Sie fand auf dem alten Tablet ihrer Tochter die Nachricht einer fremden Frau – doch statt ihren Mann zur Rede zu stellen, buk sie eine Festtagspastete und lud genau diese Frau zum Geburtstag ihrer Schwiegermutter ein

„Berger. Miriam Berger. Ein hübsches Mädchen. Schon damals dachte ich, unser Markus könnte eine solche Frau heiraten.“

Am Tisch wurde es still. Sogar Lea hörte auf zu kauen.

„Mama“, sagte Markus angespannt, „ich war damals schon mit Katharina zusammen.“

„Ich habe doch nur von früher gesprochen.“

Markus wurde rot. Er stocherte in den Kartoffeln und wich dem Blick seiner Frau aus.

Da begriff Katharina etwas Entscheidendes.

Markus hatte nicht in erster Linie Angst, dass sie von Miriam erfahren würde.

Er fürchtete, dass seine Mutter alles herausbekam.

Katharina hatte sein ganzes Leben lang versucht, seine Gefühle zu schonen. Für Markus war jedoch immer zuerst Helgas Ruhe wichtig gewesen.

Auf der Rückfahrt sprach kaum jemand. Markus schaltete das Radio ein und wieder aus. Lea sah aus dem Fenster. Katharina beobachtete die vorbeiziehenden Laternen.

Sie kannte nun die Wahrheit.

Die anderen wussten nicht, dass sie sie kannte.

Dieses Wissen verlieh ihr eine merkwürdige, brennende Macht. Wie ein glühendes Stück Kohle in der Hand, das man jederzeit jemand anderem übergeben konnte.

Doch sie behielt es vorerst bei sich.

Am folgenden Tag ging Katharina zu einer Anwältin. Das Büro lag im dritten Stock eines alten Verwaltungsgebäudes. Die Juristin hieß Dr. Frieda Keller, trug eine kurze Frisur und eine Brille an einer Kette.

„Die Ehe wurde 2005 geschlossen“, sagte Frieda nach einem Blick in Katharinas Unterlagen. „Ein minderjähriges Kind. Wem gehört die Wohnung?“

„Mir. Ich habe sie vor der Hochzeit von meiner Großmutter geerbt.“

„Die Nachweise?“

Katharina legte die Urkunde auf den Tisch.

„Dann ist sie Ihr persönliches Eigentum. Ein Auto?“

„Auf Markus’ Namen. Wir haben es nach der Hochzeit gekauft.“

„Damit gehört es grundsätzlich zum gemeinsamen Vermögen. Gibt es weitere Werte?“

„Ein kleines Guthaben auf dem gemeinsamen Konto. Das Grundstück am See gehört Helga.“

„Dann wird es nicht geteilt.“

Frieda sah sie ruhig an.

„Wollen Sie sich bereits scheiden lassen oder nur wissen, welche Möglichkeiten Sie haben?“

„Ich bin noch nicht ganz sicher.“

„Bei einem minderjährigen Kind läuft die Scheidung über das Gericht. Es kann eine Frist zur Versöhnung geben. Für ein Kind wird üblicherweise ein Viertel des Einkommens als Unterhalt angesetzt. Bei wem soll Ihre Tochter leben?“

„Bei mir.“

„Wird Ihr Mann widersprechen?“

„Ich weiß es nicht. Er streitet selten offen. Er tut später einfach, was ihm passt.“

Katharina zeigte die gespeicherten Bilder und die Ausdrucke der Nachrichten.

Frieda sah sie ernst an.

„Seien Sie vorsichtig. Der Zugriff auf fremde Nachrichten kann rechtliche Fragen aufwerfen. Für Ihr persönliches Verständnis dürfen Sie die Informationen berücksichtigen, aber für ein Verfahren sollte man sie nicht unüberlegt verwenden.“

Katharina nickte.

„Ich möchte nur, dass Lea nicht leiden muss. Und dass alles würdevoll endet.“

„Würde bedeutet für jeden Menschen etwas anderes“, antwortete die Anwältin. „Ich kann dafür sorgen, dass das Gesetz eingehalten wird. Den Rest müssen Sie selbst entscheiden.“

Als Katharina das Büro verließ, schneite es nass und schwer. Sie fuhr mit dem Bus nach Hause und ging die letzten Straßen zu Fuß.

Markus war früher als erwartet zurück. In der Küche briet er sich Eier in der gemeinsamen Pfanne, die er selbstverständlich nicht abwaschen würde.

„Wo warst du?“, fragte er heiter. „Einkaufen?“

„Ich hatte etwas zu erledigen.“

„Du bist in letzter Zeit so abwesend.“

„Ich bin müde.“

„Wir könnten am Wochenende irgendwohin fahren. In ein Wellnesshotel vielleicht. Mein Vater mochte solche Reisen.“

Katharina sah ihn lange an. Markus stand mit einem Pfannenwender am Herd und trug ein ausgewaschenes T-Shirt. Er sah sie vorsichtig an, wie jemand, der Schuld hatte, aber nicht bereit war, sie zuzugeben.

Das Angebot einer Reise verletzte sie mehr als die Fotos und die Restaurantrechnungen.

Nicht die Untreue selbst, sondern die Leichtigkeit, mit der er ein ehrliches Gespräch durch ein angenehmes Wochenende ersetzen wollte.

„Ich möchte nicht“, sagte sie.

„Warum?“

„Einfach so.“

„Du verhältst dich wirklich seltsam.“

Er wandte sich wieder den Eiern zu.

Drei weitere Tage schwieg Katharina. Sie fühlte sich wie jemand, der einen Topf mit kochendem Wasser trägt und jeden Schritt vorsichtig setzen muss.

Am vierten Abend nahm sie ein altes Rezeptheft aus dem Schrank. Zwischen vergilbten Seiten lag ein vierfach gefalteter Zettel.

Ein Rezept für eine Festtagspastete.

Helgas Handschrift.

Vor fünfzehn Jahren hatte Katharina das Rezept geradezu erbettelt. Helga hatte diese Pastete nur zu großen Festen gebacken und die Zutaten wie ein Staatsgeheimnis gehütet. Schließlich hatte sie es ihr am Telefon diktiert – absichtlich mit fast der Hälfte der Mengenangaben falsch.

Katharina hatte es erst nach mehreren misslungenen Versuchen bemerkt. Der Teig ging nicht auf, die Füllung lief heraus. Also rekonstruierte sie das Rezept selbst, veränderte die Mengen und probierte immer wieder.

Am Ende gelang ihr die Pastete besser als Helga.

Beide wussten es.