Mein Mann brachte einen Freund mit ins Haus, doch ich jagte sie beide sofort wieder hinaus – Eine Geschichte von Heim, Vertrauen und grenzenloser Dreistigkeit

Was für ein unerwartetes Schauspiel! Wer hatte diese Größe 45 Stiefel vor meiner Wohnungstür zurückgelassen? Anna blieb wie angewurzelt stehen, die schweren Einkaufstaschen fast auf dem Parkett fallen lassend. Ein stechender, erstickender Geruch von billigen Zigaretten und etwas Süßlich-Muffigem schlug ihr entgegen – ein fremder Duft, so fremd und störend im Vergleich zur gewohnten, heimeligen Atmosphäre ihrer Wohnung, die sonst nach frischem Gebäck und blumigem Waschmittel duftete. Langsam glitt ihr Blick von den abgewetzten, schmutzigen Stiefeln im Flur zu der Garderobe: Direkt über ihrem hellblauen Mantel hing eine fremde, abgetragene Jacke mit ausgefransten Ärmeln.

Aus der Küche trat ihr Mann, Peter, hervor. Schuldiges, hastiges Verhalten zeichnete sich auf seinem Gesicht ab, doch seine Augen verrieten Entschlossenheit, als habe er sich innerlich bereits auf ein Unwetter vorbereitet.
„Anna, du bist schon da? Ich habe gar nicht bemerkt, dass du hereingekommen bist“, sagte er und stellte sich fast schützend in den Durchgang zur Küche. „Mach dir keine Sorgen… wir haben hier… einen Gast.“

Ein Gast? An einem Dienstag um sieben? Vorsichtig stellte Anna die Taschen ab und zog den Mantel aus, den misstrauischen Blick fest auf Peter gerichtet. „Warum raucht dieser Gast in unserer Wohnung? Du weißt doch, wie sehr ich den Tabakgeruch verabscheue.“

Peter zögerte, hin- und hergerissen.
„Nun… das ist Kostja. Du erinnerst dich, mein Kamerad aus der Armee, wir haben zusammen in Sewastopol gedient. Er hatte Probleme… und bat um eine Übernachtungsmöglichkeit…“

In diesem Moment trat der „Armeefreund“ selbstbewusst aus der Küche. Anna unterdrückte ihre Empörung: Kostja war ein großer, kräftiger Mann mit fleischigem Gesicht, rotem Nasenrücken und kleinen Augen wie Perlen. Über abgetragenen Sporthosen trug er ein schmutziges T-Shirt, auf dem dunkle Haare klebten; in der Hand hielt er ein angeknabbertes Stück Brot mit Speck – offensichtlich die kostbare Doktorskaya-Wurst, die Anna stets für ihr Frühstück aufbewahrte.

„Ah, die Gastgeberin ist zurück! Guten Abend, Anna…“, brummte Kostja, während er kaute. „Peter hat erzählt: Dein Borschtsch ist himmlisch! Wir waren hungrig und sind einfach in die Küche gestürzt. Entschuldige, falls etwas nicht passt.“

Anna spürte das aufsteigende Blut der Wut, behielt jedoch äußerlich die Ruhe. Sie zog ihre Stiefel aus, ging Hände waschen und kam zurück, während Peter und Kostja wie zwei schuldbewusste Schüler dastanden.

„Peter, komm in das Schlafzimmer, wir müssen reden“, sagte sie leise, und Peter zuckte zusammen. Sie schloss die Tür fest hinter sich.

„Erklär mir“, forderte Anna leise. „Wer ist dieser Mensch und warum benehmen Sie sich hier wie zu Hause? Warum isst er unsere Lebensmittel?“

„Anna, fang nicht an!“, flüsterte Peter und griff nach ihrer Hand. „Kostja hat Ärger – seine Frau hat ihn rausgeworfen, er hat keine Unterkunft und sucht Arbeit. Wie soll ich ihn allein lassen? Wir sind durch vieles zusammengegangen.“

„Und wie lange soll dieser ‚Armeefreund‘ bleiben?“

„Nur ein paar Tage! Eine Woche höchstens, bis er Arbeit findet. Unsere Wohnung ist groß, die Ecke unserer Tochter ist frei. Zeig ein wenig Mitgefühl… Er ist ein ruhiger, harmloser Mensch.“

Anna seufzte schwer. Sie wusste um Peters weiches Herz, das oft von Verwandten und Bekannten ausgenutzt wurde. Doch einen erwachsenen Mann hier hereinzubringen, der offenbar gerne trinkt…

„Eine Woche. Nicht mehr. Rauchen nur auf dem Balkon. Ordentlich kleiden. Ich bin nicht auf dem Markt.“

„Du bist Gold, Anna! Ich regel das!“

Wenn Anna damals geahnt hätte, was diese „Woche“ bringen würde, hätte sie beide sofort hinausgeworfen.

Am ersten Abend verschlang Kostja die Hälfte eines Topfes mit Frikadellen, die für zwei Abende gedacht waren. Lautstark, schmatzend, die Hände an der Hose abwischend, erzählte er endlose Armee-Geschichten, über die Peter Tränen lachte. Anna saß aufrecht am Tisch, Gabel in der Hand, zählte die Minuten bis zur rettenden Flucht ins Schlafzimmer.

„Glück gehabt, Peter“, schnaufte Kostja und trank Tee. „Große Wohnung, Frau kocht, wie meine Mutter nie konnte… nicht wie bei meiner eigenen, immer nur Geld herausschinden…“

Peter lächelte verlegen und goss nach.
„Anna, back doch mal Piroggen! Mit Kohl!“, forderte Kostja unvermittelt. „Euer Supermarktbrot ist so gummiartig.“

Anna hob eine Augenbraue:
„Kostja, ich bin Chefbuchhalterin, gehe um acht, komme um sieben. Ich habe keine Zeit, Piroggen zu backen.“

„Ach was… Frauen sollen Männer versorgen, das ist Arbeit, nicht ernst gemeint.“

Anna schwieg, setzte jedoch innerlich ein „weg damit!“-Kreuzchen.

Drei Tage vergingen, ohne dass Kostja Arbeit suchte. Tagsüber lag er vor dem Fernseher, abends stapelte sich das schmutzige Geschirr, Krümel überall, der Rauchgeruch blieb trotz Balkon unverändert.

„Peter, er raucht im Badezimmer! Es riecht überall!“, flüsterte Anna.

Peter beruhigte: „Stress, lass ihn.“