Er verließ mich für eine Jüngere, auf der Suche nach Leidenschaft – doch ein halbes Jahr später konnte ich mein erleichtertes Lachen kaum noch verbergen

Das Leben hält bisweilen Überraschungen bereit, die selbst in den fantasievollsten Dramen unwahrscheinlich erscheinen. Niemals hätte ich mir vorstellen können, dass mein Ex-Partner sich als so pedantisch erweisen würde, dass er jede Situation ins Absurde trieb. Man stelle sich vor: Er zählte die Schraubenzieher eines Geschenksets, das ich ihm zum 23. Februar überreicht hatte – nicht nur einmal stillschweigend, sondern ein zweites Mal mit misstrauischer Miene, als hätte ich versucht, einen davon zu unterschlagen. Anschließend eilte er durch die Wohnung, um seine Sachen zu packen, und überprüfte ängstlich jedes Regal und jeden Winkel, um ja nicht seine orthopädischen Einlagen zu vergessen, ohne die das Leben für ihn, wie er stets betonte, undenkbar war.

Zehn Jahre unseres Lebens schienen wie weggewischt. Ich bin jetzt sechsundfünfzig, er sechzig. Die ganze Zeit über hatte es sich angefühlt wie eine Idylle: unser Häuschen im Grünen, Gurken auf der Fensterbank, ruhige Abendtees mit Gebäck und ein endloser Strom von Krimiserien, die er stundenlang ansehen konnte. Wir hatten sogar geplant, im Herbst den Gang zum Standesamt zu wagen, „damit alles seine Ordnung hat und wir es nicht länger hinauszögern“, wie er es ausdrückte.

Und dann kam plötzlich der Donner aus heiterem Himmel. Er stand im Flur, zerknittert und vom Leben gezeichnet, spielte an seiner Mütze herum und sagte: „Ljudmila, sei bitte nicht böse. Du bist eine gute Frau, zuverlässig, aber zu, weißt du, bodenständig. Und ich bin noch zu jung für den Ruhestand! Ich brauche Erlebnisse, Leidenschaft, Bewegung! Mit dir fühle ich mich, als würde ich schon im Schaukelstuhl vor dem Fernseher sitzen. Ich brauche eine Frau, keine Oma.“

Ich hätte mich fast an der Luft verschluckt. Oma?! Das sagte er zu mir?! Zu mir, die ihm zweimal täglich den Blutdruck maß, auf seine Diät achtete und ihm erklärte, warum man nach sechs Uhr abends nichts Gebratenes essen sollte?

„Ich habe eine andere“, verkündete er dann. „Marina. Achtunddreißig ist sie. Mit ihr bekomme ich einen zweiten Frühling. Wir werden Snowboard fahren, reisen. Sie macht mich jung.“ Die Tür schlug so heftig zu, dass für ein paar Minuten absolute Stille herrschte, nur der hartnäckige Geruch seines „preiswerten“ Kölnischwassers und des Korvalols, das er morgens regelmäßig wie ein Parfüm auftrug, um sein Alter wegzuspülen, blieb in der Luft hängen.

Die ersten sieben Tage verbrachte ich praktisch im Bett. Ich lag mit dem Gesicht zur Wand und dachte: „Das war’s dann, Ljuda, das Ende. Offiziell im Antiquariat.“ Ich sah mich im Spiegel an: Vor mir stand eine müde Bulldogge mit Falten und geschwollenen Augenlidern.

Doch unerwartet erwachte etwas in mir. Am Samstag stand ich um sieben Uhr morgens auf, aus alter Gewohnheit, denn zu dieser Zeit kochte ich Sergej gewöhnlich seinen geliebten Haferbrei. Ich schlurfte in die Küche und blieb stehen. Wozu eigentlich?

Ich kochte mir einen starken, schwarzen Kaffee, genau so, wie ich ihn früher geliebt hatte, aber ihm auf seinen eigenen Wunsch hin nie gab. Ich schnitt mir ein großes Stück des „Antidepressiva“-Kuchens ab, den ich am Vortag im „Kyivstar“ in Petschersk gekauft hatte. Ich setzte mich ans Fenster und spürte zum ersten Mal seit vielen Jahren eine tiefe Ruhe. Niemand jammerte, niemand schlurfte in Hausschuhen herum, niemand nörgelte über die Nachrichten, niemand führte Krieg mit meinen Serien.

Und mir wurde klar: Allein zu sein ist überhaupt nicht beängstigend. Im Gegenteil, es ist erstaunlich friedlich und sogar angenehm. Das Geld war noch da – Sergej hatte immer wiederholt, dass „jeder für sich selbst zahlt“, obwohl er sich gerne mit Rotlachs verwöhnte. Zeit hatte ich nun im Überfluss. Und wohin sollte sie jetzt gehen, all meine Zeit!

Ich meldete mich nicht für die automatischen „Handwerkskurse“ an, wie es Blogger empfehlen, sondern ging zum Tanzen. Zumba! Ich tanzte und lachte inmitten anderer ebenso vitaler Frauen. Niemand maulte: „Ljuda, was willst du dich denn so schütteln, bleib lieber zu Hause.“

Ich ließ mir die Haare kürzer schneiden und hellte sie auf. Ich kaufte mir Jeans, bei denen ihm, seiner Meinung nach, „die Haare zu Berge gestanden hätten“. Und komischerweise waren meine Rückenschmerzen verschwunden. Offenbar hatte Sergej viel zu lange „auf meinem Nacken gesessen“ und mir die Luft zum Atmen genommen.

Ein halbes Jahr später erinnerte ich mich höchstens noch aus Gewohnheit an ihn, wenn ich alte Fotos umsortierte. Eines Tages machte ich mich auf den Weg zum „Gulliver“, um neue Turnschuhe für den Tanz zu kaufen, und plötzlich hörte ich eine schrille Stimme: „Serjoscha, komm schon, schneller! Wir verpassen den Film! Und vergiss das Popcorn nicht!“ Ich drehte mich um und da war sie, Marina. Sie eilte vor ihm her wie ein Schnellzug: Nichts Feueriges an ihr, nur eine Frau nach fünf Schönheitsoperationen, mit glatter Stirn und Schlauchbootlippen, in einem grellen Overall und auf unvorstellbaren Stilettos.

Sergej trottete hinterher, abgemagert, langgezogen, in zerrissenen, modischen Jeans, sodass seine Krampfaderbeine besonders „ins Auge fielen“. In einer Hand hielt er Tüten, in der anderen einen Pizzakarton und noch etwas. „Marina, lass uns doch wenigstens kurz sitzen, ich krieg kaum Luft…“, murmelte er matt, keuchend. „Was für eine Atemnot, Sergej?! Du hast doch selbst gesagt, du wärst Sportler! Blamier mich nicht!“

Da fiel sein Blick auf mich. Und ich stand da, frisch, nach dem Training, mit roten Wangen, in einem neuen Mantel und coolen Turnschuhen. Ich lächelte. Innerlich war alles ruhig.

Er sah mich an, als wäre er mitten im Winter in ein Eisloch geworfen worden und erwartete, dass ich herbeieilen und ihn retten würde. Er machte sogar einen Schritt auf mich zu… „Serjoscha!“, brüllte Marina. „Bist du taub geworden, oder was?!“ Er zuckte zusammen, murmelte etwas und trottete ihr hinterher, an mir vorbei, in sich zusammengesunken.

Ich beobachtete dieses Schauspiel und konnte mich kaum beherrschen, nicht laut loszulachen. Nicht bösartig, sondern erleichtert.

Er wollte Leidenschaft – da hast du Leidenschaft. Nur saugt sie ihn jetzt trocken aus.

Er dachte, die Junge würde ihm Jugend schenken – doch Jugend muss man in sich selbst finden, nicht in billigem Kölnischwasser und zerrissenen Jeans.

Er wollte eine Frau, keine Oma – und jetzt hat er weder das eine noch das andere.

Und wer ist nun der müde Großvater neben der kapriziösen Enkelin?