Er sagte, seine Frau verstehe ihn überhaupt nicht – doch als ich sie nach drei Jahren zufällig sah, erkannte ich, dass ich für ihn nur zwei Abende in der Woche gewesen war
Sie war eine ganz normale, attraktive Frau.
Ihr dunkles Haar trug sie zu einem Pferdeschwanz gebunden.
Sie hatte Jeans an, bequeme Turnschuhe und eine Jacke.
Kaum Make-up.
Ein lebendiges Gesicht.
Sie beugte sich zu ihrer Tochter, sagte etwas und richtete den Schal des Mädchens.
Die Kleine begann zu lachen.
Auch die Frau lachte.
Dann sah ich Markus’ Gesicht.
Er blickte zu seiner Tochter.
Dann zu seiner Frau.
Und lächelte.
Es war nicht jenes Lächeln, mit dem Männer eine Frau beeindrucken wollen.
Kein schönes Lächeln für ein Rendezvous.
Es war ein häusliches Lächeln.
Warm.
Ein wenig müde.
Echt.
Er bemerkte mich nicht.
Die Rolltreppe brachte sie nach unten.
Mich nach oben.
Ich stieg aus und blieb vor einem Schuhgeschäft stehen.
Keinen Schritt konnte ich mehr machen.
Denn innerhalb von drei Sekunden hatte ich die Wahrheit gesehen, vor der ich mich drei Jahre lang versteckt hatte.
Markus sah nicht unglücklich aus.
Er war kein Fremder in seiner eigenen Familie.
Er war nicht bloß „auf dem Papier verheiratet“.
Er war Ehemann.
Vater.
Ein Mann, der an einem Samstag mit seiner Frau und seinen Kindern durch ein Einkaufszentrum ging, seiner Frau die Hand auf die Schulter legte und seine Tochter anlächelte.
An genau diesem Samstag war ich frei.
Denn Samstage gehörten mir nicht.
Mir gehörten nur Dienstag und Donnerstag.
Und Markus’ Frau war weder kalt noch langweilig.
Sie war kein Möbelstück.
Sie war eine lebendige Frau.
Sie lachte.
Sie richtete ihrer Tochter den Schal.
Sie trug Turnschuhe.
Am Abend würde sie vermutlich Tee trinken und dabei genau jene Milch verwenden, um die sie ihren Mann gebeten hatte.
Sie würde ihm schreiben:
„Kuss.“
Und er würde antworten.
Denn sie war keine Kulisse.
Sie war sein wirkliches Leben.
Und ich?
Ich war Dienstag und Donnerstag.
Zwei Abende von sieben.
Danach kehrte er nach Hause zurück.
Ich fuhr in meine Wohnung und saß lange in der Küche.
Es fühlte sich an, als würde der Boden langsam unter mir verschwinden.
Nicht plötzlich.
Nach und nach.
Wie bei einem Schiff, das bereits zu sinken beginnt, während man noch an Deck steht und sich einredet, es sei alles in Ordnung.
Drei Jahre.
Drei Jahre hatte ich mich für etwas Besonderes gehalten.
In Wahrheit war ich nur ein Eintrag in seinem Kalender gewesen.
Dienstag.
Donnerstag.
Wie ein Training.
Wie ein wöchentlicher Termin.
Wie eine Gewohnheit.
Ein bequemer Punkt in seinem Zeitplan.
Markus brauchte mich tatsächlich.
Aber nicht auf die Weise, die ich mir gewünscht hatte.
Nicht als einzige Frau.
Sondern als Ort, an dem er seine Rolle als erwachsener Ehemann und Vater für eine Weile ablegen konnte.
Hier konnte er das Jackett ausziehen.
Sich entspannen.
Sich jünger fühlen.
Danach zog er sein Jackett wieder an und fuhr nach Hause.
In sein wirkliches Leben.
Währenddessen wartete ich.
Drei Jahre lang.
Ich hoffte, dass er sich irgendwann scheiden lassen würde.
Dass er sich für mich entscheiden würde.
Dass seine „rein formelle Ehe“ endlich zu Ende ginge.
Dann, so glaubte ich, würde unsere eigentliche Geschichte beginnen.
Jeden Dienstag stellte ich ihm dieselbe Frage.
Nicht mit Worten.
Mit meinem Blick.
Wann?
Und jedes Mal bekam ich ungefähr dieselbe Antwort.
Auch sie war wortlos.
Ein Kuss auf die Stirn.
Bald.
Wenn die Kinder älter sind.
Jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt.
Alles wird sich ändern.
Doch nichts änderte sich.
Das erste Jahr verging.
Dann das zweite.
Dann das dritte.
Nur ich veränderte mich.
Sechsundzwanzig.
Siebenundzwanzig.
Achtundzwanzig.
Neunundzwanzig.
Drei Jahre meines Lebens.
Drei Jahre, die ganz anders hätten aussehen können.
Ich hätte einen Mann kennenlernen können, der nicht nur zwei Abende in der Woche für mich hatte.
Einen Mann, der nicht um zehn Uhr auf die Uhr sah.
Einen Mann, der nicht sagte:
„Ich muss los, sonst ruft meine Frau bald an.“
Am folgenden Dienstag kam Markus wie gewohnt.
Pünktlich gegen sieben.
Mit Blumen.
Mit einer Flasche Wein.
Und seinem vertrauten Lächeln.
„Hallo, Schöne. Hast du mich vermisst?“
Ich sah ihn an und erblickte zum ersten Mal einen völlig anderen Mann.
Nicht den, den ich drei Jahre lang geliebt hatte.
Nicht den unglücklichen Ehemann, der sich eines Tages für mich entscheiden würde.
Sondern einen Menschen, der sich gar nicht entscheiden musste.
Er hatte bereits alles.
Eine Ehefrau.
Kinder.
Ein Zuhause.
Sicherheit.
Und mich.
Ein zusätzliches Leben.
Einen hübschen Bonus.
Ein Dessert nach der Hauptspeise.
„Markus“, sagte ich. „Setz dich.“
Er nahm Platz und wurde sofort aufmerksam.
Wahrscheinlich erkannte er an meinem Gesicht, dass etwas geschehen war.
„Ich habe deine Frau gesehen.“
Er erstarrte.
„Am Samstag. Im Einkaufszentrum.“
Markus sprang nicht auf.
Er wurde nicht blass.
Er begann auch nicht sofort, sich zu rechtfertigen.
Für einige Sekunden bewegte er sich einfach nicht.
„Und?“, fragte er.
„Du hattest deine Hand auf ihrer Schulter.“
Er runzelte die Stirn.
„Julia …“
„Bei mir hast du das nie getan. Mich berührst du an der Taille. Sie hast du an der Schulter berührt. Und aus irgendeinem Grund habe ich den Unterschied sofort verstanden.“