„Hör endlich auf, dich hinter der Elternzeit zu verstecken, und such dir morgen eine Arbeit“, verlangte ihr Mann — Katrin nickte nur ruhig, doch er ahnte nicht, welchen Preis er für diesen Satz zahlen würde

— Ich komme nicht zurück. Mir geht es zum ersten Mal seit zwei Jahren gut. Ich verdiene Geld. Ich spüre, dass ich wieder ich bin und nicht nur ein Anhängsel von Herd, Waschmaschine und Kinderbett. Man schätzt mich. Man sagt mir „danke“. Du hast es in diesem ganzen Jahr kein einziges Mal gesagt.

— Gut, — er schluckte schwer. — In Ordnung. Ich habe verstanden.

Katrin nickte und wandte sich zur Tür. Markus sah ihr nach und fühlte, wie ihm der Boden unter den Füßen weggezogen wurde. Dieses „gut“ war dasselbe Wort, das sie damals in der Küche gesagt hatte. Und wieder bedeutete es: Ich habe dich gehört. Mehr nicht.

Drei Tage später begann Markus das Gespräch erneut. Diesmal härter.

— So werde ich nicht leben. Du kommst nachts nach Hause, du riechst nach fremdem Rasierwasser, nach Alkohol, und legst dich neben mich, als wäre das normal.

— Ich arbeite hinter der Theke, Markus. Menschen bestellen Getränke. Ich mache sie. Der Geruch von Rasierwasser ist der Geruch des Gastraums, nicht eines bestimmten Mannes.

— Und ich soll das glauben?

Katrin drehte sich langsam zu ihm um.

— Du glaubst mir nicht?

— Wie soll ich einer Frau glauben, die bis drei Uhr nachts betrunkene Kerle bedient?

Die Ohrfeige war kurz und hell. Katrin schlug ihn mit der offenen Hand — einmal, genau, ohne auszuholen. Markus’ Kopf ruckte zur Seite. Er fasste sich an die Wange und erstarrte, während er sie mit weit aufgerissenen Augen ansah.

— Wage es nicht. Wage nicht einmal, so etwas zu denken, — Katrin stand vor ihm, und ihre Stimme zitterte nicht. — Ich habe ertragen, dass du mich faul genannt hast. Ich habe ertragen, dass du jeden einzelnen Tag mit unserem Sohn entwertet hast. Ich habe ertragen, dass du mich mit fremden Frauen verglichen hast. Aber mich so zu beschuldigen — nein. Das lasse ich dir nicht durchgehen.

Markus schwieg. Seine Wange brannte. Er wollte etwas sagen, aber er konnte nicht. Die Worte steckten irgendwo zwischen Kränkung und Scham fest.

— Ich gehe zur Schicht, — Katrin nahm ihre Tasche. — Jonas hat gegessen, der Brei steht im Kühlschrank. Windeln liegen im Bad auf dem Regal. Du kommst zurecht.

Die Tür fiel ins Schloss.

Markus blieb mehrere Minuten im Flur stehen. Dann zog er sein Handy heraus und rief Jens an.

— Jens, sie hat mich geschlagen.

— Was?!

— Ins Gesicht. Mit der flachen Hand.

— Das lässt du dir doch nicht von einer Frau…

— Ich habe es verdient, — sagte Markus leise und erschrak selbst über diese Worte. — Ich habe etwas Niederträchtiges gesagt. Ich habe ihr unterstellt, dass sie bei der Arbeit mit Männern rummacht.

— Und jetzt?

— Jetzt begreife ich, dass ich sie verloren habe. Und ich weiß nicht, ob man das überhaupt zurückholen kann.

Jens schwieg eine Weile.

— Hör zu, vielleicht solltest du gehen. Für eine Zeit. Soll sie allein leben und merken, wie es ohne dich ist. Ohne dein Gehalt schafft sie das doch nicht. Und mit dem Jungen hilfst du schließlich auch.

— Meinst du?

— Sicher. Frauen kommen schnell zur Vernunft, wenn kein Mann mehr im Haus ist. Eine Woche — und sie ruft dich von selbst zurück.

Markus dachte zwei Tage darüber nach. Am dritten begann er, seine Sachen zu packen.

Er legte Hemden in eine Sporttasche, als Katrin mit Jonas vom Spaziergang zurückkam. Der Kleine saß im Buggy, rosig vom Wind, den Schnuller im Mund. Katrin sah die Tasche und blieb in der Zimmertür stehen.

— Du gehst?

— Ja, — Markus zog den Reißverschluss zu. — Ich wohne eine Weile bei Jens.

— Gut.

— Schon wieder „gut“? Fühlst du überhaupt noch irgendetwas?

— Ja. Aber ich werde dich nicht bitten zu bleiben. Du bist ein erwachsener Mensch.

— Ist es dir egal? — er hob die Stimme. — Ich gehe, und du reagierst nicht einmal?

— Markus, du gehst nicht von mir weg. Du läufst vor der Situation davon, die du selbst geschaffen hast. Du wolltest, dass ich arbeite — ich arbeite. Du wolltest, dass ich verdiene — ich verdiene. Und jetzt gefällt dir nicht, dass ich zurechtkomme? Dass ich nicht weine und dich nicht anflehe zu bleiben?

— Ich will eine normale Familie!

— Und ich will einen normalen Mann. Einen, der nicht erniedrigt, nicht abwertet und nicht davonläuft, sobald seine Frau stärker wird, als es ihm bequem ist.

Markus packte die Tasche.

— Ohne mich hältst du das nicht durch. Wohnung, Nebenkosten, Kind. Mal sehen, wie du in einer Woche klingst.

Katrin lächelte kaum merklich, nur mit den Mundwinkeln.

— Markus. Die Wohnung gehört meinem Vater. Sie läuft auf ihn. Schon immer. Du hast hier gewohnt, weil ich meinen Vater darum gebeten habe.

Markus blieb wie angewurzelt stehen.

— Was?

— Die Wohnung gehört meinem Vater. Er hat sie auf seinen Namen gekauft, noch vor unserer Hochzeit, als wir gerade zusammen waren. Ich habe es dir nicht gesagt, weil es keinen Anlass gab. Jetzt gibt es einen.

— Du… du hast das absichtlich verheimlicht? Alles geplant?

— Nein. Ich habe dir nur nie alle Karten auf den Tisch gelegt. Und du hast nie gefragt.