Mama, Papa, Ich habe den Aufschnitt geholt, genau wie du es wolltest! Und den Käse, der nicht im Angebot war, ich musste den Manager rufen! – Viktorias Stimme, klar und außer Atem, zerriss die Stille im Flur.

Igor erstarrte. Er sah in ihren Augen etwas, das er nie zuvor bemerkt hatte – Stahl. Kaltes, scharfes Stahl einer Frau, die ihren Clan verteidigt. Und er verstand, dass er in diesem Clan keinen Platz mehr hatte.

Igor saß auf dem ruinierten Sofa, wie eine wütende, klebrige und sehr unglückliche Karikatur. Die Sahne tropfte langsam von seinen Augenbrauen auf seine behaarte Brust und saugte sich in den Gummizug seiner Unterhose. Er versuchte, die Creme mit dem Rand eines Sofakissens vom Gesicht zu wischen, zerstörte endgültig die Polsterung, aber es half wenig – die fettige, süße Masse verteilte sich nur dünn und verwandelte seine Haut in eine glänzende Maske. In der Wohnung hing ein schwerer, süßlicher Duft von Vanille, gemischt mit dem Geruch von Männer-Schweiß und Alkohol.

„Weißt du überhaupt, wie viel eine chemische Reinigung kostet?“, zischte er und spuckte ein Stück Biskuit aus. Seine Stimme trug nicht mehr die frühere träge, vornehme Sicherheit, nur noch niederträchtiger, rattenhafter Zorn. „Du wirst mir das bezahlen, Wika. Ich werde dir das heimzahlen.“

Viktoria ging schweigend in den Flur. Ihre Bewegungen waren präzise, ohne Eile. Sie öffnete den Schwebetürenschrank, holte von der obersten Ablage eine alte Sporttasche hervor, die Igor vor drei Jahren zum Fitnessstudio mitgenommen hatte, bis er aufhörte. Zurück im Zimmer, warf sie die Tasche ihm vor die Füße. Der staubige Ball fiel dumpf auf den Boden und wirbelte eine kleine Staubwolke auf.

„Du hast fünf Minuten Zeit“, sagte sie und blickte auf ihn herab. Ihr Blick war von eisigem Verachtung durchdrungen, sodass Igor unwillkürlich die Beine anzog.

„Wie meinst du?“, blinzelte er wieder und versuchte, seine crembeschmierten Augen zu fokussieren. „Fünf Minuten wofür?“

„Pack deine Sachen. Du fährst. Sofort. In dem Zustand, in dem du sitzt. Naja, du kannst dir eine Hose anziehen, damit du die Leute im Treppenhaus nicht erschreckst, obwohl es mir egal ist.“

Igor versuchte zu lachen, aber es kam ein glucksendes Geräusch heraus.

„Wika, hör auf mit diesem Zirkus. Naja, du bist durchgedreht, kommt vor. Der Kuchen ist schade, hat ja unheimlich viel gekostet. Aber deinen Mann aus der eigenen Wohnung werfen? Du bist überhitzt? Das ist auch mein Zuhause! Ich bin hier gemeldet!“

„Das ist die Wohnung meiner Eltern, Igor“, erinnerte sie ihn leise, aber jedes Wort fiel wie ein Amboss. „Sie haben sie uns zur Hochzeit gekauft. Auf meinen Namen angemeldet. Du bist hier nur gemeldet, ja. Aber du wirst nur hier leben, solange du ein Mensch bleibst. Und heute bist du keiner mehr.“

Sie ging zum Fenster und zog energisch den Vorhang auf, ließ helles Tageslicht in die halbdunkle Höhle. Die Sonne beleuchtete gnadenlos diesen Surrealismus: das verwüstete Zimmer, die Flecken auf dem Teppich und das süße Monster auf dem Sofa.

„Du hast meine Mutter und meinen Vater in ein Hostel geschickt, damit du dir bequem die Hoden kratzen kannst“, fuhr Viktoria fort, ohne sich umzudrehen. „Du hast entschieden, dass sie Müll sind, der deinen Urlaub stört. Nun, mein Lieber. Jetzt findet eine Rochade statt. Du nimmst diese Tasche, wirfst deine Unterwäsche, Socken und Zahnbürste hinein. Und dann verschwinde zu der Adresse, die du meinem Vater auf den Zettel geschrieben hast.“

Igor sprang auf. Krümel rieselten von ihm.

„Ins ‚Ujutny Ugolok‘?! Willst du mich veräppeln? Da fahre ich nicht hin! Das ist doch ein Obdachlosenasyl! Ich wollte nur sparen, sie sind ja alt, denen ist das doch egal! Aber ich kann dort nicht schlafen, mein Rücken ist krank, ich brauche eine orthopädische Matratze!“

„Und Papa hat Ischias“, erwiderte Wika kurz angebunden. „Aber das hat dich nicht gekümmert. Du hast ja das ‚Raumangebot optimiert‘. Also optimiere dich jetzt mal von hier weg. Ich habe schon ein Taxi gerufen. Economy, wie du es magst. Das Auto kommt in drei Minuten.“

Igor erstarrte und erkannte, dass das kein Scherz war. Er stürzte zum Kommode, begann krampfhaft Schubladen zu öffnen und griff nach den ersten Hemden, die er fand. Seine Hände glitten vom Creme, er ließ Dinge fallen, fluchte, trat darauf herum.

„Das wirst du bereuen, Wika!“, schrie er und zog die Jeans über seine sirupartigen Beine. „Du wirst zu mir zurückkriechen! Wer braucht dich schon mit Anhängsel? Ich habe dich ernährt! Ich habe Geld ins Haus gebracht!“

„Du hast Geld für Bier und dein Spielzeug getragen“, erwiderte sie ruhig und beobachtete seine jämmerliche Eile. „Und meine Eltern haben uns ernährt, indem sie Geld für die ‚junges Familie‘ geschickt haben, während du dich auf dem Sofa gesucht hast.“

Er packte die Spielkonsole und versuchte, sie in die Tasche zu stopfen.

„Leg sie zurück“, ihre Stimme schlug wie eine Peitsche. „Das ist ein Geschenk für Tjomka vom Paten. Das hast du nicht gekauft.“

Igor erstarrte, atmete schwer. Auf seinem Gesicht, durch die Creme-Maske hindurch, trat Hass hervor. Er warf den Controller auf den Boden, dass das Plastik splitterte.