getroffen?“

Die Gabel in seiner Hand zitterte kaum merklich.

Nur einen Augenblick.

Aber Gabriele bemerkte es.

„Ja“, antwortete er. „Sie arbeitet allerdings in einer anderen Abteilung.“

„Wie schön. Ein sehr nettes Mädchen. Als Kind hatte sie zwei Zöpfe. Monika war einmal mit ihr am Frauentag bei uns. Stefan, lade sie zu meinem Geburtstag ein. Sie soll sehen, wie wir feiern.“

„Mama, es kommen doch sowieso vierzig Leute.“

„Und? Das Mädchen ist allein in einer fremden Stadt. Ich habe Monika versprochen, mich um sie zu kümmern.“

Gabriele legte ihren Löffel vorsichtig ab.

„Wie lautet ihr Nachname noch einmal?“

„Wagner. Franziska Wagner. Was für eine hübsche junge Frau sie geworden ist. Ich habe damals schon gedacht, dass unser Stefan eine solche Frau heiraten sollte.“

Am Tisch wurde es still.

Sogar Alina hörte auf zu kauen.

„Mama“, sagte Stefan angespannt, „weißt du eigentlich, was du da sagst? Ich war damals schon mit Gabriele zusammen.“

„Ich rede von früher. Man darf doch wohl einmal sagen, was man damals gedacht hat.“

Brigitte winkte ab und schenkte Kompott aus.

Gabriele beobachtete ihren Mann. Er war rot bis zu den Ohren, stocherte in den Kartoffeln und vermied ihren Blick.

Da begriff sie etwas Entscheidendes.

Stefan fürchtete nicht in erster Linie, dass seine Frau von der anderen Frau erfahren könnte.

Er fürchtete, dass seine Mutter alles herausfinden würde.

Das war der Unterschied zwischen ihnen.

Gabriele hatte ihr ganzes Leben lang Stefans Gefühle geschont.

Stefan hatte vor allem den Frieden seiner Mutter bewahren wollen.

Auf der Rückfahrt wurde kaum gesprochen. Stefan schaltete mehrmals das Radio ein und wieder aus. Alina sah aus dem Seitenfenster. Gabriele beobachtete die vorbeiziehenden Laternen.

Nun besaß sie einen unerwarteten Vorteil.

Sie kannte die Wahrheit.

Alle anderen wussten noch nicht, dass sie Bescheid wusste.

Dieses Wissen gab ihr ein seltsames, brennendes Gefühl von Macht. Wie ein glühender Stein in der Hand, den sie jederzeit jemand anderem überlassen konnte.

Aber noch wollte sie ihn nicht loslassen.

Die Kanzlei lag im dritten Stock eines alten Gebäudes, das früher zu einem Forschungsinstitut gehört hatte. In einer Ecke stand ein großer Ficus, an der Wand hing ein Kalender vom Vorjahr.

Die Anwältin hieß Renate Berger. Sie war etwas über fünfzig, trug einen kurzen Haarschnitt und eine Brille an einer Kette. Ihre ruhige, tiefe Stimme erinnerte an eine professionelle Nachrichtensprecherin.

„Die Ehe wurde also 2005 geschlossen“, sagte sie, nachdem sie Gabrieles Ausweis geprüft hatte. „Es gibt ein minderjähriges Kind. Wie sieht es mit der Wohnung aus?“

„Sie gehört mir. Ich habe sie vor der Hochzeit von meiner Großmutter geerbt.“

„Haben Sie die Unterlagen dabei?“

„Ja. Hier ist der Erbschein.“

Renate Berger las das Dokument sorgfältig und nickte.