„Hast du denn jedes Gefühl verloren?! Deine Mutter hat fast zweihundert Blutdruck, und du denkst schon wieder nur an dich!“

„Danke, dass du mir geschrieben hast. Ich hoffe, du hast wirklich etwas daraus gelernt. Auch ich habe vieles verstanden. Manchmal muss man eine Beziehung verlieren, um zu begreifen, welchen Wert ein Mensch hatte. Ich wünsche dir alles Gute.“

Damit war es vorbei.

Ohne Streit.

Ohne gegenseitige Vorwürfe.

Ohne Versprechen, die niemand halten würde.

Ein Jahr später wurde ich vierunddreißig.

Am Morgen riss mich die Türklingel aus dem Schlaf.

Vor der Tür stand Sabine mit einem riesigen Strauß Pfingstrosen.

„Alles Gute zum Geburtstag, kleine Schwester!“

Hinter ihr erschien Thomas.

Er hielt eine Torte in den Händen.

„Für den süßen Teil des Festes bin ich zuständig.“

Ich lachte.

In diesem Jahr hatte sich vieles verändert.

Ich hatte mein eigenes kleines Designstudio eröffnet.

Meine Wohnung war voller Bücher, Blumen und Licht.

Thomas und ich waren uns sehr nahegekommen, ohne unsere Beziehung mit vorschnellen Versprechen zu belasten.

Er respektierte meine Freiheit.

Und ich verstand zum ersten Mal, dass eine gute Beziehung nicht verlangt, sich selbst aufzugeben.

Wir saßen auf dem Balkon, tranken Kaffee und lachten.

Unter uns floss der Fluss.

Die Sonne spiegelte sich in den Fenstern der umliegenden Häuser.

Sabine stellte die Torte vor mich.

„Also, Geburtstagskind, wünsch dir etwas!“

Ich schloss die Augen.

Und merkte plötzlich, dass ich nicht wusste, worum ich bitten sollte.

Ich hatte bereits das Wichtigste.

Ein Zuhause, in das ich gern zurückkehrte.

Eine Arbeit, die ich liebte.

Menschen, die sich über meine Erfolge freuten.

Und das Recht, selbst über mein Leben zu bestimmen.

Ich blies die Kerzen aus.

„Was hast du dir gewünscht?“, fragte Thomas.

Ich sah erst ihn und dann meine Schwester an.

„Dass ich mich nie wieder selbst vergesse.“

Sabine lächelte.

„Das ist ein guter Wunsch.“

An diesem Abend dachte ich an meinen letzten Geburtstag zurück.

An den kleinen Koffer.

Die leere Wohnung.

Die Luftmatratze.

Die Torte auf dem Fensterbrett.

Und an die Frau, die Angst vor der Zukunft gehabt und trotzdem den Mut gefunden hatte, eine neue Tür zu öffnen.

Ich hätte sie gern umarmt.

Ihr gesagt, dass alles gut werden würde.

Dass Alleinsein nicht das Schlimmste war.

Viel schlimmer war es, ein ganzes Leben neben einem Menschen zu verbringen, der einen unsichtbar fühlen ließ.

Als die Gäste gegangen waren, trat ich auf den Balkon.

Ein leiser Wind bewegte die Blätter der Geranien.

Aus dem Wohnzimmer drang Musik.

Auf dem Tisch standen die Blumen.

Ich betrachtete die nächtliche Stadt und lächelte.

Einmal hatte mein Mann zu mir gesagt: „Vergiss deinen Geburtstag, meine Mutter hat hohen Blutdruck.“

Und an genau diesem Tag hatte ich mich zum ersten Mal selbst wieder erinnert.

Dabei hatte ich verstanden, dass das wertvollste Geschenk nicht im Laden gekauft werden muss.

Manchmal reicht es, einen Koffer zu packen, die alte Tür hinter sich zu schließen und endlich ein Leben zu wählen, in dem das eigene Glück ebenfalls zählt.