„Wo sind die Frikadellen?“ – Als der faule Bruder ihres Mannes zwanzig Stück auf einmal verschlang und danach auch noch mehr verlangte, zog Claudia endlich eine Grenze, die ihre Ehe retten sollte

„Wo sind denn die Frikadellen? Ich habe gestern Abend eine ganze Schüssel voll gemacht, bestimmt zwanzig Stück. Mindestens.“ Claudia starrte fassungslos auf den leeren Topf, der einsam im Küchenregal stand.

Dann wanderte ihr Blick zu Ralf, dem Bruder ihres Mannes. Er saß breitbeinig am Küchentisch, hatte den Teller von sich geschoben und pulte sich gelangweilt zwischen den Zähnen herum. Auf dem Porzellan waren nur noch fettige Spuren und ein paar Paniermehlkrümel zu sehen. Auf die Idee, seinen Teller wegzuräumen, war er selbstverständlich nicht gekommen, obwohl er den ganzen Tag zu Hause verbracht hatte.

„Na ja, ich habe sie eben gegessen“, erwiderte er gleichgültig, ohne vom Handy aufzusehen. „Die waren lecker. Ein bisschen mehr Salz hätten sie vertragen, aber das weißt du ja fürs nächste Mal. Eine Beilage gab es auch nicht, also musste ich sie mit Brot runterbringen.“

In Claudia stieg langsam eine schwere, kaum noch zu unterdrückende Wut auf. Gerade erst war sie von der Arbeit zurückgekommen. Nach ihrer Schicht im Krankenhaus schmerzten ihr die Füße, der Rücken zog, und sie hatte nur einen Wunsch: etwas essen und sich endlich hinlegen. Am Abend zuvor hatte sie zwei Stunden am Herd gestanden, damit für mehrere Tage gekocht war. Sie hatte fest damit gerechnet, heute wenigstens einmal nichts tun zu müssen.

„Ralf, das Essen war für uns alle gedacht. Es sollte für mehrere Tage reichen“, sagte sie langsam und bemühte sich, ihre Stimme ruhig zu halten. „Wir leben zu dritt in dieser Wohnung. Hast du tatsächlich an einem einzigen Tag zwanzig Frikadellen gegessen?“

„Was ist denn dabei?“ Ralf hob nun doch den Kopf. Sein Gesicht zeigte ehrliches Unverständnis, beinahe kindliche Unschuld. „Ich bin nun mal ein großer Mann und brauche entsprechend Energie. Mein Körper verlangt danach. Kann ich etwas dafür, dass du immer nur solche Kinderportionen machst?“

„Kinderportionen?“ Claudia schlug die Kühlschranktür zu. Die Magnete daran klapperten erschrocken. „Das waren zwei Kilo Hackfleisch! Findest du das wirklich eine Kinderportion? Weißt du überhaupt, was Lebensmittel kosten? Oder wie lange ich dafür in der Küche gestanden habe?“

„Ach, jetzt geht das wieder los“, murmelte Ralf genervt. „Claudia, stell dich nicht so an. Essen ist doch nur Essen. Wenn Martin nach Hause kommt, sag ihm einfach, er soll Ravioli oder irgendwas Fertiges mitbringen, falls dir das Kochen so schwerfällt. Ich bin schließlich nicht wählerisch. Ich esse auch Ravioli, solange sie halbwegs schmecken.“

Claudia antwortete nicht. Sie verließ die Küche, bevor ihr endgültig die Geduld riss. Einen Streit wollte sie nicht, jedenfalls nicht in diesem Moment. Im Schlafzimmer ließ sie sich erschöpft auf die Bettkante sinken und starrte eine Weile ins Leere.

Ralf wohnte inzwischen seit fast drei Monaten bei ihnen. „Nur vorübergehend“, hatte ihr Mann Martin gesagt, als er seinen Bruder am Bahnhof abgeholt hatte. In einer anderen Stadt war offenbar alles schiefgelaufen. Mal sprach Ralf von Schwierigkeiten bei der Arbeit, dann wieder von einer gescheiterten Beziehung. So genau wusste niemand, was wirklich passiert war. Er sei hergekommen, um „neue Möglichkeiten“ zu finden, hatte er erklärt.

Allerdings schien er bei dieser Suche erstaunlich wenig Eile zu haben. Die meiste Zeit lag er auf dem Sofa, sah Serien und schrieb Nachrichten in sozialen Netzwerken. Zu Vorstellungsgesprächen ging er selten. Seine Erklärung blieb immer dieselbe:

„Für ein paar Euro werde ich doch nicht arbeiten. Etwas Vernünftiges ist bisher eben nicht dabei.“

Martin war die Situation sichtlich unangenehm, doch er schwieg meistens. Wann immer Claudia das Thema ansprach, sagte er nur:

„Er ist nun einmal mein Bruder. Meine eigene Familie. Ich kann ihn doch nicht einfach auf die Straße setzen. Hab noch ein bisschen Geduld. Sobald er Arbeit gefunden hat, zieht er aus.“

Claudia hatte Geduld gehabt. Sie war kein hartherziger Mensch, und eine zusätzliche Schüssel Suppe für einen Verwandten war ihr nie zu viel gewesen. Doch aus der kleinen Hilfe war inzwischen etwas völlig anderes geworden.

Was anfangs wie ein gelegentliches „Mitessen“ ausgesehen hatte, war unbemerkt in die vollständige Versorgung eines gesunden vierzigjährigen Mannes übergegangen. Ralf kaufte nichts ein. Kein Brot, keine Butter, nicht einmal Salz. In seinen Augen war es selbstverständlich, dass sein Bruder ihn ernährte, schließlich wohnte er bei ihm. Und dass Claudia kochte, verstand sich für ihn von selbst. Kochen, so meinte Ralf, sei schließlich Frauensache.

Am Abend kam Martin nach Hause. Sein Gesicht war blass und müde, die Schultern hingen herab. Die Arbeit auf der Baustelle hatte ihm wieder jede Kraft geraubt.

„Hallo, mein Schatz“, sagte er und küsste seine Frau. „Gibt es etwas zu essen? Ich bin halb verhungert.“

Claudia deutete wortlos auf den leeren Herd.

„Nein, Martin. Es ist nichts da.“

„Wie bitte? Du hattest doch gestern Frikadellen gemacht.“