Sie entdeckte die geheimen Nachrichten ihres Mannes auf dem alten Tablet ihrer Tochter – doch statt einen Skandal zu machen, lud sie seine Geliebte zum Geburtstag der Schwiegermutter ein

Gabriele stellte den Salzstreuer vom einen Ende des Tisches ans andere und bemerkte erst beim dritten Mal, dass sie genau dasselbe bereits zweimal getan hatte. Stefan saß ihr gegenüber, las auf seinem Handy die Nachrichten und biss dabei lustlos in ein Wurstbrot.

„Warum frühstückst du nicht?“, fragte er, ohne aufzusehen.

„Ich frühstücke doch.“

„Du hast nicht einmal deinen Tee angerührt.“

Gabriele griff nach der alten weißen Tasse mit dem abgesplitterten Henkel. Seit Monaten wollte Stefan sie wegwerfen, hatte es aber nie getan. Der Tee war längst kalt geworden. Sie hatte neben dem Herd gestanden und beobachtet, wie das Eis zwischen den Fensterscheiben langsam schmolz.

„Übrigens komme ich heute spät nach Hause“, sagte Stefan und erhob sich. „Quartalsabschluss. Du weißt ja, wie das ist.“

„Ich weiß.“

„Warte nicht mit dem Abendessen auf mich.“

„Mache ich nicht.“

Er küsste sie im Vorbeigehen auf die Haare, verfehlte dabei den Scheitel und ging zur Tür. Kurz darauf fiel die Wohnungstür ins Schloss. Im Treppenhaus brummte der Aufzug, der im siebten Stock immer klang, als beklage er sich über sein schweres Leben.

Gabriele blieb noch eine Weile sitzen. Dann nahm sie den Teller ihres Mannes, spülte ihn sofort ab und stellte ihn an seinen Platz zurück. Es war erstaunlich, wie hartnäckig ein Mensch an gewohnten Abläufen festhalten konnte, selbst wenn in seinem Inneren bereits alles aus den Fugen geraten war.

Bei ihr war das am Tag zuvor geschehen.

Und der Schmerz saß so tief, dass er kaum noch wie eine gewöhnliche Verletzung wirkte.

Alles hatte mit Alinas altem Tablet begonnen. Das Gerät mit der gesprungenen Ecke lag seit dem vergangenen Sommer auf dem Dachboden. Gabriele suchte dort nach einer Kiste mit Weihnachtsdekoration. Warum sie ausgerechnet im Februar plötzlich Ordnung schaffen wollte, wusste sie selbst nicht. Wahrscheinlich, weil man sich in dieser Jahreszeit zu nichts aufraffen konnte.

Das Tablet lag unter einem verhedderten Lichterkabel. Gabriele schaltete es ein, weil sie hoffte, dort gespeicherte Kopien von Alinas Schulurkunden zu finden. Der Bildschirm flackerte mehrmals und füllte sich schließlich mit Benachrichtigungen, die sich über Monate angesammelt hatten.

Eine davon konnte unmöglich Alina gehören.

Jahre zuvor hatte die ganze Familie das Gerät eingerichtet. Stefan war damals in Eile gewesen und hatte aus Gewohnheit sein eigenes E-Mail-Konto damit verbunden. Später hatte jeder diese Einzelheit vergessen. Die Synchronisierung lief jedoch weiter. Ungesehen übertrug die Cloud Fotos, Dokumente, Notizen und gespeicherte Quittungen von seinem Handy auf das Tablet.

Gabriele öffnete die zuletzt verwendeten Dateien.

Als Erstes erschien die Aufnahme einer Restaurantrechnung. Das Lokal lag an einer Straße namens Gartenstraße. Auf der Rechnung standen zwei Gläser Wein, Tatar und ein Dessert für zwei Personen. Das Datum war der vergangene Donnerstag – jener Abend, an dem Stefan angeblich wegen einer Inventur länger im Büro geblieben war.

Darunter befand sich ein Selfie.

Eine etwa fünfunddreißigjährige Frau mit langen kastanienbraunen Haaren lächelte in den Spiegel eines Aufzugs. Am Rand des Bildes war eine Männerhand zu sehen. Helles Hemd, hochgekrempelter Ärmel und ein kleiner brauner Leberfleck am Handgelenk.

Gabriele erkannte ihn sofort.

Vor zwanzig Jahren, als sie und Stefan noch ein Zimmer gemietet und ihr gemeinsames Leben gerade erst begonnen hatten, hatte sie genau diesen Leberfleck gern geküsst.

Die Wahrheit war da, noch bevor sie die Nachrichten öffnete.

Stefan hatte die Mitteilungen zwischen seinen Notizen versteckt. Zwischen Einkaufslisten, beruflichen Erinnerungen und dem Hinweis, einen Toner zu bestellen, standen Sätze, die nichts mit seiner Arbeit zu tun hatten.

„Nadine, sehen wir uns morgen zur gewohnten Zeit?“

„Es geht nicht. Meine Mutter ruft ständig an.“

„Du hast versprochen, es ihr vor deinem Geburtstag zu sagen.“

Vor deinem Geburtstag.

Gabriele las die letzten Worte mehrmals.

Ende Februar wurde Stefans Mutter Brigitte fünfundsechzig. Seit den Weihnachtstagen wurde über die Feier gesprochen. Die Verwandten überlegten, wen man einladen sollte, wo man feiern und welches Kleid die Jubilarin tragen würde. Brigitte hatte sich längst für das Café „Zur Linde“ entschieden und ihrem Sohn erklärt, dass mindestens vierzig Gäste an den Tisch passen müssten.

In den Notizen standen mehr als hundert Nachrichten. Gabriele zählte sie sogar. Es waren einhundertzwölf – und die gelöschten waren dabei noch nicht einmal berücksichtigt.

Sie weinte nicht. Sie rief Stefan nicht an.

Sie legte das Tablet sorgfältig zurück und ging in die Küche, um Brot zu schneiden.

Die Scheiben wurden ungewöhnlich dünn, fast durchsichtig. Genau so hatte ihre Mutter früher jedes Brot geschnitten, wenn ein Laib möglichst lange reichen musste.

Am Abend kam Alina aus der Schule.

Die Vierzehnjährige war schmal, trug eine Zahnspange und schämte sich dafür. Deshalb lächelte sie kaum noch mit offenem Mund und zeigte ihre Freude fast nur durch die Augen.