Mama, Papa, Ich habe den Aufschnitt geholt, genau wie du es wolltest! Und den Käse, der nicht im Angebot war, ich musste den Manager rufen! – Viktorias Stimme, klar und außer Atem, zerriss die Stille im Flur.

„Wika! Bist du da eingeschlafen?“, drang Igors unzufriedene Stimme aus dem Wohnzimmer. „Bring ihn schon, mein Magen klebt am Rücken! Und nimm ein Messer mit, aber ein richtiges, scharfes!“

Dieser Schrei war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Er klang wie Metall auf Glas und zerstörte endgültig die letzten Zweifel in Viktoria. Sie sah den süßen Bärenjungen an, der sie mit seinem zuckrigen Mund anlächelte, und verstand: Es würde keine Feier geben. Keine Kerzen, keine Fotosession, kein freudiges Lachen der Eltern. Dieser Kuchen, ein Symbol der familiären Wärme, wirkte hier, in dieser von der Egoismus ihres Mannes vergifteten Wohnung, wie ein Fremdkörper. Wie eine schöne Rose auf einem Haufen Mist.

Viktoria suchte kein Messer. Sie suchte keine Teller. Sie nahm einfach die Pappunterlage mit beiden Händen. Der Kuchen war schwer, feucht, atmete Kälte und Vanille aus.

Sie drehte sich um und ging zurück ins Zimmer. Ihre Schritte waren lautlos. In ihr breitete sich eine klingende Leere aus, in der kein Platz mehr für Liebe, Mitleid oder auch nur Wut war. Es gab nur das kalte, chirurgische Verständnis, dass der Tumor entfernt werden musste.

Igor lag immer noch auf dem Sofa. Er hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, sich aufzusetzen. Als er die Schritte seiner Frau hörte, drehte er nur den Kopf, ohne den Controller aus der Hand zu lassen. Auf dem Fernsehbildschirm lief eine spannende Elfmeterserie.

„Ah, endlich“, murmelte er und bemerkte den Kuchen in ihren Händen. „Na, her damit. So werden wir das essen? Ohne Teller? Naja, im Grunde, wie ein Junggeselle, gefällt mir. Stell ihn auf meinen Bauch, gleich wenn ich das Spiel fertig habe, schneide ich ihn an.“

Er klopfte sich mit der Hand auf den behaarten Bauch und lud sie ein, die Köstlichkeit direkt auf ihn zu stellen, wie auf einen Serviertisch. Sein Gesichtsausdruck zeigte absolute, tierische Selbstzufriedenheit. Er war der König des Berges, der Herr des Sofas, der Mann, der „die Probleme gelöst“ hatte und nun auf seine Belohnung wartete.

Viktoria trat dicht heran. Sie beugte sich über ihn und versperrte das Licht der Deckenleuchte. Ein Schatten fiel auf das Gesicht ihres Mannes, und er spürte endlich, dass etwas nicht stimmte. Er wandte sich vom Bildschirm ab und sah ihr in die Augen.

„Vik, warum bist du so bedrückt?“, fragte er, und zum ersten Mal schlich sich Besorgnis in seine Stimme. „Immer noch beleidigt? Ach, komm schon, du schläfst dich morgen aus, dann wirst du selbst danken, dass niemand im Weg ist…“

„Iss, Igor“, sagte sie leise.

„Wie meinst du? Gib mir ein Messer, ich…“

„Iss. Du wolltest dich entspannen. Du wolltest Komfort. Du wolltest, dass alles nur für dich ist. Hier. Alles für dich.“

Im nächsten Augenblick drehte sie die Unterlage um.

Das war kein komödiantischer Tortenwurf wie im Zirkus. Es war eine schwere, dumpfe Bewegung, voller Ausweglosigkeit und Kraft. Drei Kilogramm Biskuit, Sahne und Beerennfüllung stürzten mit einem feuchten Schmatzen auf Igors Gesicht. Viktoria ließ den Kuchen nicht nur fallen – sie drückte ihn mit aller Kraft hinein, presste die süße Masse in seine Physiognomie, seinen Hals, seine Brust.

Der Zuckerbär zerbrach und traf die Nase ihres Mannes. Die schneeweiße Creme füllte sofort seine Augenhöhlen, seinen Mund, seine Nasenlöcher und verklebte seine Ohren.

Igor zuckte zusammen wie vom Stromschlag getroffen. Er ließ den Controller fallen, und seine Hände schlugen krampfhaft nach oben, versuchten, die klebrige, stickige Substanz von sich abzureißen. Er stieß einen erstickten Laut aus – eine Mischung aus Murmeln und Röcheln, da die Creme seinen Mund verstopfte.

Viktoria trat einen Schritt zurück, atmete schwer. Ihre Hände waren mit Sahne beschmiert, auf ihre Bluse spritzte Beerengelee, das wie Blut aussah. Sie sah zu, wie ihr Mann, dieser „rationale Manager“, auf dem Sofa zappelte und die teure Polsterung in ein Konditor-Gematsche verwandelte. Er wand sich wie ein Wurm und verteilte den Biskuit in seinen Haaren, auf seinem T-Shirt, auf seinen Unterhosen.

„Pfui! Scheiße!“, durchbrach endlich seine Stimme die süße Barriere. Igor setzte sich auf und rieb sich krampfhaft die Augen mit den Fäusten, verteilte die Creme noch weiter. Er schnappte nach Luft und spuckte Kuchenstücke aus. „Was machst du da?! Bist du völlig übergeschnappt?! Du Mistkerl! Meine Augen! Es brennt!“

Er sah erbärmlich und lächerlich aus. Der furchterregende Herr des Lebens, begraben unter den Trümmern einer Kinderfeier. Ein Stück Schokoladenbotschaft „Liebstem“ klebte an seiner Wange wie ein spöttisches Brandmal.

„Schmeckt es dir, Igor?“, fragte Viktoria. Ihre Stimme war ruhig, furchterregend. „Bequem? Stört dich nichts? Eltern schniefen nicht?“

„Du bist krank!“, schrie er und rieb sich endlich ein Auge frei. Er sah sie mit animalischem Schrecken und Hass an. „Ich… ich mach dich…“

„Halt die Klappe“, unterbrach sie ihn. Nicht laut, aber so bestimmend, dass er nach Luft schnappte. „Jetzt wirst du mir zuhören. Und wenn du mich auch nur ein einziges Mal unterbrichst, schwöre ich, ich gieße dir noch einen Topf mit der Suppe darüber, die auf dem Herd steht. Kochend.“