Meine Schwiegermutter behandelte das Haus meiner Mutter am See wie ein kostenloses Ferienresort – bis ich die Regeln änderte

Jedes Wochenende machte es sich meine Schwiegermutter im Haus meiner Mutter am See bequem, während meine Mutter kochte, putzte und allen hinterherräumte. Doch als Sabine ihr sogar befahl, die eigenen Blumen umzustellen, war meine Geduld vorbei. Ich stellte den Wecker auf fünf Uhr morgens und beschloss, dass von nun an andere Regeln gelten würden.

Der Wecker klingelte pünktlich um fünf.

Diesmal stand ich sofort auf.

Vorsichtig schlüpfte ich aus dem Bett, ohne meinen Mann Lukas zu wecken. Ich zog den Pullover vom Vortag über und ging leise nach unten.

Im Haus war noch alles still. Hinter den Fenstern lag der See wie ein schwarzer Spiegel. In der Küche war nur das gleichmäßige Brummen des Kühlschranks zu hören.

In der Küche meiner Mutter.

Noch vor einer Woche hätte dieser Gedanke in mir nichts Besonderes ausgelöst.

Lukas und ich hatten im Frühjahr geheiratet. Es war der erste Sommer, den unsere beiden Familien gemeinsam verbrachten.

Meine Mutter besaß ein kleines Haus direkt am See.

Schon eine Woche vor dem ersten Besuch von Lukas’ Eltern war sie aufgeregt gewesen. Sie hatte neue Bettwäsche gekauft, einen Speiseplan zusammengestellt und versucht, an wirklich alles zu denken. Für sie waren unsere Familien seit der Hochzeit miteinander verbunden. Also wollte sie ihre Gäste so aufnehmen, als gehörten sie längst zu den engsten Menschen in ihrem Leben.

Der Sommer war warm, und ab Juni kamen wir fast jedes Wochenende hierher.

Jedes Mal lief es nach demselben Muster ab.

Meine Mutter stand um sechs Uhr auf.

Sie bereitete Frühstück für sechs Personen zu, räumte danach das Geschirr weg, wechselte die Bettwäsche, legte frische Handtücher bereit und fuhr vierzig Minuten zum Einkaufen, weil Sabine gewöhnliche Mayonnaise nicht mochte.

Danach begann sie mit dem Abendessen.

Sabine kam durch das Haus, ging auf die Terrasse und ließ sich in einem Liegestuhl nieder. In der einen Hand hielt sie Eistee, in der anderen ihr Handy.

So sahen ihre Wochenenden aus.

Während des ganzen Sommers bot sie meiner Mutter kein einziges Mal ihre Hilfe an.

Nicht ein einziges Mal.

Nicht einmal ihren eigenen Teller brachte Sabine zum Spülbecken. Sie schnitt kein Gemüse und ließ ihre leere Kaffeetasse dort stehen, wo sie zuletzt getrunken hatte.

Irgendwann hörte sie sogar auf, sich zu bedanken.

Genau das verletzte mich am meisten.

Der letzte Tropfen waren die Blumenkästen.

Am vorherigen Samstag hatte meine Mutter Geranien am Geländer der Terrasse aufgestellt. Sie hatte schon lange davon gesprochen, sie zu pflanzen. Während der Fahrt hatte sie mir auf dem Handy Fotos gezeigt, als handle es sich um einen riesigen Garten, der einen Preis gewonnen hatte, und nicht um sechs Kästen mit roten Blumen.

Sabine kam mit ihrer Tasse Tee nach draußen, legte sich in den Liegestuhl und betrachtete das Geländer.

„Nein, die stehen hier völlig falsch. Wenn ich mich ausruhe, sehe ich das Wasser kaum noch. Mach das bitte nicht wieder.“

Mach das bitte nicht wieder.

Sie sagte es im Haus meiner Mutter. Wegen der Blumen meiner Mutter. Ausgerechnet aus dem Liegestuhl heraus, für den meine Mutter an diesem Morgen noch extra ein Kissen gebracht hatte.

„Oh, daran habe ich gar nicht gedacht“, sagte meine Mutter und begann sofort, die Kästen wegzutragen.

Sie entfernte ihre eigenen Blumen, während Sabine einfach zusah.

Ich kannte meine Mutter. Sie gab meistens nach, selbst wenn es ihr wehtat, nur damit kein Streit entstand. Besonders dann, wenn es um mich ging.

Ich aber wollte diesmal nicht nachgeben.

Eine Auseinandersetzung auf der Terrasse hätte trotzdem nichts gelöst.

Sabine wäre nach Hause gefahren und hätte überall erzählt, ich sei über sie hergefallen. Und ich wollte auch nicht die nächsten dreißig Jahre Weihnachten mit einer Frau verbringen, die überzeugt war, dass ich sie hasste.

Also sagte ich an diesem Abend nichts.

Stattdessen stellte ich vor dem Schlafengehen den Wecker.

Um 5.07 Uhr holte ich die abwischbare Tafel hervor, die meine Mutter neben der Abstellkammer aufbewahrte.

Ich stellte sie auf den Küchentisch.

Ganz oben schrieb ich in großen Buchstaben:

„AUFGABEN FÜR DAS WOCHENENDE“

Darunter verteilte ich die Arbeiten.

„Lukas – nach dem Frühstück aufräumen.“

„Martin – einkaufen fahren.“

Martin war der Name von Lukas’ Vater.

„Ich – Mittagessen kochen.“

„Sabine – Frühstück machen.“

Das Abendessen sollte abwechselnd zubereitet werden.

Ganz unten schrieb ich neben den Namen meiner Mutter:

„Das eigene Haus genießen.“

Ich betrachtete die Tafel noch, als hinter mir Hausschuhe über den Boden schlurften.

Meine Mutter stand im Morgenmantel in der Tür.

„Was machst du da?“

„Ich korrigiere etwas.“

Sie kam näher und las die Liste.

Noch bevor sie die zweite Zeile erreicht hatte, veränderte sich ihr Gesicht.

„Nein.“

„Mama …“

„Nein, mein Schatz. Wisch die Tafel weg.“

„Das ist dein Haus.“

„Und sie sind unsere Gäste.“

„Sie kommen seit zwei Monaten fast jedes Wochenende zu dir.“

Meine Mutter senkte die Stimme, als könnte Sabine uns durch die Decke hören.