Sieben Jahre lang ertrug eine Ehefrau die verletzenden Späße des besten Freundes ihres Mannes – bis er vor allen genau die Frau demütigte, die ihm jeden Monat das Geschäft rettete

„Der beste Freund meines Mannes konnte mir vor versammelter Runde einfach zurufen: ‚Du fette Idiotin!‘ — und danach lachen, als hätte er gerade etwas Harmloses und Witziges gesagt. Er ahnte nicht einmal, dass ausgerechnet ich jeden Monat viertausend Euro auf das Konto seiner Agentur überwies.

— Sabine, an deiner Stelle würde ich das lieber nicht essen. Da ist Mayonnaise drin, und die tut dir ganz sicher nicht gut, — warf Jörg hin, ohne den Blick vom Grill zu nehmen, und zog den Mund zu einem schiefen Grinsen.

Am langen Gartentisch saßen zwölf Gäste. Die Sommerterrasse unseres Hauses, der Duft von Grillspießen, um die ich mich seit dem frühen Morgen gekümmert hatte. Die Marinade hatte ich beinahe drei Jahre lang immer wieder verbessert, bis sie so war, wie ich sie haben wollte. Auch die Salate waren von mir.

Seit sieben Jahren lief alles nach demselben Muster. Schon am ersten Tag, als Markus ihn zu uns mitgebracht hatte, musterte Jörg mich von oben bis unten und sagte mit süßlicher Bosheit, mein Mann habe offenbar eine Vorliebe für Frauen „mit ordentlich was dran“. Damals redete ich mir ein, es sei nur ein grober, misslungener Witz gewesen.

Später begriff ich, wie sehr ich mich getäuscht hatte.

Markus und ich hatten vor acht Jahren geheiratet. Ich war damals vierzig, er achtunddreißig. Wir beide hatten schon eine gescheiterte Ehe hinter uns. Er arbeitete als Ingenieur, und ich hatte zu diesem Zeitpunkt bereits meine zweite Konditorei eröffnet. Ich hatte dieses Geschäft allein aufgebaut — ohne Bankkredit, ohne Hilfe der Familie, ohne fremdes Geld. In den ersten Jahren steckte ich jeden verdienten Euro wieder hinein. Bei unserer Hochzeit besaß ich zwei Läden, inzwischen waren es fünf.

Jörg kannte Markus seit Kindertagen. Schule, Bundeswehr, jedes Jahr gemeinsame Angelwochenenden — sie waren fast ihr ganzes Leben nebeneinander gegangen. Für meinen Mann war er beinahe Familie. Das verstand ich. Und genau deshalb schwieg ich viel zu lange.

Fast fünfzigtausend Euro im Jahr. Jeden Monat — exakt viertausend.

Markus wusste davon, sagte aber auf meinen Wunsch hin kein Wort. Ich wollte Privates und Geschäftliches nicht ineinanderlaufen lassen.

Jörg dagegen machte weiter mit seinen Sticheleien.

An jenem Abend stellte ich die letzte Schüssel auf den Tisch und setzte mich neben Markus. Jörg schenkte Wein ein. Seine Frau Katrin saß wie gewöhnlich still daneben und sah auf ihre Hände.

— Sabine, bis zum Sommer könntest du ruhig ein bisschen abnehmen, — sagte er und hielt mir ein Glas hin. — Ziehst du überhaupt noch einen Badeanzug an, oder versteckst du dich lieber vor den Leuten?

Über dem Tisch senkte sich sofort eine unangenehme Stille. Irgendjemand räusperte sich. Markus drückte unter dem Tisch leicht mein Knie — sein vertrautes Zeichen: Bitte halt durch, fang jetzt nichts an.

Ich hob ruhig den Blick zu Jörg.

— Erinnerst du dich eigentlich daran, dass dein Bürokredit noch immer nicht abbezahlt ist?

Für einen Moment verlor er die Fassung, doch fast sofort setzte er wieder dieses gewohnte Grinsen auf, als gehöre auch das noch zum Spaß.

Das Gespräch wurde hastig in eine andere Richtung gelenkt, der Abend ging weiter, als wäre nichts Besonderes passiert. Und ich schwieg wieder.

Als die Gäste gegangen waren, stand ich an der Spüle und räumte Geschirr weg. Markus trat von hinten an mich heran und legte die Arme um mich.

— Nimm dir das nicht so zu Herzen. Er ist einfach so.

— Genau das ist das Problem. Aber es entschuldigt ihn nicht.

Er ging schlafen, und ich blieb in der Küche zurück, leer und müde von dieser jahrelangen Wiederholung: von seinen Worten, vom fremden Lachen und von dem stillen Einverständnis all jener, die daneben saßen.

Einen Monat später wurden wir zu Jörgs Geburtstag eingeladen. Er wurde zweiundvierzig.

Ich backte eine Torte. Von außen mochte das seltsam wirken, aber es war mein Beruf und auch meine Gewohnheit. Drei Etagen, Schokoladenglasur, Karamelldekor. Sechs Stunden Arbeit. Fast vier Kilo schwer.

Markus trug die Schachtel sehr vorsichtig, als läge darin etwas Zerbrechliches und Lebendiges.

— Die wird ihm bestimmt gefallen, — sagte er.

Doch alles kam völlig anders.

Im Restaurant waren etwa zwanzig Menschen versammelt. Ein geschmückter Raum, Musik, ein langer Tisch, Gläser, Glückwünsche. Jörg nahm die Aufmerksamkeit seiner Gäste entgegen und strahlte mit zufriedener Miene.

Ich öffnete die Schachtel. Die Torte sah makellos aus. Sofort griffen die Gäste nach ihren Handys und begannen zu fotografieren.

— Wer hat die gemacht? — fragte eine der Frauen.

— Ich.

Jörg kam näher, betrachtete erst die Torte und dann mich.

— Ja, sieht schon gewaltig aus. Nur schade, dass du so viel Sahne nicht lieber an dir selbst eingespart hast, — sagte er und lachte, während er sich nach den anderen umsah.

Dann klopfte er mir auf die Schulter.

Und genau in diesem Augenblick schaltete in mir etwas endgültig um. Nicht laut, nicht wütend, ohne Ausbruch — es war einfach eine kalte, klare Entscheidung da.