Sie wurde für den Mord an ihrem eigenen Mann verurteilt – doch Jahrzehnte später kam die Wahrheit ans Licht und enthüllte den Verrat der Frau, die sie Schwester genannt hatte

„Hör auf Agnes. Sie will nichts Schlechtes für dich.“

Er hatte Agnes seine Frau und Hannas Mutter genannt.

Hanna spürte einen Kloß im Hals, doch sie nickte nur.

„Gut.“

Nach dem Abschied ihres Mannes wurde Agnes noch schweigsamer.

Abends saß sie am Fenster und hielt Pauls Briefe in den Händen.

Manchmal sah Hanna Tränen über ihre Wangen laufen, doch sie wagte nicht, zu ihr zu gehen.

„Warum stehst du herum?“, fuhr Agnes sie dann an und wischte sich schnell über das Gesicht. „Hast du keine Arbeit?“

Arbeit gab es immer.

Im Kolchos.

Zu Hause.

Im Garten.

Hanna arbeitete und versuchte abends, ihre Schulaufgaben zu erledigen.

Sie träumte davon, in die Stadt zu gehen, eine Fachschule zu besuchen und ein anderer Mensch zu werden.

Keine eingeschüchterte Bauerntochter.

Eine gebildete Frau.

Als Hanna Agnes davon erzählte, sah diese lange schweigend zu ihr hinüber.

„Nach dem Krieg kannst du gehen. Jetzt ist nicht die Zeit für solche Dinge.“

Hanna wartete.

Monat für Monat.

Sie wartete auf ihren Vater und glaubte fest daran, dass er zurückkehren würde.

Doch im April 1943 brachte ein Bote die Todesnachricht.

Agnes stieß ein schreckliches Heulen aus.

Laut und erschütternd, wie Frauen auf dem Land heulen, wenn sie einen geliebten Menschen verlieren.

Die Nachbarinnen kamen herbei, versuchten sie zu beruhigen und gaben ihr einen Schluck Schnaps.

Hanna stand in einer Ecke und konnte nicht weinen.

In ihr war nur Leere.

Als hätte man ihr den letzten Menschen herausgerissen, der wirklich zu ihr gehörte.

Paul war der Einzige gewesen, der ihr Vater geblieben war.

Nun war auch er fort.

Nach der Beerdigung schien Agnes zu Stein geworden zu sein.

Sie weinte nicht mehr, sprach aber beinahe überhaupt nicht.

Sie arbeitete schweigend, kochte, wusch und starrte vor sich hin.

„Hör auf zu weinen“, sagte sie eines Tages zu Hanna, als das Mädchen hinter dem Schuppen zusammenbrach. „Der Krieg verschont niemanden. Mein Mann ist auch tot. Soll ich mich jetzt neben ihn legen und sterben?“

Hanna wischte sich über das Gesicht.

Sie stand auf.

Dann ging sie wieder an die Arbeit.

Teil zwei: Die Entscheidung

Im Herbst 1943 ging Hanna zum Gemeinderat.

„Ich brauche eine Beurteilung“, bat sie den Vorsitzenden Karl Friedrich. „Ich möchte an einer Fachschule aufgenommen werden. Zur Köchin.“

Der schwerfällige Mann mit dem grauen Bart legte seinen Bleistift beiseite und musterte das Mädchen aufmerksam.

„Du willst also Köchin werden? Weiß Agnes davon?“

„Sie ist meine Stiefmutter. Und nein, sie weiß nichts.“

„Was wird sie dazu sagen?“

„Wahrscheinlich ist es ihr egal.“

Karl Friedrich seufzte tief.

Draußen heulte der Wind und kündigte einen frühen Winter an.

„Hör zu, Hanna. Du bist zwar schon ziemlich erwachsen, aber immer noch sehr jung. Der Krieg ist nicht vorbei. Die Zeiten sind hart. Vielleicht wartest du besser?“

„Und wenn der Krieg noch ein oder zwei Jahre dauert?“ Hanna wich seinem Blick nicht aus. „Ich bin sechzehn. Ich will lernen, solange ich noch die Möglichkeit dazu habe. Später könnte es zu spät sein.“

Der Vorsitzende schwieg lange.

Schließlich nickte er.

„Komm morgen wieder. Ich rede mit Agnes.“

Was Karl Friedrich zu ihr gesagt hatte, erfuhr Hanna nie.

Am Abend trat Agnes zu ihr und erklärte:

„Du wirst in die Stadt gehen. Aber merk dir meine Bedingungen. Wenn du gelernt hast, kommst du ins Dorf zurück. Du arbeitest im Kolchos. In den Ferien bist du hier. Geld kann ich dir nicht schicken. Du musst allein zurechtkommen.“

Hanna nickte.

Sie hätte vor Freude weinen mögen, doch sie presste nur die Hände fester zusammen.

„Danke. Ich werde alles tun, was Sie verlangen.“

Noch wusste sie nicht, was ihr Leben bereithielt.

Teil drei: Die Stadt

Das Wohnheim der Fachschule befand sich in einem alten zweistöckigen Gebäude, das früher zur Forstverwaltung gehört hatte.

Nun schliefen dort angehende Köchinnen, Näherinnen und Krankenschwestern.

Hanna hatte das obere Bett am Fenster.

Unter ihr schlief ihre Freundin Lotte, die aus einem Nachbardorf stammte. Sie waren gemeinsam angekommen und gewöhnten sich auch gemeinsam an das Leben in der Stadt.

Im Zimmer wohnten sechs Mädchen.

Neben Hanna und Lotte lebten dort Erika aus dem Kreiszentrum, kräftig gebaut, laut und ständig lachend; Helene, die aus Leningrad evakuiert worden war und still und blass wirkte; Ruth, ein kleines, flinkes Mädchen, deren Kopftuch immer wieder zur Seite rutschte; und Margot, die zwanzig Jahre alt war und von allen am wenigsten sprach.

Manchmal gingen die Mädchen in das benachbarte Wohnheim, in dem angehende Traktoristen untergebracht waren.

Die jungen Männer luden sie zum Tanzen ein.

Der Krieg blieb der Krieg, doch die Jugend verlangte hin und wieder nach einem eigenen Leben.

Hanna ging fast nie zum Tanzen.

Sie saß über ihren Büchern oder arbeitete zusätzlich in einer Nähwerkstatt, in der Fäustlinge und Uniformjacken für die Front hergestellt wurden.

Die Nadel stach ihr ständig in die Finger.

Vom winzigen Stich für Stich wurden ihre Augen müde.

Doch Hanna beklagte sich nicht.