Mein Mann verfügte: „Diskutiere nicht.“ Also hörte ich auf – ich hörte einfach auf, ihm recht zu geben. Und dann fing es erst richtig an.

Maksym betrat die Küche mit einer Miene, als hätte er soeben eigenhändig einen Friedensvertrag zwischen zwei verfeindeten Galaxien ausgehandelt, obwohl er in Wirklichkeit nur einen Laib Brot und einen Karton Milch gekauft hatte. In seiner Haltung lag etwas Monumentales, fast schon Gipsartiges. Seit er vor einer Woche zum „kommissarischen stellvertretenden Abteilungsleiter“ ernannt worden war, ging mein Mann nicht mehr einfach nur – er schritt.

„Ola“, sprach er mit feierlicher Stimme, während er mein Abendessen, eine gebratene Forelle, mit dem Blick eines strengen Inspektors musterte. „Ich bin heute furchtbar erschöpft. Ich musste entscheidende strategische Weichen stellen. Deshalb vereinbaren wir Folgendes: Im Haus hat Stille und volle Akzeptanz zu herrschen. Ich habe nicht vor, mich zu streiten. Ich möchte, dass du mir einfach zustimmst. Mein Geist braucht eine Pause vom Widerstand der Materie.“

Ich erstarrte mit der Gabel in der Hand. Das war mutig. Das war ausgesprochen frisch. Wenn man bedenkt, dass wir in meiner eigenen Wohnung leben und mein Gehalt als Finanzanalystin es uns erlaubt, die Inflation völlig zu ignorieren, klang diese Erklärung so, als würde ein Hamster von einer Katze das Recht auf ein separates Schlafzimmer fordern.

„Du möchtest also, dass ich zu deinem Echo werde?“, hakte ich nach und spürte, wie in mir jener edle Raubtierinstinkt erwachte, für den mich meine Kollegen im Büro schätzen und vor dem sich meine Schwiegermutter panisch fürchtet.

„Ich möchte, dass du meine Autorität anerkennst“, erklärte Maksym pathetisch und rückte seine Krawatte zurecht, die er aus irgendeinem Grund extra zum Abendessen angelegt hatte. „Der Mann ist der Vektor. Die Frau ist die Umgebung. Man sollte meinen Vektor nicht krümmen, Olga.“

Ich sah ihn aufmerksam an. In seinen Augen brannte jene heilige, durch nichts zu erschütternde Selbstgewissheit, die gewöhnlich Menschen eigen ist, die sich dazu entschließen, bei fließendem Verkehr über eine Autobahn zu rennen.

„Gut, Schatz“, lächelte ich und schnitt ein Stück Fisch ab. „Keine Streitigkeiten mehr. Nur noch Zustimmung.“

In diesem Moment begann mein Lieblingsspiel mit dem Titel: „Hüte dich vor deinen Wünschen, denn sie neigen dazu, mit buchstäblicher Präzision in Erfüllung zu gehen.“

Der erste Akt dieser Vorstellung fand am Samstag statt. Maksym bereitete sich auf einen Teamausflug vor – ein Ereignis, das er stolz als „Gipfeltreffen der Führungskräfte“ bezeichnete, während ich es den „Abtransport des Büroplanktons zum Grillen“ nannte. Er drehte sich vor dem Spiegel in einer neuen Hose, die er eigenständig, ohne Rücksprache mit mir, erworben hatte. Die Hose hatte eine modische, wie er glaubte, senfgelbe Farbe, aber sie saß an ihm so, als wäre sie für ein Känguru in freudiger Erwartung geschneidert worden. Im Hüftbereich wölbte sich der Stoff in gähnender Leere, während die Waden wie Würstchen in Klarsichtfolie eingeschnürt waren.

„Und? Wie sehe ich aus?“, fragte er und streckte stolz die Brust heraus. „Stilvoll? Unterstreicht es meinen Status als Anführer?“

Normalerweise hätte ich vorsichtig angedeutet, dass sein Status in dieser Hose eher an den eines Animators in einem Wanderzirkus erinnerte. Aber ich hatte ja mein Wort gegeben.

„Ohne Zweifel, Maksym“, pflichtete ich ihm bei, ohne den Blick von meiner Lektüre zu heben. „Sehr mutig. Jeder wird sofort verstehen, wer hier das Alpha-Männchen ist. Diese Farbe und dieser Schnitt… sie schreien förmlich nach deiner starken Individualität.“

Maksym blühte vor Stolz auf.

„Siehst du! Früher hättest du angefangen zu nörgeln: ‚Zieh das aus, mach uns keine Schande‘… Du lernst dazu, Ehefrau!“

Er ging hinaus, stolz wie ein Pfau. Am Abend kehrte er wütend zurück, mit purpurrotem Gesicht und aus irgendeinem Grund in der Jeans eines Kollegen. Es stellte sich heraus, dass während des aktiven Wettbewerbs „Tauziehen des Erfolgs“ das senfgelbe Meisterwerk an der Naht mit einem Geräusch gerissen war, als würde das Segel der Hoffnung zerfetzen.

„Warum hast du mir nicht gesagt, dass sie an… strategisch wichtigen Stellen zu eng ist?!“, schrie er und warf die Reste seines Luxus in die Zimmerecke.

„Schatz, du hast doch selbst gesagt, dass sie deinen Status ideal unterstreichen. Ich habe nicht widersprochen. Offenbar erwies sich dein Status als zu groß für diesen spezifischen Stoff.“

Das wahre Drama entfaltete sich jedoch, als das schwere Geschütz auffuhr – Sinaida Petrowna, die Mutter des „Vektors“. Sie kam zu einem Kontrollbesuch, und Maksym, beflügelt durch meine Fügsamkeit, glaubte, dass ihm nun alles erlaubt sei. Wir saßen am Tisch. Sinaida Petrowna, eine Frau mit einer Frisur vom Typ „Mamas Pudel“ und dem Blick eines Staatsanwalts, musterte mein Wohnzimmer.

„Olenka, deine Gardinen sind irgendwie düster“, verkündete sie, während sie mein Gebäck kaute. „Und Staub auf der Gardinenstange. Bei einer guten Hausfrau liegt kein Staub, er hat sogar… Angst, sich hinzulegen! Maksymka braucht Gemütlichkeit, aber bei dir ist es wie im Büro.“