„Für wen bist du schon nützlich, du alter Klepper?“ Mein Mann verließ mich für eine Zwanzigjährige. Ein halbes Jahr später fuhr ich einen Mercedes und bespritzte sie mit Schlamm…

Eine Stunde später schrieb ihre Nachbarin von unten, Wala: „Hala, hast du das gekauft oder selbst gemacht? Wenn selbst — verkauf mir ein Stück, ich bin schwanger, mir läuft das Wasser im Mund zusammen, ich halte es nicht aus.“

Halina verkaufte ihr die ganze Rolle. Wala rief nach zehn Minuten zurück und bestellte zwei weitere — für ihre Mutter und ihre Schwiegermutter.

Nach einem Monat arbeiteten zwei Öfen in Halinas Küche fast rund um die Uhr. Sie buk nicht nur, sie erschuf. Sie erinnerte sich wieder daran, dass sie eine erstklassige Technologin war. Sie begann, eine Linie komplizierter Desserts für jene zu entwickeln, die auf ihre Figur achten, aber nicht auf Süßes verzichten wollen. Ohne Zucker, mit natürlichen Süßstoffen, aber so, dass es nicht nach gepresster Pappe schmeckte.

Die Mundpropaganda funktionierte schneller als das Werbebudget eines Großkonzerns. „Hast du schon die Napoleon-Torte von Halina probiert? Sie hat null Kalorien und schmeckt wie im Himmel!“, flüsterten Mütter auf Spielplätzen und in lokalen Chats. Die Bestellungen rollten wie eine Lawine an. Zuerst ließ sich der Kühlschrank vor lauter Kartons nicht mehr schließen. Dann begriff Halina, dass sie seit drei Tagen nicht geschlafen hatte.

„Wir müssen uns vergrößern“, sagte sie zu Mursik, der interessiert zusah, wie seine Herrin die nächste Torte mit essbarem Gold dekorierte.

In diesem Moment wurde ihr klar, dass sie nicht nur eine Werkstatt brauchte, sondern auch Schutz. Eine Woche später tauchte ein englischer Bulldoggen-Welpe in der Wohnung auf. Er war lustig, pummelig und unglaublich ernst. Sie nannte ihn Bucks — zu Ehren ihres ersten großen Gewinns.

Halina mietete ein kleines Lokal in einer ehemaligen Kantine in der Nähe ihrer Wohnung. Sie stellte zwei Helferinnen ein — fähige Studentinnen der Lebensmitteltechnologie. Sie trieb sie gnadenlos an und ließ sie die Creme neu anrühren, wenn die Textur auch nur eine Nuance zu fest war.

„Wir backen hier keine Brötchen für die Unterführung“, sagte Halina, während sie ihr neues, stilvolles Brillengestell zurechtrückte. „Wir verkaufen den Menschen Endorphine. Glück muss von höchster Qualität sein.“

Das Geld floss auf ihr Konto. Echtes, lebendiges Geld, verdient durch eigene Arbeit. Nicht diese Brosamen, die Oleg ihr „für den Haushalt“ zugeteilt hatte, während er über jeden Pfennig Rechenschaft verlangte.

Halina änderte ihre Garderobe radikal. Keine formlose Kleidung mehr. Elegante Anzüge, bequeme Mokassins, teure Kaschmirmäntel. Sie ließ sich einen Haarschnitt verpassen — einen frechen, asymmetrischen Bob. Und sie kaufte sich roten Lippenstift. Genau den Farbton, den Oleg als „vulgär“ bezeichnet hatte. Ihr stand er umwerfend und machte ihr Gesicht ausdrucksstark und jung.

Unterdessen erreichten sie Gerüchte über gemeinsame Bekannte. Die Stadt war klein wie eine Wohngemeinschaft. Olegs Geschäft, dieses hochgelobte Öko-Projekt, steckte an allen Fronten fest. Krystyna erwies sich als großartige Inspiratorin, wenn es ums Geld ausgeben ging, aber als absolut unfähige Partnerin. Sie bestellte ein Logo-Design für ein Vermögen, mietete ein Luxusbüro im Zentrum, das leer stand, und veranstaltete ein Fotoshooting in einem Kurort auf Firmenkosten. Die Buchhaltung führte niemand, und für Outsourcing war Oleg zu geizig. Das Finanzamt sperrte nach vier Monaten die Konten wegen fehlender Zahlungen und Fehlern in den Berichten.

Oleg wurde nervös und suchte nach einem Ausweg. Er versuchte Halina ein paar Mal anzurufen, als ihm der Boden unter den Füßen zu brennen begann.

„Hala, hier kam eine Vorladung, schaust du mal drüber, aus alter Freundschaft? Du bist doch vom Fach, für dich ist das eine Kleinigkeit.“

„Die Beratung ist kostenpflichtig, Oleg. Fünftausend pro Stunde. Termine über meine Assistentin“, antwortete sie trocken und legte auf, ohne sein empörtes Gebrüll abzuwarten.

Der November war in diesem Jahr besonders ungemütlich und feucht. Der Himmel hing tief und erinnerte an einen nassen Lappen. Es regnete ununterbrochen und verwandelte die Straßen in einen braunen Brei aus Streusalz und Blättern. Ein Jahr war vergangen seit dem Tag, an dem die Tür ins Schloss gefallen war.

Halina kam von einem Treffen mit Lieferanten für Luxusverpackungen zurück. Sie saß am Steuer ihres neuen Arbeitsgeräts — eines schneeweißen Mercedes GLE. Sie hatte ihn nicht zum Angeben geleast. Sie brauchte ein zuverlässiges, starkes Auto mit weicher Federung, um mehrstöckige Hochzeitstorten zu Hotels im Umland zu liefern, ohne Angst vor Schlaglöchern zu haben. Im Inneren roch es nach teurem Leder und dezent nach Vanille, da im Kofferraum Proben der neuen Kollektion standen. Die Klimaanlage hielt perfekte zweiundzwanzig Grad. Aus den Lautsprechern klang beruhigender Jazz.

Sie bog in eine Allee ein, die zur alten Industriezone führte, wo sich die Werkstatt „Bei Petrowitsch“ befand. Die billigste und zwielichtigste der Stadt. Sie musste dort vorbei, um den Weg zu ihrer Werkstatt abzukürzen. An der Bushaltestelle, direkt gegenüber der Werkstatt, standen zwei Personen.