Ich bekam hundert gelbe Rosen, während mein Mann angeblich auf Geschäftsreise war – und die Anzahl der Blumen ließ mich die Polizei rufen

Eine runde Zahl sollte romantisch wirken. Großzügig. Sorgfältig ausgesucht – so, wie Menschen Überraschungen für Jahrestage oder Geburtstage planten. Doch mein Geburtstag war noch Monate entfernt. Unser Hochzeitstag lag bereits hinter uns.

Und Thomas war trotz all seiner guten Eigenschaften kein Mann, der ohne jeden Anlass plötzlich hundert Rosen verschickte.

Er war aufmerksam.

Aber nicht verschwenderisch.

Ich blieb stehen und sah die Blumen an.

Gelbe Rosen hatten nie nur eine einzige Bedeutung. Für manche Menschen standen sie für Freundschaft. Für andere für Eifersucht.

Und in manchen Kulturen bedeuteten sie Abschied.

Ein letztes Lebewohl.

Der Gedanke tauchte so deutlich in meinem Kopf auf, dass ich vom Tisch zurückwich.

„Hör auf“, flüsterte ich mir selbst zu.

Doch die Unruhe hatte den Raum bereits erreicht.

Ich nahm mein Handy und rief meinen Mann an.

Es klingelte.

Einmal.

Noch einmal.

Dann sprang die Mailbox an.

Ich runzelte die Stirn. Auf Geschäftsreisen war Thomas oft beschäftigt, aber wenn er konnte, ging er normalerweise ans Telefon. Und wenn es ihm nicht möglich war, rief er kurze Zeit später zurück.

Ich schrieb ihm eine Nachricht.

„Hast du mir die Blumen geschickt?“

Dann wartete ich und starrte auf den Bildschirm.

Nichts.

Eine Minute verging.

Fünf.

Zehn.

Keine Antwort.

Ich rief erneut an.

Wieder nichts.

Von diesem Moment an wirkten die Rosen nicht mehr schön. Sie waren zu hell. Zu sorgfältig arrangiert. Zu aufdringlich für etwas, das eigentlich Freude bringen sollte.

Langsam ging ich um den Tisch herum und betrachtete den Strauß von allen Seiten. Vielleicht bildete ich mir alles nur ein. Vielleicht saß Thomas in einer Besprechung. Vielleicht hatte der Florist ihn davon überzeugt, gelbe Rosen zu nehmen. Vielleicht gehörten hundert Rosen zu einem bereits zusammengestellten Paket.

Trotzdem wurden meine Finger kalt.

Dann bemerkte ich etwas Merkwürdiges.

Der Strauß war nicht zufällig gebunden worden.

Mehrere Rosen in der Mitte standen anders als die übrigen.

Als hätte jemand sie absichtlich an diese Stelle gesetzt.

Ich beugte mich näher heran.

Die äußeren Blüten waren üppig geöffnet und gleichmäßig nach außen gerichtet. Doch in der Mitte lagen mehrere Stiele tiefer, während sich ihre Blütenköpfe leicht nach innen neigten. Es war nicht auffällig genug, um es sofort zu bemerken. Aber deutlich genug, dass ich darauf aufmerksam wurde.

Aus einer Laune heraus begann ich zu zählen.

Zehn Reihen mit jeweils zehn Rosen.

Ich zählte einmal. Dann ein zweites Mal und berührte dabei vorsichtig jede Blüte.

Zehn Reihen mit jeweils zehn Rosen.

Doch eine Reihe war nicht vollständig gelb.

Eine einzelne Rose trug, fast verborgen im Inneren, direkt unter einem Blütenblatt, einen kleinen roten Fleck.

Zuerst dachte ich, es sei ein Fehler.

Vielleicht eine beschädigte Stelle. Vielleicht Farbspuren von einer anderen Blume. Mit der Fingerspitze hob ich vorsichtig ein Blütenblatt an.

Der rote Punkt war winzig.

Aber er war absichtlich dort angebracht worden.

Mir blieb der Atem weg.

Dann fand ich einen zweiten.

Und einen dritten.

Es waren genau drei.

Drei markierte Rosen.

Mein Magen schien sich zusammenzuziehen.

Ich vergaß die unbeantworteten Anrufe. Ich vergaß das Sonnenlicht auf dem Tisch und die Tasse, die noch immer neben dem Spülbecken stand. Für einige Sekunden hörte ich nichts außer meinem eigenen Atem.

Drei markierte Rosen.

Dieses Zeichen hatte ich schon einmal gesehen.

Vor vielen Jahren.

Etwas Altes und Unerwünschtes regte sich in meiner Erinnerung, als würde etwas, das lange unter den Dielen verborgen gelegen hatte, plötzlich versuchen, an die Oberfläche zu gelangen.

Meine Hände zitterten.

„Nein“, sagte ich laut, doch meine Stimme klang dünn und brüchig.

Ich griff wieder nach meinem Handy. Diesmal rief ich nicht Thomas an.

Ich wählte den Notruf.

Die Disponentin fragte nach meinem Namen, meiner Adresse und danach, was passiert sei. Ich versuchte, alles so zu erklären, dass ich nicht völlig verrückt klang.

„Mir wurde ein Blumenstrauß geliefert“, sagte ich und klammerte mich mit den Fingern an die Tischkante. „Hundert gelbe Rosen. Keine Karte. Keine Unterschrift. Nur mein Name.“

Am anderen Ende entstand eine kurze Pause.

„Befinden Sie sich im Moment in unmittelbarer Gefahr?“

„Ich weiß es nicht“, antwortete ich ehrlich. „Aber drei Rosen sind markiert. Genau drei.“

Als ich diese Worte laut ausgesprochen hatte, wurde mein Hals eng.

„Wie sind sie markiert?“

„Mit roter Farbe“, sagte ich. „Kleine rote Punkte, die unter den Blütenblättern versteckt sind.“

Wieder schwieg die Frau kurz.

„Glauben Sie, dass es eine Drohung ist?“

Ich sah erneut auf den Strauß. Auf die drei verborgenen Zeichen, die mir nun wie alte Wunden vorkamen.

„Ja“, sagte ich. „Das glaube ich.“

Die Disponentin wies mich an, zu Hause zu bleiben, alle Türen abzuschließen und nichts weiter anzufassen, bis die Polizei eintreffen würde.

Ich tat genau, was sie sagte.

Zuerst schloss ich die Haustür ab.

Dann die Hintertür.