„Das Foto war nicht von Lukas“: Eine geheime Nachricht hielt mich davon ab, 720.000 Euro zu überweisen – und führte mich zu der schrecklichen Wahrheit über meinen Mann

Es war das gescannte Foto eines Hauses.

Ein großes weißes Gebäude mit grünen Fensterläden und einer geschwungenen Veranda, weit von der Straße entfernt und von Lorbeerhecken umgeben. Das Bild war alt und leicht verblasst. Auf die Rückseite hatte jemand mit blauer Tinte geschrieben:

Lorbeerhaus, Mai 1998.

Ich vergrößerte das Foto.

Auf der Veranda standen vier Menschen.

Ein Paar mittleren Alters, das ich nicht kannte.

Ein Teenager mit sandfarbenem Haar.

Und ein kleines Mädchen in einem gelben Kleid.

Ich beugte mich näher zum Bildschirm.

Der Junge war jünger, aber unverwechselbar.

Lukas.

Meine Finger wurden kalt.

Warum hatten wir dieses Foto?

Warum hatte Lukas nie vom Lorbeerhaus erzählt?

Ich schickte das Bild an Greta.

Ihre Antwort kam eine Minute später.

„Anna, das Mädchen im gelben Kleid ist Melina.“

Für einen Moment verschwand die Küche.

Alle Geräusche verstummten.

Ich sah das Foto erneut an.

Lukas, vielleicht sechzehn oder siebzehn Jahre alt, stand mit den Händen in den Taschen da. Seine Schultern waren von den anderen abgewandt. Melina, vielleicht sechs Jahre alt, hielt einen Stoffhasen an ihre Brust gedrückt.

Sie kannten sich seit ihrer Kindheit.

Lukas hatte Melina nicht im vergangenen Jahr auf einer Konferenz kennengelernt.

Auch darüber hatte er gelogen.

Greta rief sofort an.

Ich nahm ab, ohne den Blick vom Foto zu lösen.

„Woher hast du das?“, verlangte sie zu wissen.

„Aus unserem gemeinsamen Cloud-Speicher.“

„Warum sollte Lukas dieses Bild besitzen?“

„Ich weiß es nicht.“

„Sind das meine Eltern auf dem Foto?“

„Nein.“ Gretas Stimme zitterte. „Das ist das Problem.“

Ich wartete.

Greta atmete unruhig.

„Die Frau ist die Schwester meiner Mutter. Meine Tante Karoline. Der Mann ist ihr Ehemann Paul.“

„Und das Lorbeerhaus?“

„Das war ihr Zuhause.“

„War?“

„Nach den Ermittlungen wurde es verkauft.“

„Welche Ermittlungen?“

Am anderen Ende wurde es still.

Dann sagte Greta: „Anna, meine Tante Karoline verschwand 1998.“

Ich umklammerte die Tischkante.

„Sie verschwand aus dem Lorbeerhaus?“

„Ja.“

„Und Lukas war dort?“

„Ich weiß es nicht. Ich war erst neun Jahre alt. Melina war sechs. In unserer Familie sprach niemand darüber. Man sagte uns, Karoline sei nach einem Zusammenbruch fortgegangen.“

„Und ist sie das?“

Gretas Antwort war kaum mehr als ein Flüstern.

„Niemand hat sie je gefunden.“

Die Suppe auf dem Tisch war vollständig erkaltet.

Ich sah wieder auf das Foto.

Lukas’ junges Gesicht.

Melinas kleine Hand um den Stoffhasen.

Die Erwachsenen auf der Veranda, eingefroren in einem Augenblick, der plötzlich nicht mehr wie ein Familienbild wirkte, sondern wie ein Beweisstück.

„Warum sollte Melina mir sagen, ich solle dich fragen?“, sagte ich.

„Ich weiß es nicht.“

Doch ich hörte es in Gretas Stimme.

Sie hatte Angst, dass Melina etwas wusste.

Da klingelte es an der Haustür.

Der Ton zerriss die Stille des Hauses.

Ich sprang so hastig auf, dass der Stuhl über den Boden scharrte.

„Anna?“, fragte Greta.

„Jemand ist hier.“

„Mach nicht auf.“

Ich ging zur Eingangstür, das Telefon noch immer ans Ohr gepresst.

Durch das schmale Glas neben der Tür sah ich einen Lieferumschlag, der auf der Fußmatte lag.

Kein Mensch.

Kein Lieferwagen.

Nur der Umschlag.

Mein Name stand mit schwarzem Filzstift darauf.

ANNA EVERETT

„Greta“, flüsterte ich, „hier liegt ein Umschlag.“

„Lass ihn liegen.“

Doch ich schloss bereits auf.

Die Veranda war leer. Die Straße still. In der Luft lag ein schwacher Geruch nach Regen und frisch gemähtem Gras.

Ich nahm den Umschlag und schloss die Tür sofort wieder hinter mir.

Darin befand sich ein einziger Schlüssel.

Aus altem Messing.

Außerdem ein gefaltetes Blatt Papier.

Die Handschrift kannte ich nicht.

Aber die Botschaft war eindeutig.

„Ihr Mann hat Melina nicht zufällig ausgesucht. Im Lorbeerhaus hat alles begonnen. Fragen Sie Marlene, was Ihr Vater wusste.“

Ich las den Satz einmal.

Dann noch einmal.

Mein Vater.

Mein Vater, der Lukas in unserer Familie willkommen geheißen hatte.

Mein Vater, der ihm vertraut hatte.

Mein Vater, dessen Nachlassunterlagen Lukas aus unserem Safe gestohlen hatte.

Ich drehte das Papier um.

Auf der Rückseite stand eine Adresse in Palm Springs.

Nicht die luxuriöse Wohnung.

Eine andere Adresse.

Darunter befand sich eine letzte Zeile:

„Melina ist dort. Aber sie ist nicht allein.“

Dritter Teil

Das Papier in meiner Hand fühlte sich schwerer an als der Messingschlüssel, der daneben lag.

Mein Vater.

Mein Vater, der Lukas wie den Sohn behandelt hatte, den er nie gehabt hatte. Mein Vater, der auf seinem Sterbebett gelächelt hatte, während Lukas meine Hand hielt und schwor, mich für immer zu beschützen.

War jeder Teil meines Lebens auf einem Fundament aus Lügen errichtet worden?

„Anna?“ Gretas aufgewühlte Stimme drang aus dem Telefon. „Was war in dem Umschlag?“

„Ein Schlüssel“, flüsterte ich und starrte auf die Zeilen. „Und eine Nachricht. Sie sagt, deine Schwester sei an einer Adresse in Palm Springs. Und ich soll Marlene fragen, was mein Vater wusste.“

Am anderen Ende herrschte lange Stille. Dann sog Greta scharf die Luft ein. „Dein Vater?“