„Schwiegermutter, schon wieder mit deinem Schlüssel?“ – Als Ingrid die blutenden Hände ihres Schwiegersohns sah, nahm sie ihm alles, was er zehn Jahre lang vor ihrer Tochter verborgen hatte

Am selben Abend schlief Clara nach der Einnahme eines Schmerzmittels auf dem Sofa ein. Ich blieb bei ihr und sagte Markus am Telefon, ihr Kreislauf sei instabil und ich würde bis zum Morgen bei ihr bleiben.

Er kam spät nach Hause.

Er fragte nicht einmal, wie es seiner Frau ging. Stattdessen verschwand er sofort in seinem Arbeitszimmer und schloss die Tür hinter sich.

Ich wartete, bis er duschen ging.

Als das Wasser im Badezimmer rauschte, betrat ich sein Büro.

Der Raum wirkte teuer und kalt. Ein Ledersessel stand vor einem schweren Schreibtisch, daneben reichten dunkle Regale bis zur Decke. Auf dem Tisch lag ein Laptop.

Ich bewegte vorsichtig die Maus.

Kein Passwort.

Markus war offenbar so überzeugt davon, dass niemand seine Sachen kontrollieren würde, dass er sich nicht einmal die Mühe gemacht hatte, sie zu sichern.

Neben dem Laptop lag ein zweites Handy.

Der Bildschirm leuchtete auf. Eine Nachricht erschien:

Das Haus ist fast fertig. Morgen bringen wir die Anzahlung – 70.000 Euro.

Kurz darauf kam eine weitere Nachricht:

Ich vermisse dich, mein Löwe. Wie geht es deiner Frau?

Die Nummer war unter dem Namen „Werkstatt“ gespeichert.

Ich las die beiden Nachrichten mehrmals.

„Also ein Haus“, dachte ich.

Ein Haus, von dem Clara nichts wusste.

Ein Haus für eine andere Frau.

Ich begann, die Schubladen des Schreibtischs zu öffnen. Die meisten waren verschlossen.

Das Schloss der untersten Schublade war allerdings billig und wackelig. Ich nahm eine Nagelfeile von Claras Schminktisch und bekam es nach kurzer Zeit auf.

Darin lagen Mappen mit Verträgen, Quittungen und Unterlagen, die ganz offensichtlich nichts mit Markus’ Arbeit als Anwalt zu tun hatten.

Ganz hinten stand eine schwere Metallkassette mit Zahlenschloss.

Ich überlegte.

Das Geburtsjahr seiner Mutter? 1968.

Die Zahlen funktionierten nicht.

Ihr Hochzeitstag?

Auch falsch.

Ich nahm wieder das Handy und öffnete den Chat mit der Nummer „Werkstatt“.

Dort entdeckte ich eine Geburtstagsnachricht:

Alles Gute, mein Schatz! Heute wirst du achtundzwanzig!

Die Nachricht war im Mai des vergangenen Jahres verschickt worden.

Also musste ihr Geburtsjahr 1995 sein.

Ich tippte die Zahlen ein.

Das Schloss sprang auf.

In der Kassette lagen dicke Geldbündel, mit Gummiringen zusammengehalten.

Hunderte von Fünfhundert-Euro-Scheinen.

Ich zählte hastig nach.

Acht Bündel.

Jedes enthielt ungefähr fünfzigtausend Euro.

Insgesamt rund vierhunderttausend Euro.

Geld, von dem Clara nichts wusste. Geld, das Markus vor seiner Ehefrau versteckt hatte. Geld für ein Haus, in dem eine andere Frau mit ihm leben sollte.

Das Wasser im Badezimmer verstummte.

Ich schloss die Kassette, legte sie zurück in die Schublade und versteckte die Geldbündel unter meiner Kleidung. Wenige Sekunden später stand ich wieder in der Küche. Ich schob das Geld in eine große Stofftasche, direkt unter die schmutzigen Kartoffeln.

Der nächste Morgen begann mit einem ohrenbetäubenden Knall.

Die Schlafzimmertür flog auf. Der Türgriff hinterließ eine kleine Delle in der Wand.

Markus stürmte herein. Sein Gesicht war gerötet, die Adern an seinem Hals traten hervor.

„Wo ist das Geld?“, brüllte er.

Clara fuhr im Bett hoch und bedeckte erschrocken ihr zugeschwollenes Auge.

„Welches Geld?“

Markus ging auf sie los und hob die Hand.

Ich trat aus der Küche und sagte ruhig:

„Nimm die Hand runter, Markus.“

Er fuhr herum. Sein Blick blieb an meinem Gesicht hängen.

„Sie haben es genommen?“, fragte er. „Sind Sie völlig verrückt geworden? Geben Sie mir sofort mein Geld zurück!“

„Welches Geld?“

Ich trank demonstrativ einen Schluck Kaffee.

„Hast du schlecht geträumt?“

„Ich rufe die Polizei!“

„Dann ruf sie.“

Ich stellte die Tasse auf den Tisch.

„Die Beamten können sich gleich Claras Gesicht ansehen. Wir zeigen ihnen die Fotos und deine Nachrichten. Und du erklärst dem Finanzamt, wie ein Anwalt mit einem offiziellen Monatsgehalt von knapp viertausend Euro an vierhunderttausend Euro Bargeld kommt.“

Markus’ Hand, in der er das Handy hielt, blieb mitten in der Bewegung stehen.

Er atmete schwer, wie ein Tier, das in die Enge getrieben worden war.

„Was wollen Sie?“, zischte er.

„Du kommst mit mir zum Notar.“

Meine Stimme blieb ruhig, beinahe sachlich.

„Du überträgst deinen Anteil an der Wohnung auf Clara und holst deine Sachen. Die Wohnung bleibt bei uns.“

Markus ballte die Hände zu Fäusten.

„Und danach bekomme ich mein Geld zurück?“

„Natürlich.“

„Mama!“, rief Clara erschrocken aus dem Schlafzimmer. „Was machst du da? Streite nicht mit ihm!“

„Sei still, Clara“, sagten Markus und ich gleichzeitig.

Er spuckte wütend auf den Boden.

„Gut. Wir fahren. Aber wenn Sie versuchen, mich zu hintergehen, werde ich Ihnen beiden das Leben zur Hölle machen.“

Im Notariat roch es nach Papier, Staub und abgestandenem Kaffee.

Wir verbrachten fast eine Stunde dort.

Die Angestellte bereitete die Unterlagen vor. Markus wippte nervös mit dem Bein, während Clara still weinend im Flur saß.

Sie hatte Mitleid mit ihm.

Mitleid mit ihrer Ehe.