Als meine Schwiegermutter wegen einer gesperrten Bankkarte ausrastete, ahnte ich noch nicht, dass sie unsere Wohnung verkaufen wollte – doch dann enthüllte eine fremde Frau die Wahrheit über meinen Mann

„Mama hat Schulden. Sie hat sich wegen des Geburtstags ein bisschen verschätzt. Ich wollte einen Kredit aufnehmen, damit du deine Ersparnisse nicht noch einmal anfassen musst. Ich hätte die Schulden bezahlt und dir später alles zurückgegeben.“

„Einen Kredit auf die Wohnung“, sagte Anja langsam. „Mit der Wohnung als Sicherheit und mir als Mitkreditnehmerin. Ist dir klar, dass wir beide auf der Straße hätten landen können, wenn du nicht mehr zahlst?“

„Ich hätte alles zurückgezahlt!“

„Du?“

Anja lachte kurz, aber in diesem Lachen lag keinerlei Freude.

„In fünf Jahren Ehe hast du deiner Mutter kein einziges Mal ein einfaches Nein entgegengesetzt. Und jetzt willst du mir erzählen, du hättest einen riesigen Kredit unter Kontrolle gehabt?“

Sie ging in den Flur. Klaus folgte ihr.

„Anja, bitte. Es tut mir leid. Ich war überfordert. Du weißt doch, dass Mama es gewohnt ist, schön zu leben. Ich kann sie nicht einfach abweisen. Sie ist meine Mutter. Ich bin ihr etwas schuldig.“

Anja zog ihre Turnschuhe an und nahm den Schlüsselbund vom Haken.

„Begreifst du eigentlich, dass deine Mutter mir praktisch alles gestohlen hat? Ich habe acht Jahre gespart. Acht Jahre lang zwei Jobs gemacht, auf Urlaub verzichtet und jede freie Stunde gearbeitet. Und du redest mit mir von einer Verpflichtung ihr gegenüber.“

„Du übertreibst.“

Anja fuhr herum.

„Ich übertreibe?“

Sie griff in die Tasche seiner Jacke und zog eine Quittung heraus, die sie am Morgen bemerkt hatte, als sie nach ihrem Ladekabel gesucht hatte. Dann hielt sie ihm das Papier vors Gesicht.

„Dann erklär mir das. Diamantohrringe. Neuntausend Euro. Vor einer Woche gekauft. Für wen waren sie? Für mich? Du weißt genau, dass ich Gold nicht vertrage. Also für deine Mutter?“

Klaus wich ihrem Blick aus.

„Es war ein Geschenk zu ihrem Geburtstag. Von uns beiden.“

„Von uns?“

Anja lachte wieder. Das Geräusch war trocken und hart, wie ein Ast, der unter einem Schuh zerbricht.

„Du hast deiner Mutter Diamanten von meinem Geld gekauft, während ich im Krankenhaus neben meiner sterbenden Mutter saß. Merkst du überhaupt, wie krank das ist?“

Klaus schwieg.

Anja sah ihn an und erkannte plötzlich keinen erwachsenen Mann mehr. Vor ihr stand eine leere Hülle, in der sich über Jahrzehnte Angst, Schuldgefühle und die Befehle seiner Mutter angesammelt hatten.

Ihr wurde körperlich schlecht.

„Ich gehe.“

Klaus hob den Kopf.

„Wohin?“

„Zu Vera. Sie wohnt eine Etage unter uns. Ich schlafe heute bei ihr.“

„Anja, bitte. Wir können ruhig miteinander reden.“

„Worüber? Darüber, dass du heimlich einen Kredit auf unsere Wohnung aufnehmen wolltest? Darüber, dass deine Mutter ein Jahr lang meine Ersparnisse geplündert hat und du sie dabei gedeckt hast? Oder darüber, dass du mich vielleicht nie geliebt hast?“

Klaus wurde kreidebleich.

„Was redest du da? Natürlich liebe ich dich.“

„Wirklich?“

Anja blieb an der offenen Tür stehen.

„Warum hast du dich in fünf Jahren nicht ein einziges Mal vor mich gestellt? Warum hast du jedes Mal den Blick gesenkt, wenn deine Mutter mich beleidigt hat? Warum hast du zugelassen, dass sie mich Bettlerin und Schmarotzerin nennt?“

Klaus fand keine Antwort.

Anja trat hinaus und schlug die Tür hinter sich zu.

Vera öffnete fast sofort, als hätte sie bereits gewusst, dass Anja kommen würde.

„Komm rein“, sagte die Nachbarin nur. „Der Wasserkocher ist noch heiß.“

Anja setzte sich an den alten Küchentisch, schloss beide Hände um die Tasse Kräutertee und erzählte alles.

Ohne Tränen.

Ohne Wutausbruch.

Ohne etwas auszuschmücken.

Sie zählte die Tatsachen auf, als würde sie bei der Polizei aussagen: die gesperrte Karte, den Geburtstag, den Anruf der Bank, die Ohrringe und die Quittung.

Vera hörte schweigend zu und rührte ab und zu mit einem kleinen Löffel in ihrem Tee.

Dann stand sie plötzlich auf. Sie ging zu einem alten Schrank und holte ein Fotoalbum mit abgewetztem Einband heraus.

„Anja, setz dich besser“, sagte sie, während sie das Album auf den letzten Seiten aufschlug. „Ich muss dir etwas zeigen.“

Anja trat näher.

Auf einem vergilbten Foto war eine junge Brigitte Hoffmann zu sehen. Sie stand in einem Krankenhausflur und hielt ein neugeborenes Baby im Arm.

Doch irgendetwas stimmte mit dem Bild nicht.

Das Krankenhaus sah nicht deutsch aus. Im Hintergrund hing ein Schild mit einer fremden Aufschrift.

„Wo ist das?“, fragte Anja.

„In Rotterdam“, antwortete Vera leise. „Ich habe dort 1996 als Krankenschwester gearbeitet. Brigitte kam damals mit offiziellen Papieren an. Sie konnte keine Kinder bekommen und hatte angeblich auch nie eigene. Kurz darauf tauchte dieses Baby auf. Sie behauptete, es sei ein ausgesetztes Kind. Sie nahm es mit. Soweit ich weiß, waren die Dokumente gefälscht. Später ließ sie den Jungen auf ihren Namen registrieren.“

Anja hatte das Gefühl, dass der Boden unter ihr schwankte.

„Sie wollen sagen, dass Klaus …“

„Nicht ihr leiblicher Sohn ist“, beendete Vera den Satz. „Ob sie ihn gestohlen oder gekauft hat, weiß ich nicht. Aber Brigitte ist nicht seine biologische Mutter. Und Klaus kennt vermutlich selbst nicht die ganze Wahrheit.“