„Meine Mutter und ich haben alles entschieden“, verkündete mein Mann — und ich erinnerte ihn ruhig daran, dass eine Entscheidung ohne mich nur ein hübsch verpackter Irrtum ist

„Mit Mama ist bereits alles geklärt“, sagte Matthias und zupfte an imaginären Manschettenknöpfen, die er selbstverständlich nicht trug. Die Bewegung war groß gedacht, fast bühnenreif, als hätte er sie vor einem unsichtbaren Publikum einstudiert. Nur wirkte sie in unserer kreditfinanzierten Zwei-Zimmer-Wohnung, zwischen Wäscheständer und seiner ausgeleierten Hausshirt-Romantik, eher wie der Versuch eines Hamsters, kurz vor dem Sprung über eine Schlucht einen Tiger zu spielen.

Ich hob den Blick vom Laptop, schob die Brille langsam von der Nase und legte sie neben die Tastatur.

— Matthias, — sagte ich ruhig, — ich erkläre dir jetzt noch einmal das Grundgesetz unserer Ehe, das du offenbar genauso souverän geschwänzt hast wie damals Technische Mechanik. Wenn etwas ohne mich beschlossen wurde, ist es keine Vereinbarung. Es ist eine Luftspiegelung.

Mein Mann verdrehte die Augen so heftig, dass ich für einen Moment Angst bekam, er könnte dort oben tatsächlich auf ein Gehirn stoßen. Nach allem, was in letzter Zeit passiert war, hätte er vermutlich eher einen leeren Saal mit guter Akustik gefunden.

— Clara, du fängst schon wieder an, dich an Kleinigkeiten festzubeißen. Mama will ihren runden Geburtstag einfach würdig feiern. Bei ihr wird renoviert, dort kommt keine Feststimmung auf, und eng ist es auch. Bei uns dagegen gibt es Platz, Licht, eine Aura von Wohlstand!

Diese „Aura von Wohlstand“ in unserer Wohnung beruhte ausschließlich auf meinen zwei laufenden Projekten und meiner Fähigkeit, kein Geld für Unsinn wie „Wasserbelebungsstäbe“ auszugeben, für die Matthias mit bewundernswerter Ausdauer die Hälfte seines Gehalts als Verkäufer von etwas verprasste, das angeblich wichtig war, aber niemand so recht erklären konnte.

— Runder Geburtstag? — fragte ich nach. — Meinst du den, zu dem Brigitte Keller „nur die Allernächsten“ einladen will, also etwa vierzig Leute, einschließlich der Großcousine aus Bielefeld, die beim letzten Mal versucht hat, meine Teelöffel einzustecken, weil sie, ich zitiere, „so herrenlos herumlagen“?

— Das nennt man Sinn für Ordnung! — Matthias hob feierlich den Zeigefinger. — Außerdem hat Mama gesagt, du würdest als richtige Gastgeberin bestimmt gern zeigen, was du kulinarisch kannst. Das ist eine Ehre, Clara. Ein Beitrag zum Familienkapital!

— Ein Beitrag ist es, wenn man etwas investiert und später eine Rendite bekommt. Wenn man aber Geld, Zeit und Nerven hineinsteckt und am Ende nur Berge von Tellern und Kommentare über zu wenig Mayonnaise erhält, ist das humanitäre Hilfe für Besatzungstruppen.

Matthias war beleidigt. Er ertrug es grundsätzlich schlecht, wenn ich Logik benutzte. In seinem Universum, in dem er ein verkannter Wirtschaftsstratege war und seine Mutter eine heilige Frau mit lebenslanger Lizenz zum Rechthaben, galt Logik ungefähr als schwarze Magie.

— Du bist herzlos, — verkündete er und wollte sich würdevoll in die Küche zurückziehen. Leider blieb er mit der Tasche seiner Jogginghose am Türgriff hängen. Es riss hörbar. Die Würde entwich augenblicklich. — Verdammt! Das kommt alles von deiner negativen Energie!

— Das ist keine Energie, mein Lieber. Das ist Physik. Und billiger Jersey.

Am nächsten Tag schwebte Brigitte Keller natürlich ohne zu klingeln in unsere Wohnung. Den Schlüssel besaß sie „für Notfälle“, wobei diese Notfälle merkwürdigerweise ungefähr dreimal pro Woche eintraten.

— Clara, — begann sie, ohne sich mit einer Begrüßung aufzuhalten. — Die Vorhänge müssen weg. Sie sind düster. Ich habe Geburtstag, ich brauche ein Fest für die Seele und nicht diesen… Minimalismus armer Gemüter.

Ich nahm gelassen einen Schluck Kaffee.

— Frau Keller, Minimalismus ist, wenn jemand nichts hat. Wenn jemand dagegen Geschmack besitzt und nicht den Drang verspürt, Fenster mit staubigen Brokatbahnen und goldenen Quasten aus der Ära der Schrankwand-Apokalypse zu behängen, nennt man das Stil.

Sie reichte mir eine Liste. Ich ließ den Blick darübergleiten. Darauf stand genug Essen für ein Bankett im städtischen Bürgerhaus.

Brigitte Keller lachte, und ihre schweren Perlenketten klirrten dabei wie ein schlecht gelaunter Kronleuchter.

— Was denn für ein Catering, Kindchen? Matthias hat gerade eine schwierige Phase. Und du bist seine Frau. Deine Aufgabe ist es, den Rücken freizuhalten. Ich verlange ja nicht einmal ein Geldgeschenk von dir. Du bereitest einfach den Tisch vor. Die Lebensmittel kauft Matthias, meinetwegen.

— Das heißt, — ich faltete die Liste sorgfältig zu etwas, das einem Papierflieger ähnelte, — ich soll mir zwei Tage unbezahlt freinehmen, zwanzig Stunden am Herd stehen, danach vierzig Menschen bedienen, mir anhören, dass die Sülze nicht festlich genug zittert, und anschließend Geschirr in der Größenordnung eines Mittelgebirges abwaschen?

— Das ist Familie! — kreischte Matthias, der gerade aus dem Bad auftauchte. — Warum rechnest du immer alles in Stunden und Aufwand um? Wo bleibt deine weibliche Weisheit?