„Woher hast du meine Ohrringe?“, entfuhr es ihr fassungslos, als das Foto der Freundin die Abgründe ihrer Ehe enthüllte

„Nein, ich habe nichts geschenkt!“, die Stimme ihres Mannes wurde scharf.

Galina setzte sich ihm gegenüber.

„Witja, wir sind zwanzig Jahre zusammen. Wenn ihr etwas habt, sag es ehrlich.“

„Nein, wir haben nichts!“, er sprang auf. „Du hast dir das alles nur eingebildet!“

„Warum bist du dann so wütend?“

„Weil du mich fertig machst! Ich arbeite wie ein Besessener, komme nach Hause – und hier werde ich verhört!“

Witali knallte die Küchentür zu. Galina blieb sitzen und starrte ins Leere. Zwanzig Jahre. Tochter Mascha war schon verheiratet, Sohn Sergej studierte an der Universität.

Sie erinnerte sich daran, wie ihr Mann vor einem Jahr begann, länger zu bleiben, sich häufiger vor dem Spiegel zu drehen und ein neues Hemd kaufte. Damals schrieb sie es der Midlife-Crisis zu.

Und er war kälter geworden, umarmte sie seltener, sprach weniger über die Zukunft. Sie dachte, es sei Müdigkeit, Arbeit. Er war ja Chefingenieur auf einer Baustelle, Stress gab es genug.

In der Küche klirrte Geschirr. Witali wusch eine Tasse, laut mit dem Löffel klappernd.

Galina öffnete erneut Swetlanas Fotos. Hier war sie am Strand, hier im Restaurant, hier am Meer. Und überall dieselben Ohrringe.

Sie vergrößerte ein Foto. Swetlana strahlte: Bräune, Frisur, Maniküre. Der Urlaub war gelungen.

*„Und mit wem bist du gefahren? Allein?“*, schrieb Galina.

Lange Zeit kam keine Antwort. Dann:

*„Mit einer Freundin. Hör mal, ich bin beschäftigt, wir reden später.“*

Galina wusste, Swetlana lügt. Sie legte das Telefon langsam weg, ging zum Fenster und öffnete es. Der kalte Abendwind fegte in die Küche, rüttelte an den Vorhängen. Galina blickte auf die Straße, wo Nachbarskinder Fahrrad fuhren, lachten, sich laut zuriefen.

Dann drehte sie sich um. Witali stand an der Spüle, abgewandt, und rieb immer noch mit Kraft an der Tasse, als wollte er Spuren entfernen, die nicht existierten.

Galina sagte kein Wort. Sie ging in den Flur, nahm die Schlüssel und ging. Die Tür schloss leise, fast geräuschlos.

Auf der Straße blieb sie stehen, atmete die feuchte Luft ein und ging, ohne zu wissen wohin, aber vorwärts, Schritt für Schritt, zwanzig Jahre, das Schweigen und die fremden Stimmen im Fernseher hinter sich lassend.