Vom nächtlichen Zug nach Hamburg: Sie glaubten, ihre Spur sei für immer verschwunden, doch die Straße der Vergeltung hatte längst begonnen

„Ich suche meinen Vater“, log sie mit völlig ruhiger Stimme.

Er sah sie lange an. Dann öffnete er schweigend den Safe. Er hatte alles verstanden. Aber er hielt sie nicht auf.

Clara kehrte in ihr Zimmer in der Kantstraße zurück. Sie trat vor den Spiegel und schrieb mit Lippenstift auf das Glas: „Narbe“, „Tätowierung“, „Ring“, „Uhr“, „Stimme“.

Sieben Ziele.

Sie erinnerte sich an den Satz eines der Männer über die Nordseehäfen. Das war der Faden.

Sie wischte die Wörter vom Spiegel und kaufte eine Fahrkarte nach Hamburg.

Sie hatte nicht vor, sie vor Gericht zu bringen. Für sie würde es ein anderes Urteil geben.

Sie würden einer nach dem anderen verschwinden — leise, ohne Aufsehen, ohne Spuren.

Die Jagd hatte begonnen. Und die Beute wusste noch nicht, dass bereits ein Raubtier hinter ihr her war.

Der Zug nach Norden zog sich durch verschneite Ebenen, als wolle das Land selbst die Entfernung zwischen dem Vergangenen und dem, was Clara nun tun würde, größer machen. In den Wagen summten Gespräche, Gelächter, fremde Geschichten, doch sie hörte nichts davon. Sie saß am Fenster, sah zu, wie weiße Felder in dunkle Wälder übergingen, und ließ jede Einzelheit jener Nacht wieder und wieder durch ihren Kopf laufen.

Keine Gefühle. Kein Schmerz. Nur Fakten.

Narbe.

Tätowierung.

Ring.

Uhr.

Stimme.

Sie wusste: Gefühle stören. Also mussten sie ausgebrannt werden, so wie der Krieg alles andere in ihr ausgebrannt hatte.

Hamburg empfing sie mit scharfem Wind und feuchter Kälte. Die Stadt lebte ihr hartes Leben — laut, grob, voll von Menschen, die das Überleben gelernt hatten und keine unnötigen Fragen stellten. Hier, zwischen Hafen, Trümmern und dunklen Kneipen, konnte man leicht untertauchen. Und ebenso leicht jemanden finden, der geglaubt hatte, für immer verschwunden zu sein.

Clara mietete ein Zimmer bei einer älteren Witwe und gab sich als Lehrerin aus, die eine Stelle zugewiesen bekommen hatte. Die Frau fragte nichts. Sie zeigte nur das schmale Bett, den alten Tisch und den Ofen in der Ecke.

In dieser Nacht schloss Clara kein Auge.

Sie entwarf einen Plan.

Zuerst Informationen. Dann Beobachtung. Erst danach Handlung.

Fehler waren nicht erlaubt.

Die erste Spur fand sie unter den Hafenarbeitern. Mehrere Abende hintereinander saß Clara in einer billigen Speisegaststätte am Kai, lauschte Gesprächen, prägte sich Gesichter, Stimmen und Gewohnheiten ein. Sie konnte sich unter Menschen auflösen, als sei sie niemand.

Und eines Abends hörte sie es.

„Hast du vom Rotkopf gehört?“, sagte einer und senkte die Stimme. „Die ganze Fresse sieht aus, als hätte Feuer sie abgeschält. Der macht Geschäfte mit Schmuck und Zechenware.“

Ihr Herz zuckte nicht. Sie legte nur den Löffel ab.

Narbe.

„Wo findet man ihn?“

„Wenn er dich braucht, findet er dich zuerst. Er hängt oft im ‚Nordlicht‘ herum.“

Clara nickte, als ginge sie das Gespräch nichts an.

Noch am selben Abend machte sie sich auf den Weg.

Die Kneipe war laut, verraucht und voller Menschen mit schweren Blicken. Hier fragte niemand nach Namen. Hier sah man nur darauf, wie jemand den Rücken hielt.

Sie trat ruhig ein, setzte sich in eine entfernte Ecke und bestellte Tee.

Dann wartete sie.

Er kam ungefähr eine Stunde später.

Das Gesicht entstellt, die Haut gespannt, als sei sie von Flammen zusammengezogen worden. Sein Lachen war heiser und unangenehm. Er bewegte sich mit der Sicherheit eines Mannes, der sich für den Besitzer dieses Ortes hielt.

Clara hob den Kopf nicht.

Doch sie sah alles.

Den Gang. Die Hände. Die Gesten.

Er war es.

Der Erste.

Sie ging nicht zu ihm. Sie sah ihm nicht ins Gesicht.

Sie verließ die Kneipe, bevor er sie bemerken konnte.

Drei Tage lang folgte Clara ihm wie ein Schatten. Sie fand heraus, wo er wohnte, mit wem er sich traf, wohin er ging. Sie eilte nicht.

Geduld war ihre Waffe.

Er hatte ein Zimmer am Stadtrand gemietet. Oft kam er spät zurück, betrunken, lautlos schwankend. Schutz hielt er nicht für nötig — er glaubte zu fest an seine eigene Unantastbarkeit.

In der vierten Nacht stand Clara vor seinem Haus.

Die Dunkelheit war dicht wie damals im Wald.

Sie stand reglos und lauschte.

Schritte. Das Knarren einer Tür. Seine Stimme.

Er war zurück.

Einige Minuten später erlosch das Licht im Fenster.

Clara trat näher.

Leise.

Ohne das geringste Geräusch.

Sie drang ein, wie sie früher in feindliche Quartiere eingedrungen war.

Er begriff nichts.

Er öffnete nur die Augen, als sie bereits neben ihm stand.

„Du…“, krächzte er und versuchte sich aufzurichten.

Sie ließ es nicht zu.

Ihre Hand legte sich auf seine Brust und drückte ihn zurück auf das Bett.

„Erinnere dich“, sagte sie leise.

Er starrte sie leer an, ohne zu begreifen.

Dann begriff er.

Angst flammte in ihm auf.

„Nein… warte…“

Doch Clara wandte sich schon ab.

Sie hörte nicht zu.

Für sie war er kein Mensch mehr.

Nur ein Punkt auf einer Liste.

Als alles vorbei war, verließ sie das Haus so lautlos, wie sie gekommen war.

Am Morgen sprach die Stadt von einem Unglück.

Niemand schöpfte Verdacht.

Einer.

Sechs blieben.

Clara fühlte keine Erleichterung.