Meine zweiundvierzigjährige Lebensgefährtin erklärte, sie könne wegen ihrer frischen Nägel keinen Teller abwaschen — also begann ich auswärts zu essen und ließ ihr die ganze Spüle voller schmutzigem Geschirr

Der letzte Strich meiner Komposition bestand aus einem Stapel billiger Pappteller, einer Rolle Müllsäcke und einem Dutzend Einweg-Gabeln aus Holz. Ich legte alles ordentlich in die Mitte der leeren Arbeitsplatte.

Die Kartons mit Geräten und Geschirr trugen wir nach unten, luden sie in den Transporter, und ich brachte alles in eine gemietete, beheizte Lagerbox. Mein Eigentum war nun in Sicherheit.

Am Abend aß ich im Restaurant und fuhr danach nach Hause. Ich setzte mich in mein Arbeitszimmer, schlug ein Buch auf und wartete.

Claudia kam gegen Mitternacht zurück. Schon an den Geräuschen erkannte ich, dass sie angetrunken und gereizt war. Ihre Absätze schlugen hart auf das Parkett.

„Markus! Ich bin wieder da!“ rief sie. „Mach mir einen Kaffee, ich falle gleich um.“

Ich blätterte ruhig eine Seite um.

„Es gibt keinen Kaffee.“

Schritte näherten sich. Claudia ging in die Küche. Dann wurde es still. Zehn Sekunden lang geschah gar nichts, und danach durchschnitt ein schriller Schrei die Wohnung.

Sie stürmte in mein Arbeitszimmer. Ihre Augen waren weit aufgerissen, das Make-up ein wenig verschmiert.

„Was… was ist mit der Küche passiert? Sind wir ausgeraubt worden? Wo ist die Kaffeemaschine? Wo ist das Geschirr?“

„Uns hat niemand ausgeraubt“, sagte ich und schloss mein Buch. „Ich habe eine Bestandsaufnahme gemacht und wertvolles Eigentum ausgelagert. Da du praktisch bewiesen hast, dass du bereit bist, meine Sachen zum Schutz deines Nagellacks zu zerstören, habe ich deinen Zugriff auf dieses Eigentum beschränkt. Jetzt herrscht in der Küche perfekte Ordnung.“

Claudia öffnete den Mund und rang nach Luft.

„Du… du hast die Töpfe versteckt? Die Kaffeemaschine weggeschafft? Du bist ein krankhafter Paranoiker!“

„Auf der Arbeitsplatte liegen Pappteller. Essen, zusammenknüllen, wegwerfen. Nichts muss gespült werden. Deine Nägel sind vollständig geschützt. Eine ideale Lösung.“

Sie griff nach dem schweren Metalltacker auf meinem Schreibtisch und schleuderte ihn mit voller Kraft gegen die Wand. Der Putz knackte.

„Ich werde nicht unter solchen Bedingungen leben! Ich bin doch kein Hund, der aus einer Pappschale frisst! Du bist ein geiziger, kleinlicher Tyrann!“

„Dann pack deine Sachen, Claudia. Hier hält dich niemand fest“, sagte ich und sah ihr direkt in die Augen.

Plötzlich verstummte sie. Ihre Brust hob und senkte sich schwer. Von einer Sekunde zur nächsten wich die ganze Hysterie einer fiebrigen, berechnenden Wut.

„Du glaubst wohl, du bist besonders schlau?“ zischte sie und beugte sich zu mir. „Du meinst, ich gehe einfach so? Ich habe ein halbes Jahr mit dir verschwendet. Mit leeren Händen verlasse ich diese Wohnung nicht.“

Sie fuhr herum und eilte fast aus dem Zimmer.

Ich runzelte die Stirn. Ihre Reaktion war zu seltsam. Statt ihre Kleidung zu holen oder den Streit fortzusetzen, ging sie zum Schlafzimmer. Ich stand vom Schreibtisch auf und folgte ihr lautlos.

Die Schlafzimmertür stand einen Spalt offen. Claudia kniete vor meinem Einbauschrank. Hektisch wühlte sie in den unteren Schubladen, genau dort, wo ich wichtige Unterlagen und eine kleine Schatulle mit wertvollen Herrenuhren aufbewahrte. Ich besaß eine Sammlung alter Chronometer, in die ich viel Geld gesteckt hatte.

Sie fand die Schatulle. Sie öffnete sie, nahm die drei teuersten Uhren heraus, darunter meine liebste Rolex, und schob sie hastig in ihre Ledertasche.

Ich stand im Schatten des Flurs und konnte kaum glauben, was ich sah. Meine Lebensgefährtin, die Art-Direktorin mit dem angeblich vollkommenen Geschmack, bestahl mich in meiner eigenen Wohnung.

Sie zog den Reißverschluss der Tasche zu, richtete sich auf und nahm ihr Handy. Dann wählte sie eine Nummer. Ich blieb reglos stehen und achtete darauf, keinen Laut von mir zu geben.

„Sven?“ Ihre Stimme bebte vor Anspannung. „Ja, ich bin’s. Hör zu, ich habe alles. Die Uhren sind bei mir. Morgen früh bringe ich sie zum Pfandhaus am Kurfürstendamm, die nehmen dort auch ohne Papiere an. Es müssten mindestens sechstausend Euro werden. Dann mache ich diese Schuld zu… Ja, ich weiß, dass die Frist abläuft! Wenn diese Typen in der Galerie auftauchen, werfen sie mich mit Schimpf und Schande raus! Morgen ist das Geld da. Und diesem Idioten sage ich, bei uns sei eingebrochen worden, als er nicht zu Hause war.“

Sie beendete den Anruf.

In meinem Kopf fügte sich das Bild augenblicklich zusammen.

Claudia steckte tief in Schulden. Wahrscheinlich hatte sie sich mit gefährlichen Leuten eingelassen oder in der Galerie Geld verschoben, vielleicht sogar mit gefälschten Werken gehandelt. Sie brauchte dringend Geld. Ihre Launen wegen der Nägel, ihre Weigerung, eine Reinigung aus eigener Tasche zu zahlen, ihre aggressiven Ausbrüche — all das war nicht nur Charakter. Es war der wilde Stress eines Menschen, der in die Ecke getrieben worden war.

Sie wollte meine Sammlung stehlen und einen Einbruch vortäuschen. Dass ich die Küche ausgeräumt hatte, hatte sie nur in Panik versetzt und ihren Plan beschleunigt.