Ich glaubte, mein fünfjähriger Sohn würde nur mit seiner kleinen Schwester kämpfen, bis er mich direkt ansah und flüsterte: „Mama, dieses Baby ist nicht unsere Schwester.“ Was er danach erzählte, riss unsere ganze Familie auseinander

Manchmal höre ich Felix’ Stimme noch immer in meinem Kopf. Nicht sein fröhliches, klebriges Superheldenlachen, das ich so gut kannte. Nicht den Tonfall, mit dem er rief: „Mama, schau mal!“, bevor er vom Sofa sprang und etwas Unvernünftiges ausprobierte.

Es ist ein Flüstern.

„Mama, das ist nicht meine Schwester.“

Hätte er geschrien, wäre ich vielleicht sofort aufmerksam geworden. Hätte er einen Wutanfall bekommen, hätte ich es als Eifersucht abgetan. Wäre er zornig gewesen, hätte ich wenigstens gewusst, wie ich seine Reaktion einordnen sollte.

Er war fünf Jahre alt. Sein ganzes Leben lang war er unser einziges Kind gewesen. Alle hatten mich gewarnt, dass die Umstellung schwierig werden würde.

Aber Felix war nicht wütend.

Er hatte Angst.

Und genau das ist es, was ich mir bis heute nicht verzeihen kann: Ich habe es nicht bemerkt.

Monatelang hatte er um eine kleine Schwester gebeten.

In einer Drogerie hatte er winzige gelbe Söckchen ausgesucht und sie mir präsentiert, als wären sie ein kostbarer Schatz. Noch bevor wir wussten, ob unser Baby ein Junge oder ein Mädchen werden würde, hatte er meinen Bauch „Babybohne“ getauft.

Als die Ärztin beim Ultraschall sagte, dass es ein Mädchen war, klatschte er so begeistert, dass sich die Menschen auf dem Flur nach ihm umdrehten.

„Meine Schwester“, wiederholte er immer wieder. „Meine Schwester ist da drin.“

Seiner Kindergärtnerin erzählte er, er werde „der beste große Bruder im ganzen Land“. Er sagte tatsächlich „im ganzen Land“, weil die Welt für ihn offenbar zu klein war.

Auch im Krankenhaus konnte er sich kaum von ihr lösen. Er stand auf einem Stuhl neben meinem Bett, eine Hand am Gitter, und betrachtete ihr rosiges Gesicht, als wäre sie der wichtigste Mensch, den er je gesehen hatte.

„Sie ist winzig“, hauchte er.

Mein Mann Thomas lachte leise. „Die meisten Neugeborenen sind winzig.“

Felix sah ihn ernst an. „Nein, Papa. Ich meine winzig-winzig. Wenn ich zu stark niese, fliegt sie weg.“

Dann beugte er sich über sie und sagte mit großer Feierlichkeit: „Ich bin dein großer Bruder. Ich hab dich lieb.“

Ich lag in diesem Krankenhausbett und weinte.

Deshalb dachte ich zunächst, Felix hätte einfach nur einen Schock bekommen, als wir unsere Tochter am nächsten Nachmittag nach Hause brachten und er plötzlich nicht in ihr Kinderzimmer gehen wollte. Ich war erschöpft, wund, meine Milch lief durch den BH, und in der vergangenen Nacht hatte ich vielleicht zwei Stunden geschlafen.

Thomas trug die Babyschale nach oben.

Ich folgte ihm, eine Wickeltasche über der Schulter und eine Reisetasche hinter mir her über den Teppich schleifend. Felix kam uns nach, bis wir vor der Tür des Kinderzimmers standen.

Dort blieb er stehen.

Einfach so.

Er legte eine Hand an den Türrahmen und starrte in das Bettchen, nachdem Thomas das Baby hineingelegt hatte. Sein Gesicht veränderte sich auf eine Weise, die ich noch nie zuvor gesehen hatte. Er wurde blass. Sein Mund öffnete sich. Seine Augen wurden groß, aber nicht vor Staunen.

Vor Angst.

Er machte einen Schritt zurück.

Dann noch einen.

„Felix?“, fragte ich. „Schatz, was ist los?“

Er sah mich an. So leise, dass ich es beinahe überhört hätte, sagte er: „Das ist nicht meine Schwester.“

Thomas lachte müde. „Komm schon, mein Großer.“

Doch Felix wich weiter zurück.

„Ich will in mein Zimmer.“

Ich erinnere mich noch genau an den Blick, den Thomas und ich austauschten.

Elternblick. Wir wussten sofort, was wir denken sollten.

Thomas verdrehte ein wenig die Augen und formte lautlos das Wort „Eifersucht“.

Ich nickte, weil es plausibel klang.

Es passte. Es war einfach.

In der ersten Nacht kam Felix erst zum Abendessen herunter, als ich ihn persönlich aus seinem Zimmer holte.

Er sagte kaum ein Wort.

Sobald das Baby zu weinen begann, zuckte er so heftig zusammen, dass er sein Glas umstieß. Thomas schimpfte, er solle besser aufpassen, und Felix begann so plötzlich zu weinen, dass wir beide erschraken.

Später, nachdem ich die Kleine beruhigt hatte, fand ich ihn oben im Flur. Er saß vor der Tür des Kinderzimmers, die Knie an die Brust gezogen.

„Liebling?“, sagte ich und kniete mich neben ihn. „Rede mit mir.“

Seine Wangen waren nass.

„Das Baby ist nicht meine Schwester.“

Ich strich ihm die Haare aus der Stirn. „Warum sagst du das immer wieder?“

Er schüttelte hastig den Kopf. „Ich will nicht, dass Papa es hört.“

Etwas Kaltes glitt durch meinen Körper. Klein, aber echt.

„In Ordnung“, flüsterte ich. „Papa hört uns nicht. Sag es mir.“

Felix schloss meine Hand mit beiden seinen Fingern ein.

Seine Hände waren eiskalt.

„Weil ich gesehen habe, was sie im Krankenhaus gemacht haben, nachdem Papa mich auf Saftsuche geschickt hat.“

Ich starrte ihn an.

„Was meinst du damit?“

Seine kleine Brust hob und senkte sich hastig, so wie immer, wenn er gegen die Tränen ankämpfte.

„Papa hat gesagt, wir holen Apfelsaft aus dem Automaten. Aber dann ist er nicht zum Automaten gegangen. Er hat mich durch einen anderen Flur geführt und gesagt, ich soll mich an die Wand stellen und ganz still sein.“

„Warum?“

„Ich weiß es nicht.“ Seine Stimme brach. „Er sah böse aus.“

Mit einem Mal war ich hellwach.

„Was ist dann passiert?“

Felix schluckte.

„Eine Frau kam.“

„Welche Frau?“

Er runzelte die Stirn und suchte nach den richtigen Worten.

„Sie sah aus wie du. Aber sie war nicht du.“

Ich erinnere mich noch genau an das Summen der Deckenlampe über uns. An den süßlichen Geruch von Babymilch auf meinem Shirt. An den Druck, der in meinen Ohren wuchs.

„Was meinst du damit, sie sah aus wie ich?“

„Sie hatte dieselben Haare“, flüsterte er. „Und dieselbe Gesichtsform. Aber sie war älter. Und sie hat geweint.“

Ich sagte mir, dass er erst fünf war. Fünfjährige verwechselten Dinge. Sie bemerkten merkwürdige Einzelheiten.

Und wenn sie Angst hatten, erfanden sie manchmal Geschichten.

Trotzdem klang meine Stimme dünn, als ich fragte: „Was geschah danach?“

Felix blickte zur Kinderzimmertür und senkte seine Stimme noch weiter.

„Papa gab ihr einen großen Umschlag. So einen wie in den Filmen. Einen dicken.“

Meine Haut begann zu kribbeln.

„Und dann?“

„Er sagte, ich soll nicht hinsehen.“ Jetzt weinte Felix richtig, leise und zitternd. „Aber ich habe trotzdem hingesehen.“

Ich zog ihn an mich. „Es ist alles gut. Du bist sicher.“

„Nein.“ Er löste sich von mir und sah mich mit seinen rot umrandeten, verzweifelten Augen an. „Mama, er hat ihr das Baby weggenommen.“

Ich erstarrte.

„Er hat das Baby genommen. Sie hat geweint. Und Papa hat gesagt: ‚So funktioniert es eben. Das ist der einzige Weg.‘“

Mein Mund war trocken.

„Hast du das Gesicht des Babys gesehen?“

Felix nickte einmal.

„Es hatte eine rosa Mütze. Nicht die mit den Blumen.“

Im Krankenhaus hatte unsere Tochter zwei kleine Mützen getragen, die die Schwestern wegen des Spuckens gewechselt hatten. Eine schlichte rosafarbene.

Die andere war weiß und mit winzigen Blumen bedeckt.

Ich sagte Felix nichts davon.

Ich weiß nicht mehr, was ich danach zu ihm sagte. Ich weiß noch, dass ich ihn ins Bett brachte. Dass ich neben ihm sitzen blieb, bis er mit einer Faust in meinem T-Shirt einschlief. Und dass ich anschließend nach unten ging, als würde ich durch tiefes Wasser waten.

Thomas stand in der Küche und bereitete eine Flasche zu.

Er hob den Kopf. „Hat er sich beruhigt?“

Ich lehnte mich gegen den Türrahmen.

„Was ist passiert, als du mit Felix Saft holen gegangen bist?“

Sein Gesicht veränderte sich nicht sofort.

Gerade das machte es schlimmer.

„Was?“

„Im Krankenhaus.“

„Wir haben doch Saft geholt.“

„Felix sagt, du bist durch einen anderen Flur gegangen.“

Thomas lachte kurz. „Er ist fünf.“

„Er sagt, er hat dich mit einer Frau gesehen.“

Jetzt veränderte sich sein Gesicht.

Nicht aus Verwirrung. Nicht aus Sorge.

Es war Berechnung.

Er stellte die Flasche vorsichtig auf die Arbeitsplatte.

„Machst du das jetzt wirklich?“

Ich starrte ihn an. „Was soll ich machen?“

„Wir haben ein Neugeborenes zu Hause. Du bist voller Hormone. Felix spielt sich auf. Müssen wir daraus jetzt eine völlig verrückte Geschichte machen?“

Da war es.

Der Wechsel. So schnell, dass ich ihn beinahe verpasst hätte.

Ich war seit neun Jahren mit diesem Mann zusammen. Lange genug, um zu merken, wenn er innerlich einen Schritt zurücktrat.

„Wer war die Frau?“

„Niemand.“

„Felix hat gesagt, du hättest ihr einen Umschlag gegeben.“

Thomas lachte erneut, diesmal viel zu laut.

„Ein Umschlag? Nach der Aussage eines Fünfjährigen?“

„Sprich nicht so über ihn.“

„Dann verhör mich nicht wegen der Fantasie eines Kindes.“

Oben begann das Baby zu weinen.

Thomas sah zur Decke und griff nach der Flasche.

„Das machen wir heute nicht“, sagte er.

Dann ging er an mir vorbei.

Ich blieb in der Küche stehen und zitterte.

Das hätte mir genügen müssen. Es hätte mich zum Handeln zwingen müssen. Aber das ist die hässliche Wahrheit über Verrat: Wenn er zum ersten Mal sichtbar wird, versucht der Verstand oft noch, das eigene Leben zu retten, bevor das Herz begreift, dass es gerade zerstört wird.

Ich wollte eine Erklärung.

Ich wollte ein Missverständnis.

Ich wollte glauben, dass ich einfach nur übermüdet war.

Am nächsten Morgen war Thomas übertrieben liebevoll.

Er küsste mich auf die Stirn, stellte mir Kaffee hin und entschuldigte sich dafür, dass er am Vorabend so scharf reagiert hatte. Wir seien beide überfordert, sagte er.

„Felix muss sich einfach an alles gewöhnen“, meinte er. „Das wird schon.“

Dann sah er mir direkt in die Augen und fügte hinzu: „Du weißt, dass ich niemals etwas tun würde, das unserer Familie schadet.“

Familien wie meine werden auf solchen Sätzen aufgebaut.

Nicht auf Wahrheit.

Auf Sätzen.

Zwei Tage lang versuchte ich, mir einzureden, dass alles normal war.

Nichts war normal.

Felix weigerte sich weiterhin, das Kinderzimmer zu betreten. Wenn ich ihn bat, mir beim Wickeln eine Windel zu reichen, verließ er sofort den Raum. Wenn Verwandte kamen und ihn fragten: „Liebst du deine kleine Schwester denn gar nicht?“, wurde er still und starrte auf den Boden.

In der dritten Nacht wachte ich um 2:14 Uhr auf und stellte fest, dass Thomas nicht neben mir lag.

Das Baby weinte nicht.

Auch sein Handy lag nicht auf dem Ladegerät.

Ich ging nach unten und sah Licht unter der Tür seines Arbeitszimmers hervorscheinen.

Er war drinnen und flüsterte.

Als ich die Tür öffnete, fuhr er so heftig herum, dass ihm das Handy beinahe aus der Hand fiel.

„Mit wem sprichst du?“, fragte ich.

Er stand auf. „Meine Güte, Clara.“

Bevor er das Gespräch beenden konnte, hörte ich am anderen Ende eine Frauenstimme.

Nicht alt.

Nicht geschäftlich.

Nicht aus unserer Familie.

Eine Frau.

In mir riss endlich etwas.

„Gib mir das Telefon“, sagte ich sehr leise.

„Nein.“

„Gib mir das Telefon, Thomas.“

Er schob es in seine Hosentasche. „Du verhältst dich völlig verrückt.“

Da lachte ich.

Eigentlich lachte ich nur, weil ich sonst geschrien hätte.

„Dein Sohn sagt, er hat gesehen, wie du einer weinenden Frau im Krankenhaus ein Baby weggenommen hast. Und jetzt führst du mitten in der Nacht heimliche Telefonate, aber ich bin die Verrückte?“

Er kam so schnell um den Schreibtisch herum, dass ich zurückwich.

„Sprich leiser.“

„Warum? Damit das fremde Baby nicht aufwacht?“

Sein Gesicht veränderte sich.

Es war nur eine Sekunde. Ein winziger Moment.

Aber ich sah ihn.

Und wenn man Schuld einmal erkannt hat, kann man sie nicht mehr übersehen.

Lange starrte Thomas mich an. Dann setzte er sich, als wäre jeder Widerstand aus ihm gewichen.

Als er schließlich sprach, klang seine Stimme flach.

„Die Wahrheit wird dir nicht gefallen.“

Ich umklammerte den Türrahmen so fest, dass sich meine Fingernägel in das Holz bohrten.

„Versuch es.“

Er rieb sich mit beiden Händen über das Gesicht.

„Das Baby ist meins.“

In meinen Ohren begann es zu klingeln.

„Was?“

Er sah mich mit leeren Augen an.

„Es ist meine Tochter.“

„Natürlich ist sie deine Tochter“, sagte ich. „Sie ist unsere Tochter.“

Er schüttelte langsam den Kopf.

„Nein. Nicht unsere.“

Ich weiß nicht, wie lange ich dort stand. Lange genug, dass die Stille zwischen uns zu etwas Lebendigem wurde.

Dann hörte ich mich fragen:

„Wessen Baby liegt in meinem Kinderzimmer?“

Thomas schluckte.

„Sie heißt Lena.“

Meine Stimme wurde lauter.

„Wessen Baby?“

Er starrte auf die Tischplatte.

„Meins. Und Julias.“

Julia.

Ich kannte ihren Namen, noch bevor er mir etwas anderes erzählte. Eine Frau aus seinem Büro. Hübsch auf diese weiche, teure Art. Eine von den Frauen, bei denen Männer sagen, mit ihr könne man so leicht reden, wenn sie in Wahrheit nur bereit war, ihnen zu schmeicheln.

Ich wollte mich setzen, aber jeder Stuhl in diesem Raum fühlte sich schmutzig an.

„Du hattest eine Affäre.“

„Ja.“

„Und du hast ihr Baby hierhergebracht.“

„Ja.“

„Während ich unser Kind zur Welt gebracht habe?“

Thomas schloss die Augen.

„Julia hat drei Tage vor dir entbunden.“

Aus meiner Kehle kam ein Laut, der nicht menschlich klang.

Er redete weiter, vielleicht weil er sonst gezwungen gewesen wäre, sich selbst zuzuhören.

„Unser Baby hat es nicht geschafft.“

Ich starrte ihn an.

Er wiederholte es, diesmal langsamer, als wäre ich zu dumm, ihn zu verstehen.

„Unsere Tochter wurde tot geboren.“

Ich schüttelte heftig den Kopf.

„Nein.“

„Doch.“

„Nein, weil ich sie gehalten habe.“

Thomas sagte nichts.

Und dann wusste ich es.

Krankenhauszimmer verschwimmen. Schmerzmittel lassen Erinnerungen verschwimmen. Blutverlust, Geräte, Stimmen und Erschöpfung vermischen sich. Ich erinnerte mich an einzelne Bilder, aber nicht an die Reihenfolge. An eine Schwester, die mir das Baby auf die Brust legte. An Thomas, der weinte. Daran, dass ich zu schwach gewesen war, um den Kopf richtig zu heben.

Ich erinnerte mich, dass ich dachte, sie sei kalt.

Ich erinnerte mich, dass man sie schnell fortgebracht hatte, weil sie, wie man sagte, untersucht werden müsse.

Ich erinnerte mich an Thomas’ Stimme.

„Es ist alles in Ordnung. Schlaf.“

„Oh mein Gott“, flüsterte ich.

Er sah weg.

„Du hast sie vertauscht.“

Er antwortete nicht.

Da sprang ich auf ihn los. Nicht hart genug, um ihn ernsthaft zu verletzen, aber stark genug, dass wir beide stolperten.

„Du hast mich das Baby einer anderen Frau stillen lassen!“

„Clara—“

„Du hast mich sie nennen lassen!“

Seine Stimme wurde scharf.

„Ich habe versucht, unsere Familie zu retten!“

Ich wurde plötzlich ganz ruhig.

„Vor was wolltest du sie retten?“

Dann kam der zweite Teil der Wahrheit ans Licht.

Nicht als ein einziges Geständnis, sondern in hässlichen Bruchstücken.

Das Geld von Thomas’ Eltern war seit Monaten knapp geworden. Das Ansehen seines Vaters hing an einem perfekten Familienbild, an Erben, an Enkelkindern und an der Vorstellung, dass sein Sohn alles unter Kontrolle hatte. Wir steckten in Schulden, deren Ausmaß ich nicht gekannt hatte. Schlechte Investitionen. Kreditlinien.

Darlehen.

Mindestzahlungen, die er mit neuen Schulden beglich, als würde er Becher in einem Taschenspielertrick verschieben.

Und seine Affäre? Sie war in einer Schwangerschaft geendet, von der niemand erfahren sollte.

Als meine Arbeit zusammenbrach und unsere Tochter tot geboren wurde, glaubte Thomas, eine Lösung gefunden zu haben.

Seine Geliebte hatte ein gesundes neugeborenes Mädchen. Ich hatte ein Kinderzimmer voller rosafarbener Decken, fertig ausgefüllte Geburtskarten und Schwiegereltern, die auf den Beweis warteten, dass ihr scheinbar makelloser Sohn eine ebenso makellose Familie gegründet hatte.

Er hatte Julia auf einem hinteren Krankenhausflur getroffen, während er angeblich mit Felix Saft holen ging.

Bargeld für ihr Schweigen.

Ein Baby für eine Lüge.

Ich wich zurück, bis mein Rücken gegen die Wand stieß.

„Du hast den Tod unserer Tochter verkauft“, sagte ich.

Thomas zuckte zusammen.

„Sag es nicht so.“

Ich lachte wieder. Diesmal klang es zerbrochen.

„Wie soll ich es denn sagen? Geschäftlich?“

Er besaß tatsächlich die Frechheit, elend auszusehen.

Dann stellte ich die Frage, die ich als Erste hätte stellen müssen.

„Wo ist mein Kind?“

Seine Lippen wurden schmal.

„In Sicherheit.“

„Wo ist sie?“

Er antwortete nicht.

Alles war ohnehin bereits zerfallen.

Ich war nur der letzte Mensch, dem man die Wahrheit mitteilte.

Dann sagte er den Satz, der mich bis heute aus dem Schlaf reißt.

„Das hat nur funktioniert, weil du zugestimmt hast.“

Ich starrte ihn an.

„Was?“

Er blinzelte, als hätte er zu viel gesagt.

Der Raum schien sich unter meinen Füßen zu neigen.

„Du hast Ja gesagt“, flüsterte er. „Nachdem der Arzt es dir erklärt hatte.“

Ich schüttelte den Kopf, noch bevor er den Satz beenden konnte.

„Nein.“

„Doch.“

„Ich würde so etwas niemals—“

„Du hast es getan.“

Er stand langsam auf.

„Du hast geweint. Du hast immer wieder gesagt, dass wir nicht alles verlieren dürfen. Du hast gefragt, was meine Eltern tun würden, wenn sie uns den Rücken kehren. Du hast gesagt, Felix brauche Stabilität. Du hast gesagt, wenn Julia Geld wolle und ihr Kind nicht behalten könne, dann wäre es vielleicht—“

„Hör auf.“

Aber er hörte nicht auf.

„Du hast gesagt, niemand müsse davon erfahren.“

Ich bekam keine Luft mehr.

Da kehrten die Bruchstücke zurück. Keine klaren Erinnerungen. Eher Splitter. Ein Arzt, der leise sprach. Thomas’ Hand, die meine viel zu fest hielt. Jemand, der sagte: „Es gibt Möglichkeiten.“ Ich, versunken in Schmerz, Blutverlust und Angst. Ich, die fragte, ob unsere Tochter wirklich fort sei.

Und Thomas, der sagte:

„Wir können es trotzdem irgendwie retten.“

Nein.

Nein, nein, nein.

Er sah es in meinem Gesicht. Er sah, dass etwas zurückkam.

„Du wusstest es“, sagte er leise. „Vielleicht nicht alles. Vielleicht willst du dich nicht daran erinnern. Aber du wusstest genug.“

Meine Beine gaben nach, und ich sank auf den Boden.

Das ist der Teil, den die Menschen nicht verstehen, wenn ich diese Geschichte erzähle. Sie wollen ein vollkommen unschuldiges Opfer. Eine Frau, die von Anfang bis Ende getäuscht wurde und selbst keinen Anteil an der Lüge hatte.

Ich wünschte, ich wäre diese Frau.

Aber das bin ich nicht.

Bis zum Sonnenaufgang fand ich auf unserem gemeinsamen Konto den Nachweis einer Überweisung. Auf unserem Tablet entdeckte ich Nachrichten, die Thomas vergessen hatte mit seinem Handy zu synchronisieren. Ich fand Nachrichten von Julia, bei denen mir die Hände taub wurden.

„Du hast versprochen, dass sie in ein gutes Zuhause kommt. Danach will ich keinen Kontakt mehr. Sorge nur dafür, dass das Geld überwiesen wird. Deine Frau hat zugestimmt. Das hast du gesagt.“

Die Polizei bezeichnete es später als Menschenhandel.

Ich nannte es den Moment, in dem mein Sohn die Wahrheit früher kannte als ich.

Um sieben Uhr kam Felix in seinem Dinosaurierpyjama nach unten. Er fand mich auf dem Küchenboden sitzend.

Ohne zu fragen, kletterte er auf meinen Schoß.

Ich hielt ihn so fest, dass er sich beschwerte, ich würde ihn zerdrücken.

Dann sah er zu mir auf und sagte:

„Ich hab es dir doch gesagt.“

Ich vergrub mein Gesicht in seinen Haaren und schluchzte.

„Ja“, flüsterte ich. „Das hast du.“

Ich rief die Polizei. Danach meine Anwältin. Dann meine Schwester.

Anschließend ging ich in das Kinderzimmer und sah das Baby im Bettchen an.

Sie blinzelte zu mir hoch.

Unschuldig. Warm. Atmend.

Nicht mein Kind.

Und trotzdem ein Kind.

Das machte alles irgendwie noch schlimmer.

Denn Erwachsene hatten das getan. Erwachsene hatten eine Lüge errichtet, Körper vertauscht, Geld verschoben und dabei versucht, freundlich zu lächeln.

Und mitten in all dem saßen zwei kleine Mädchen und ein fünfjähriger Junge, der als Einziger verstanden hatte, dass etwas Böses in sein Zuhause gelangt war.

Thomas wurde noch am selben Nachmittag festgenommen.

Julia zwei Tage später.

Und ich?

Ich gab meine Aussage inmitten von Würgereizen, Panikattacken und dem langsamen Grauen ab, meine eigene Erinnerung zurückzugewinnen. Die Ermittler waren sanfter, als ich es verdient zu haben glaubte, und härter, als ich es ertragen wollte.

Beides war verständlich.

Glauben Sie, dass Clara nach dieser letzten Enthüllung Mitgefühl verdient, oder macht ihre eigene Beteiligung sie genauso schuldig?