Sie fand auf dem alten Tablet ihrer Tochter die Nachricht einer fremden Frau – doch statt ihren Mann zur Rede zu stellen, buk sie eine Festtagspastete und lud genau diese Frau zum Geburtstag ihrer Schwiegermutter ein

Keine sprach darüber.

Auf dem Zettel stand in Helgas kleiner Schrift:

„Für Katharina. Nicht verlieren.“

Katharina betrachtete die Worte lange. Dann öffnete sie den Familienchat. Dort befand sich ein Foto des gebuchten Restaurants.

Sie schrieb Markus:

„Warum feiern wir Helgas Geburtstag nicht bei uns? Im kleinen Kreis, gemütlich. Ich koche alles selbst.“

Seine Antwort kam sofort.

„Bei uns? Es sind doch vierzig Leute eingeladen!“

„Dann laden wir nur die engste Familie ein. Vielleicht fünfzehn Personen.“

„Mama wollte ins Restaurant.“

„Schlag es ihr einfach vor. Ich glaube, sie wird zustimmen.“

Markus schrieb eine Weile nichts. Dann kam die Nachricht:

„Sie ist einverstanden. Sie findet es sogar besser, weil das Restaurant teuer ist.“

Katharina musste trotz allem lächeln.

Miriams Telefonnummer fand sie in Markus’ Notizen, zwischen einer Einkaufsliste und dem Passwort für das WLAN.

Sie rief am Mittwoch aus einem leeren Flur in der Firma an.

„Guten Tag, hier ist Katharina Weber. Ich bin Markus’ Ehefrau.“

Am anderen Ende entstand eine lange Pause.

„Ja?“, sagte Miriam vorsichtig.

„Sie sind Miriam Berger, richtig? Ihre Mutter heißt Brigitte?“

„Ja. Ist etwas passiert?“

„Nein. Meine Schwiegermutter Helga feiert am Samstag ihren fünfundsechzigsten Geburtstag. Sie hat sich an Sie erinnert und möchte Sie gern einladen.“

„Helga selbst?“

„Ja. Sie erzählte, dass Sie als Kind immer Zöpfe getragen haben.“

Miriam lachte nervös.

„Ich weiß nicht, ob das nicht seltsam wäre.“

„Wir würden uns freuen, wenn Sie kommen.“

„Weiß Markus davon?“

„Ich werde es ihm sagen.“

Die Worte kamen sanft und beinahe freundlich über ihre Lippen.

Miriam sagte zu. Sie bot an, etwas zum Essen mitzubringen.

„Bringen Sie nur sich selbst mit“, antwortete Katharina.

Nach dem Gespräch lehnte sie sich gegen die frisch gestrichene Wand. Ihr Kopf war erschreckend klar.

Am Freitag buk sie die Pasteten. Die Küche füllte sich mit dem Duft von Hühnerbrühe, Zwiebeln und Butter. Lea machte im Nebenzimmer Hausaufgaben.

„Mama, hast du diese Frau wirklich eingeladen?“

„Ja.“

„Weiß Papa davon?“

„Bald.“

Lea kam in einem zu großen gelben Pullover in die Küche.

„Was ist, wenn er wütend wird?“

„Dann wird er wütend.“

„Und wenn Oma schreit?“

„Das wird sie wahrscheinlich.“

„Hast du keine Angst?“

Katharina wischte sich die Hände an der alten Schürze ab.

„Doch. Aber es ist noch schlimmer, wenn alle so tun, als wäre nichts geschehen. Irgendwann zweifelt man an sich selbst.“

„Es klingt wie eine Gerichtsverhandlung.“

„Vielleicht ist es eine.“

Lea überlegte.

„Wenn ich nicht zu den Gästen kommen will?“

„Dann bleibst du in deinem Zimmer.“

„Nein“, sagte Lea. „Ich komme. Aber ich sitze neben dir.“

Die Pastete wurde wunderschön. Die Kruste war goldbraun und in der Mitte mit einem kleinen Stern verziert.

Markus kam gegen zehn Uhr nach Hause. Katharina saß im dunklen Schlafzimmer am Fenster.

„Du schläfst noch nicht?“

„Nein.“

„Morgen wird anstrengend. Mama kommt bestimmt früh.“

„Die Pastete ist fertig.“

„Du bist ein Schatz.“

Er gähnte, zog dann jedoch die Stirn kraus.

„Sag mal, hast du gestern in der Firma angerufen? Die Sekretärin meinte, eine Frau hätte nach Miriam Berger gefragt.“

„Ich habe nicht angerufen.“

„Wer war es dann?“

„Keine Ahnung.“

Zum ersten Mal in ihrem gemeinsamen Leben log Katharina ihn an, ohne mit den Augen auszuweichen.

„In letzter Zeit passieren überall merkwürdige Dinge“, murmelte Markus.

„Schlaf jetzt.“

„Bist du böse auf mich?“

„Nein.“

„Ganz sicher?“

„Morgen kommen Gäste.“

Markus legte sich hin. Nach einer Weile wurde sein Atem gleichmäßig.

Früher hatte dieses Geräusch Katharina beruhigt. Nun erinnerte es sie nur noch an all die Jahre, in denen sie neben einem Menschen gelegen hatte, der innerlich längst woanders war.

Am Samstag stand sie um sechs Uhr auf. Sie deckte den Tisch für fünfzehn Personen mit der weißen Tischdecke, die sie bei Leas Geburt bestickt hatte. Sie holte das alte Kristallgeschirr ihrer Großmutter und stellte einen schweren Messingkessel auf den Herd.

Das Salzfass stellte sie zunächst in die Mitte. Dann nach rechts. Danach nach links.

„Machst du wieder etwas mit dem Salz?“, fragte Sabine, die mit ihrem Mann Peter und zwei Gläsern eingelegter Gurken gekommen war.

„Sie sollte um drei Uhr kommen.“

„Und Markus?“

„Im Bad.“

„Er weiß wirklich noch nichts?“

„Nein.“

Sabine betrachtete ihre Schwester.

„Du bist gefährlich geworden.“

„Vielleicht.“

„Ich hätte so etwas nie geplant.“

„Doch. Du hättest nur früher angefangen, die Koffer deines Mannes vor die Tür zu stellen.“

Aus dem Wohnzimmer räusperte sich Peter. Die Schwestern sahen sich an und mussten plötzlich lachen. Es war ein nervöses, scharfes Lachen.

„Was soll ich tun?“, fragte Sabine.

„Bleib einfach hier. Für den Fall, dass ich nicht durchhalte.“

„Du hältst durch.“

Diese Worte waren vermutlich das Beste, was Katharina in den vergangenen Wochen gehört hatte.

Helga kam um zwei Uhr. Nicht am Morgen, wie Markus befürchtet hatte, sondern pünktlich und selbstbewusst. Sie trug ein dunkelblaues Kleid, hielt einen Nelkenstrauß in der Hand und wurde von ihrer Nachbarin Frau Petersen begleitet.