Mein Mann befahl: „Diskutiere nicht!“ Und ich hörte auf — ich hörte einfach auf, ihm Recht zu geben. Was dann geschah, war unvergesslich.

Maksym betrat die Küche mit einem Gesichtsausdruck, als hätte er eben erst eigenhändig einen Friedensvertrag zwischen zwei verfeindeten Galaxien ausgehandelt, obwohl er in Wahrheit bloß ein Brot und eine Packung Milch besorgt hatte. Seine Haltung bekam etwas Monumentales, beinahe Gipsernes. Seit er vor einer Woche zum „interimistischen stellvertretenden Abteilungsleiter“ ernannt worden war, ging mein Mann nicht mehr einfach nur – er schritt.

— Olga — sprach er salbungsvoll und musterte mein Abendessen (gebackene Forelle) mit dem Blick eines strengen Inspektors. — Ich bin heute entsetzlich erschöpft. Ich habe wegweisende strategische Entscheidungen getroffen. Darum einigen wir uns: Im Haus sollen Ruhe und volle Akzeptanz herrschen. Ich habe keine Lust zu streiten. Ich möchte, dass du mir einfach zustimmst. Mein Geist braucht Erholung vom Widerstand der Materie.

Ich erstarrte mit der Gabel in der Hand. Das war kühn. Das war überaus frisch. Bedenkt man, dass wir in meiner eigenen Wohnung leben und mein Gehalt als Finanzanalystin uns die Inflation völlig vergessen lässt, klang diese Erklärung, als würde ein Hamster vom Kater das Recht auf ein eigenes Schlafzimmer fordern.

— Du möchtest also, dass ich zu deinem Echo werde? — fragte ich nach, spürend, wie der edle Raubtier in mir erwachte, für den mich meine Kollegen im Büro schätzen und vor dem meine Schwiegermutter panische Angst hat.

— Ich möchte, dass du meine Autorität anerkennst — erklärte Maksym pathetisch und richtete seine Krawatte, die er, warum auch immer, eigens zum Abendessen angelegt hatte. — Der Mann ist der Vektor. Die Frau ist das Umfeld. Man sollte meinen Vektor nicht verkrümmen, Olga.

Ich sah ihn aufmerksam an. In seinen Augen loderte jene heilige, ungetrübte Selbstsicherheit, die typisch ist für Menschen, die sich entscheiden, eine Autobahn an einer verbotenen Stelle zu überqueren.

— Gut, Liebling — lächelte ich und schnitt ein Stück Fisch ab. — Keine Streitigkeiten. Nur Einigkeit.

In diesem Moment begann mein Lieblingsspiel namens: „Fürchte deine Wünsche, denn sie neigen dazu, sich mit wörtlicher Präzision zu erfüllen.“

Der erste Akt dieses Dramas spielte sich am Samstag ab. Maksym bereitete sich auf einen Firmenausflug vor — ein Ereignis, das er stolz „Gipfeltreffen der Führungskräfte“ nannte und ich „Export von Büropankton zum Grillen“. Er drehte sich vor dem Spiegel in neuen Hosen, die er eigenhändig und ohne Rücksprache mit mir gekauft hatte. Die Hose hatte einen, wie er meinte, modischen Senffarbton, saß aber an ihm, als wäre sie für ein schwangeres Känguru geschneidert worden. Im Hüftbereich wölbte sich der Stoff leer, während die Waden wie Würstchen in Folie gespannt waren.

— Und, wie? — fragte er und reckte stolz die Brust. — Stilvoll? Unterstreicht es meinen Status als Anführer?

Normalerweise hätte ich vorsichtig angedeutet, dass sein Status in diesen Hosen eher dem eines Zirkus-Animateurs ähnelte. Aber ich hatte ja mein Wort gegeben.

— Zweifellos, Maksym — nickte ich, ohne den Blick von meiner Lektüre zu wenden. — Sehr mutig. Jeder wird sofort verstehen, wer hier der Alpha-Mann ist. Diese Farbe und der Schnitt… sie schreien förmlich nach deiner starken Individualität.

Maksym blühte vor Stolz auf.

— Siehst du! Früher hättest du gemeckert: „Zieh das aus, blamiere mich nicht“… Du lernst, Frau!

Er ging stolz wie ein Pfau. Am Abend kam er wütend zurück, hochrot im Gesicht und aus irgendeinem Grund in den Jeans eines Kollegen. Es stellte sich heraus, dass während des Aktivwettbewerbs „Tauziehen des Erfolgs“ das senffarbene Meisterwerk an der Naht mit einem Geräusch geplatzt war, als würde ein Segel der Hoffnung zerreißen.

— Warum hast du mir nicht gesagt, dass sie an… strategisch wichtigen Stellen zu eng sind?! — brüllte er und warf die Reste des Luxus in eine Zimmerecke.

— Liebling, du hast doch selbst gesagt, dass sie den Status perfekt betonen. Ich habe mich nicht gestritten. Offenbar war dein Status zu groß für diesen speziellen Stoff.

Das wahre Drama entfaltete sich jedoch, als die schwere Artillerie ins Spiel kam — Sinaida Petrowna, die Mutter des „Vektors“. Sie kam zu einem Kontrollbesuch, und Maksym, beflügelt von meiner Nachgiebigkeit, meinte, ihm sei nun alles erlaubt. Wir saßen am Tisch. Sinaida Petrowna, eine Frau mit einer Frisur vom Typ „Pudel meiner Mutter“ und dem Blick einer Staatsanwältin, musterte mein Wohnzimmer.

— Olja, deine Gardinen sind irgendwie trüb — verkündete sie, während sie mein Gebäck kaute. — Und Staub auf der Gardinenstange. Bei einer guten Hausfrau liegt kein Staub, er… fürchtet sich sogar davor, sich niederzulassen! Maksym braucht Gemütlichkeit, und bei dir ist es wie in einem Büro.

Maksym, der Unterstützung im Rücken spürte, nickte eifrig:

— Ja, Olga. Mama hat Recht. Du arbeitest zu viel, und das Haus ist vernachlässigt. Du solltest deine Prioritäten überdenken. Vielleicht gehst du in Teilzeit? Geld reicht uns, schließlich bin ich jetzt in einer Führungsposition.