Sie glaubte, ihr verlorener Vater sei endlich zurückgekehrt, doch kurz vor der Hochzeit entlarvte ihre Tante die grausame Lüge ihres Verlobten

Clara Hoffmann arbeitete an der Hochschule für Musik in München und hatte sich nie für etwas anderes interessiert als für Musik. Seit ihrer Kindheit bestand ihre Welt aus zwei Dingen: ihrer Mutter und dem Klavier. Mit achtundzwanzig war sie unverheiratet. Einmal hatte es eine kurze Beziehung mit einem Kollegen gegeben, doch ihre Wege trennten sich wieder. Zwei begabte Menschen, beide in ihre eigene Kunst versunken, passten nicht so leicht in ein gemeinsames Leben.

Seit drei Monaten traf sie sich jedoch mit Martin, einem Rechtsanwalt, dem sie zufällig in einem kleinen Café unweit der Hochschule begegnet war. Clara hatte an jenem Abend nicht nach Hause gewollt. Ihre Mutter war erst vor Kurzem gestorben, und die Stille in der Wohnung drückte ihr so schwer auf die Brust, dass sie kaum atmen konnte.

„Sie sehen traurig aus“, hatte Martin gesagt, als er an ihren Tisch trat. Er hatte sie schon eine Weile über den Rand seiner Kaffeetasse hinweg beobachtet. „Ich bin Martin. Und Sie?“

Sie war schön, aber in sich gekehrt, wie jemand, der mit seinen Gedanken weit fort war. Gerade das hatte ihn gereizt, sie anzusprechen.

„Clara“, antwortete sie leise und brachte ein kleines, müdes Lächeln zustande.

Von da an sahen sie sich immer öfter. Martin blieb bald auch über Nacht, und irgendwann sprach er sogar von Heirat. Doch Clara wich aus.

„Ich kann dir noch nicht Ja sagen, Martin. Mama ist gerade erst gegangen.“

Ihre Mutter hatte sie allein großgezogen. Clara hatte nie gewusst, wer ihr Vater war, wo er lebte oder warum er nicht bei ihnen geblieben war. Sie hatte selten danach gefragt, denn sie spürte schon als Kind, dass dieses Thema ihrer Mutter wehtat. Nun war die Mutter nicht mehr da, und mit der Trauer kam eine bohrende Einsamkeit. Zum ersten Mal fragte Clara sich ernsthaft, ob sie ihren Vater suchen sollte.

„Ich weiß nicht einmal, was ich dabei fühlen soll“, gestand sie Martin. „Ich habe ihn nie gesehen. Was, wenn er gar nichts von mir wissen will?“

Clara war behütet aufgewachsen. Ihre Mutter hatte alles geregelt: Rechnungen, Verträge, Unterlagen, Banktermine. Für Clara hatte es nur Musik gegeben. Manchmal hatte ihre Mutter sie ermahnt:

„Clara, du musst lernen, dich um solche Dinge zu kümmern. Was machst du, wenn ich eines Tages nicht mehr da bin? Du lebst viel zu weit weg vom wirklichen Leben.“

„Aber du machst das doch alles so gut, Mama. Wozu soll ich mich damit quälen?“, hatte Clara dann gelacht.

Doch das Leben fragte nicht, ob man vorbereitet war. Ihre Mutter wurde plötzlich krank, und wenige Wochen später war sie tot. Die Ärzte konnten nur hilflos die Schultern heben.

„Es ist erschreckend schnell gegangen. Vermutlich hat sie Beschwerden verschwiegen, weil sie Sie nicht beunruhigen wollte.“

Martin war ein wachsamer Mann. Als er Claras Wohnung zum ersten Mal betrat, bemerkte er sofort die kostbaren Gemälde an den Wänden. Clara war mit ihnen aufgewachsen und hatte nie darüber nachgedacht. Für sie gehörten sie einfach zum Zuhause. Martin dagegen verstand sehr genau, welchen Wert solche Bilder haben konnten.

Abends saß Clara am Klavier und übte für ihre Konzerte, während Martin zuhörte oder zumindest so tat. In Wahrheit hatte er längst begriffen, dass in diesem Haus viel zu holen war. Wenn Clara abgelenkt war, durchsuchte er die Unterlagen ihrer Mutter, alte Briefe, Akten und Schubladen. Die einzige nahe Verwandte, die Clara noch hatte, war Tante Renate, die mit ihrem Mann in Hamburg lebte. Martin beschloss, Clara so schnell wie möglich zu heiraten. Er wusste: Sie war die Alleinerbin.

Dass sie zögerte, machte ihn ungeduldig. Clara kannte ihn kaum und zweifelte noch, ob eine gemeinsame Zukunft richtig wäre. Doch Martin ließ nicht locker. Er drängte sanft, dann entschlossener. Als er merkte, wie stark Claras Wunsch war, ihren Vater zu finden, erkannte er seine Gelegenheit.

Eines Tages verkündete er:

„Heute Abend bekommen wir Besuch. Lass uns noch Champagner kaufen.“

„Besuch? Wen denn?“

„Ich habe deinen Vater gefunden.“

„Martin, wirklich? Ist er hier in München? Ich dachte immer, vielleicht lebt er irgendwo im Ausland.“

„Er ist hier.“

Eine halbe Stunde, nachdem sie zurückgekehrt waren, klingelte es an der Tür. Martin öffnete. Clara blieb wie erstarrt stehen, als ein großer, dunkelhaariger Mann in den Flur trat.

„Meine Tochter“, rief er und zog sie in die Arme. „Du bist wunderschön. Ich bin Friedrich Bergmann.“

Der Name Bergmann stand tatsächlich als zweiter Name in Claras Papieren. Sie sprachen stundenlang.

„Deine Mutter und ich haben uns damals getrennt“, sagte er. „Sie hat mir nie erzählt, dass sie schwanger war.“

Martin nutzte den Moment sofort.

„Friedrich, unter diesen Umständen darf ich wohl um die Hand Ihrer Tochter bitten?“

Clara, noch immer benommen von allem, brachte kein klares Wort heraus.

„Wenn Martin dich liebt, dann gebe ich meinen Segen“, sagte Friedrich mit einem warmen Lächeln. „Und zur Hochzeit möchte ich natürlich eingeladen werden.“